Floraison

La poigne de Sylas se resserra sur le pinceau de calligraphie.

Les Runes lui parlaient depuis déjà bien longtemps.

Cette réalisation aurait dû lui venir plus tôt, mais c'était peut-être précisément pour cette raison qu'elle ne lui était pas apparue.

Son talent était trop grand. Dès les premiers stades de son Chemin des Runes, Sylas avait perçu en elles des choses que les autres ne voyaient pas. Des émotions, des intentions, une pression, et parfois même ce qui ressemblait à des préférences. Certaines Runes semblaient impatientes, d'autres têtues, certaines violentes, d'autres patientes. Il avait accepté ces impressions si naturellement qu'il ne s'était jamais arrêté pour se demander ce qu'elles étaient réellement.

Les Runes n'étaient pas vivantes. C'était impossible.

Elles étaient les briques élémentaires de l'univers, des structures existant sous la matière, l'énergie, l'espace, le temps, la vie et la mort. Avec suffisamment de complexité, elles pouvaient former spontanément quelque chose de vivant, mais les Runes elles-mêmes n'étaient pas plus vivantes que les atomes ne l'étaient sur Terre avant l'Invocation.

Le carbone pouvait devenir une partie d'un cerveau humain, l'oxygène pouvait circuler dans le sang, l'hydrogène pouvait intégrer chaque cellule d'un corps, mais aucun de ces atomes ne devenait vivant simplement parce que la vie les utilisait.

Le problème, c'était que Sylas n'avait jamais fait cette distinction correctement.

Son talent pour les Runes était trop élevé.

Ce que Sarethvane avait compris grâce à un Chemin inférieur et une vie entière d'obsession pour les cimetières, Sylas l'avait confondu sans même s'en rendre compte. Sarethvane savait que les morts étaient différents parce qu'il avait été forcé d'étudier ce qui subsistait après la disparition de la vie. Sylas, lui, pouvait regarder une Volonté Morte et entendre quelque chose d'assez proche d'une voix vivante pour que la distinction en devienne insignifiante.

S'il voulait être pédant, les morts lui parlaient de la même manière que les Runes. L'intention résiduelle portait une émotion lorsqu'il la touchait, et les structures anciennes s'expliquaient pratiquement d'elles-mêmes sous son regard. Il avait pris la clarté de sa perception pour la preuve qu'aucune séparation significative n'existait.

Mais il y en avait une.

La Volonté Morte était infinie d'une manière que la Volonté Vivante ne pourrait jamais être. Non pas infinie en quantité, mais en persistance. Une fois que la vie disparaissait, il ne restait plus rien pour altérer le sens.

La Volonté Morte n'avait qu'une définition. Elle était rigide et fixe.

Elle pouvait être enterrée, fragmentée, déformée par des dommages, voire noyée sous les Volontés d'autrui, mais elle ne pouvait plus se modifier elle-même. La vérité qu'elle portait était tout ce qu'elle pourrait jamais porter. C'était pour cela que Sarethvane pouvait apprendre tant de choses des cadavres. Les morts n'avaient plus la capacité de mentir, non pas parce que la mort les rendait nobles, mais parce qu'il ne restait aucune Volonté vivante pour réécrire l'interprétation de ce qui subsistait.

La Volonté Vivante d'un homme projetait ces interprétations vers l'extérieur, influençant ses actes, les réactions des autres, et même la façon dont le monde enregistrait sa présence. Mais après la mort, cette force cessait de bouger. Ce qui restait ne pouvait que refléter ce qui avait réellement été laissé derrière.

Les seuls secrets que les morts pouvaient garder étaient ceux que les vivants continuaient de protéger pour eux.

Les yeux de Sylas se plissèrent.

Un meurtrier pouvait mourir sans que son crime ne soit découvert, et les restes de sa Volonté pourraient ne pas l'exposer si chaque personne vivante autour de lui le croyait innocent. Leurs Volontés continueraient de plier l'interprétation de ce qui restait. L'histoire pouvait encore mentir parce que les vivants pouvaient mentir.

