Propriété

Un déversement.

Une lumière blanc laiteux zébra le ciel, s'étirant plus loin que ce que l'œil pouvait suivre, fine par endroits et dense à d'autres, comme si quelque chose d'immense avait tendu la main trop vite et perdu le contrôle de ce qu'il tentait de saisir.

Du lait.

Nourricier... protecteur... Mais peut-être plus important encore, la jeunesse. Un potentiel, manquant de temps et plus encore de retenue, comprit enfin Sylas.

La Voie Lactée n'avait jamais été avide de la manière dont il l'avait supposé. Elle n'avait pas englouti les Secteurs et les Horizons environnants parce que la consommation était son but ultime. Elle avait simplement voulu trop, trop vite, s'étendant sur chaque chemin à sa portée sans posséder la maturité nécessaire pour comprendre que le potentiel ne signifiait rien s'il était trop dispersé.

Sylas pouvait visualiser l'image d'un jeune homme doté d'un talent athlétique et d'une coordination suffisants pour atteindre le sommet de presque n'importe quel sport. Basket, football, tennis, peu importait.

S'il pouvait exceller dans l'un, pourquoi s'en contenter ? Pourquoi pas deux ? Pourquoi pas les quatre ? Pourquoi le monde ne devrait-il pas faire l'expérience de tout ce dont il était capable ? Pourquoi ne devrait-il pas s'étendre aussi loin qu'il le pouvait ?

Pourquoi ne devrait-il pas se déverser ? Pourquoi ne devrait-il pas se pousser à aller plus loin, à demander et à vouloir davantage ?

Mais... à force de s'étendre sur trop de chemins, aucun ne reçoit finalement tout ce qu'il mérite.

La Voie Lactée possédait un potentiel extraordinaire, si vaste que rester confiné à une seule route devait sembler presque insultant. Elle s'étendit plus loin, revendiqua davantage, élargit son influence encore et encore jusqu'à ce que l'acte de prouver tout ce qu'elle pouvait devenir commence à endommager ce qu'elle était déjà.

C'était un enfant aux promesses infinies qui venait de se brûler la main sur la cuisinière.

Et le fait qu'elle soit constamment attaquée par des influences extérieures n'aidait certainement pas non plus.

Sylas n'avait jamais compris son monde aussi clairement. Et parce qu'il le comprenait, une autre chose devint évidente.

Les Grimblades n'étaient pas si différents.

Ils avaient à peine commencé, mais il y avait déjà trop de choses que Sylas désirait. Trop de pouvoirs qui valaient la peine d'être pris, trop d'héritages qui valaient la peine d'être compris, trop d'ennemis qui valaient la peine d'être Moissonnés et de territoires qui valaient la peine d'être commandés.

La restriction ne lui avait jamais convenu. Si quelque chose d'utile existait, il le voulait. Si quelque chose se dressait sur son chemin, il l'éliminerait. S'il existait un autre chemin, il n'y avait aucune raison de prétendre qu'un seul méritait d'être emprunté.

La Voie Lactée voulait que son potentiel soit reconnu.

Les Grimblades voulaient la même chose.

L'une s'étendait vers l'extérieur parce qu'elle refusait de croire qu'elle devait être limitée par une seule identité, tandis que l'autre portait une faux précisément parce que tout ce qui méritait d'être possédé pouvait être récolté et fait sien. La ressemblance entre eux était si profonde que, pendant un instant, Sylas se demanda comment il avait pu mettre autant de temps à la voir.

À partir de ce jour, la Voie Lactée ne serait plus le monde de la Première Race.

Ce serait le Monde des Grimblades.

Sylas tendit la main derrière lui et saisit le pinceau de calligraphie. Son manche énorme était plus grand que lui, les poils sombres à son extrémité se mouvant dans l'espace vide tandis que de minces volutes brumeuses s'en échappaient. Il n'hésita pas sur la suite, car il n'y avait plus rien à décider.

La Voie Lactée avait besoin de retenue, mais la retenue ne signifiait pas la faiblesse.

Elle avait besoin de structure.

Elle deviendrait le carburant de tout ce que les Grimblades bâtiraient, le moteur caché en leur centre, la fondation alimentant la puissance vers le haut tandis que quelque chose d'autre prendrait la responsabilité de décider où cette puissance irait.

Les Grimblades seraient ce quelque chose. Ils se tiendraient en première ligne, ils seraient la faux.

Ils récolteraient ce qui devait l'être, moissonneraient ce qui méritait d'être pris, revendiqueraient des terres, détruiraient leurs ennemis et décideraient quels chemins valaient la peine d'être poursuivis avant de transmettre tout ce qui se trouvait derrière eux à la Voie Lactée pour qu'elle le consomme, le digère et le fasse sien.

La Voie Lactée ne s'éparpillerait plus en essayant de tout atteindre à la fois.

Les Grimblades atteindraient en premier. Et quand la Volonté des Grimblades grandirait, la Volonté de la Voie Lactée grandirait avec elle.

Sylas leva le pinceau.

« Tu seras nommée la Voie Lactée », dit-il doucement au monde sous lui, sa voix portant à travers leur connexion parfaite. « Et cette galaxie, ton bouclier et ton avant-garde... sera la Galaxie des Grimblades. »

Pendant un bref instant, rien ne se passa.

Puis vint le son.

SHIIING.

L'écho d'une lame que l'on aiguise balaya le cosmos.

Il ne descendit pas d'en haut, et ne trancha pas les galaxies superposées d'un bord à l'autre. Au lieu de cela, il sembla passer le long de leur largeur, une faux invisible taillant à travers les couches là où une galaxie pressait contre l'autre, les forçant à adopter une nouvelle disposition.

L'espace hurla.

Un vent violent éclata autour de Sylas malgré le vide, frappant si fort que les plis de ses vêtements claquèrent contre son corps. Ses cheveux fouettèrent derrière lui alors que la pression s'intensifiait, assez forte pour que des existences moindres eussent été projetées à travers les étoiles.

Sylas ne bougea pas.

Il se tenait droit, le pinceau à la main, son expression portant la même indifférence froide que la galaxie qui se réorganisait autour de ses mots.

Les structures superposées commencèrent à se séparer et à se stabiliser, non plus comme deux galaxies indépendantes luttant pour le même territoire, mais comme des pièces forcées dans quelque chose de nouveau. La Voie Lactée restait au centre de tout cela, ne cherchant plus aveuglément à tout toucher. Autour d'elle, la galaxie prit forme comme une armure, un territoire doté d'un véritable but.

Puis les notifications arrivèrent.

Chaque être vivant à travers la galaxie reçut le même message. Le changement avait été reconnu et la galaxie avait été renommée.

Mais le nom n'était pas ce à quoi la plupart s'attendaient.

Galaxie des Grimblades... cela ne suivait pas du tout la convention de nommage habituelle.

La distinction était assez subtile pour qu'une personne négligente puisse la rejeter comme une simple tournure de phrase. Mais les mots portaient un sens. Ils l'avaient toujours fait, et le feraient toujours.

La nommer Galaxie Grimblade impliquait un lieu portant un nom. Mais la nommer Galaxie des Grimblades... déclarait une propriété.

Et cette différence portait le poids de mille mondes.