Mais les morts, eux, ne pouvaient plus changer.

C'était là toute la différence.

Alors, qu'était la Volonté Vivante ? Les pensées de Sylas s'arrêtèrent.

Un mot fit surface.

« Charisme ».

Ses yeux brillèrent.

Pendant un instant, la lumière verte en leur sein devint si vive qu'il sembla que l'univers lui-même avait été englouti dans son regard.

La Volonté Vivante était exactement ce que le nom impliquait.

Elle était vivante.

Le même stimulus ne créait pas la même réponse à chaque fois, car un être vivant n'était pas une loi fixe. La douleur pouvait pousser une personne à battre en retraite aujourd'hui et à attaquer demain. L'amour pouvait engendrer la pitié à un moment et le meurtre à l'instant suivant. La peur pouvait paralyser quelqu'un, l'aiguiser, le rendre furieux, ou devenir quelque chose de totalement différent selon tout ce qui s'était passé entre deux secondes.

La Volonté Vivante interprétait.

Le Charisme était cette interprétation projetée vers l'extérieur.

Sylas restait parfaitement immobile, mais ses pensées accéléraient à chaque instant. Les Runes n'avaient jamais vraiment possédé d'émotions. Son esprit avait interprété leurs significations rigides si parfaitement que ces significations se manifestaient à lui sous forme d'émotions.

Une Rune violente semblait en colère parce que la colère était l'interprétation vivante la plus proche que son esprit pouvait attribuer à ce que la Rune était immuablement. Une Rune patiente semblait calme parce que la patience était la forme vivante que sa conscience donnait à une structure fixe.

La Volonté Morte ne prétendait pas être vivante. C'était Sylas qui la rendait vivante dans son propre esprit.

Son talent était devenu un angle mort.

Parce qu'il pouvait comprendre la Volonté Morte si naturellement, il avait commencé à la traiter comme si elle pouvait remplacer entièrement la Volonté Vivante. C'était pour cela que penser en Runes lui avait semblé être le summum. Les Runes étaient précises, efficaces, inébranlables et capables de représenter presque tout.

Presque.

Elles pouvaient représenter ce qui était, mais elles ne pouvaient pas devenir l'acte d'interprétation lui-même.

Sylas reporta son regard sur le mot Vosskarr écrit dans le sang.

C'était pour cela qu'il l'avait si profondément affecté.

Le mot n'était pas simplement une logique runique compressée. Quelque chose de vivant avait été laissé à l'intérieur. Le sang portait plus que des Gènes et de la Volonté stockée, il portait un médium à travers lequel le sens lui-même pouvait respirer. Le mot ne forçait pas une interprétation sur la réalité. Il permettait à une Volonté vivante de façonner l'interprétation à travers lui.

Sylas avait pensé en Runes comme si une pensée parfaite signifiait éliminer toute ambiguïté.

C'était faux. Une certaine ambiguïté était nécessaire.

Ses pensées ne pouvaient pas être uniquement faites de Runes et de leur Volonté fixe. Si tout dans son esprit était parfaitement défini avant même que la pensée ne finisse de se former, alors il avait coupé court à la chose même qui rendait sa Volonté vivante.

L'adaptation.

Sylas leva lentement le pinceau.

Ses pensées se relâchèrent.

Pour la première fois depuis longtemps, il cessa de forcer chaque concept dans une structure parfaite et permit à l'espace d'exister entre eux, laissant de la place pour que le sens puisse changer avant de se fixer, de la place pour que sa Volonté décide de ce qu'une chose signifiait au lieu d'accepter ce que les Runes dictaient qu'elle devait signifier.

De la place pour que le vide et le néant puissent être comblés par le sens qu'il recherchait.

Son Charisme s'épanouit.

BOUM.