Chapitre 1
Il était foutu.
Matt Damon, abandonné sur Mars[1], avait au moins le luxe de pouvoir réfléchir à sa situation, mais Do-Jin n'avait pas ce privilège.
Avec un trou de la taille d'une tête humaine dans l'estomac, qu'y avait-il à méditer ?
Si ce n'était pas être foutu, alors personne au monde ne l'avait jamais été.
« Urgh... ! »
Le moindre mouvement déclencha une vague de douleur intense et brute qui traversa tout son corps.
Bien qu'il s'agisse de réalité virtuelle, la douleur n'était pas absente comme on aurait pu l'espérer. En fait, elle semblait réelle, bien que d'une intensité moindre par rapport à la blessure infligée. C'était plutôt comme si on triturait une plaie sous une mauvaise anesthésie ; une sensation insupportablement désagréable.
Mais rester immobile à attendre la mort n'était pas une option.
Do-Jin serra les dents et scruta les environs, espérant contre toute attente que quelqu'un d'autre ait survécu au déluge de lasers infernal.
Il ne vit qu'un paysage de roches fondues et calcinées, et une mince bande de ciel noir visible depuis la profonde crevasse où il était tombé.
Bon sang. Est-ce que cet événement va vraiment se solder par un échec ?
Vu la façon dont les rayons laser avaient balayé le sol comme un tapis de bombes, provoquant des failles qui avaient englouti les gens, c'était déjà un miracle que Do-Jin soit encore en vie. Espérer qu'un autre veinard s'en soit sorti relevait de la pure avidité, et même si quelques autres avaient survécu, cela ne changerait rien.
Pourtant, il était absurde que le dernier survivant soit lui, le moins bien classé parmi les élites, surnommé avec mépris le « Canon de Verre ».
Do-Jin laissa échapper un rire et secoua les épaules, incrédule.
« Haha... ha—ugh... ! » Son rire se transforma en un gémissement alors que la douleur reprenait de plus belle.
Il décida de ne plus bouger, se laissa aller en arrière et ferma les yeux.
La douleur s'estompa légèrement, mais le désastre imminent commença à assombrir son esprit.
Do-Jin rongea son frein en silence, rongé par l'anxiété.
Les pénalités de mort, comme la perte de niveaux, d'objets ou les restrictions de connexion, n'étaient pas le vrai problème. Ni même la perte des récompenses de cet événement mondial unique. Ça ferait mal, certes, mais ce n'était pas ce qui l'effrayait.
Ce qui le terrifiait, c'était la pénalité liée à l'échec de l'événement mondial lui-même.
Dans LOST, rater ne serait-ce qu'un raid de boss mondial suffisait à bouleverser le monde du jeu.
Par exemple, quand les joueurs n'avaient pas réussi à abattre le dragon borgne ressuscité Galante, les zones contaminées par son miasme étaient restées des terres de mort jusqu'à ce jour.
Alors, qu'en serait-il de cet événement ? Il était d'une tout autre envergure. Pour avoir échoué à arrêter un ennemi d'une telle puissance... Qui savait ce qui arriverait ensuite ?
Rien que d'y penser, il sombrait dans le désespoir.
Putains de bâtards de Möbius. Faites au moins en sorte qu'on ait une chance de gagner, jura Do-Jin.
Pour lui, LOST n'était pas juste un jeu. C'était une échappatoire au cauchemar qu'était sa vraie vie.
C'était le seul endroit où il pouvait oublier les séquelles de son accident de voiture et ce corps brisé qui ne lui permettait même plus de marcher sur ses deux jambes.
Sans cette porte de sortie, il aurait probablement déjà été écrasé par le poids de ses malheurs et aurait mis fin à ses jours.
Certes, il avait gâché sa vie à courir après ce jeu. Il avait tout perdu et son existence était un désastre. Mais c'était précisément pour cela qu'il s'accrochait à LOST avec autant de ferveur.
Et maintenant, face à la réalité que ce monde pourrait aussi partir en lambeaux, Do-Jin était terrifié.
En même temps, il se détestait d'être aussi pathétique.
« Espèce d'idiot... » La haine que Do-Jin éprouvait pour lui-même n'avait aucune limite. Une vague étouffante de dégoût de soi lui serra la gorge.
Les malheurs qu'il avait subis étaient écrasants, mais il avait eu des occasions de redresser la barre. Celui qui avait entraîné sa vie dans un gouffre sans fond, au-delà du point de non-retour, n'était autre que Do-Jin lui-même.
Épuisé de fuir et dégoûté par sa propre misère, Do-Jin souhaita la mort.
Non...
Il voulait vivre encore.
Alors qu'il réalisait cela, une autre voix, au bord de l'agonie, parvint à ses oreilles. « Est-ce là... ma limite, cette fois encore ? »
Do-Jin tourna la tête vers le son.
À travers les fissures des rochers brisés, il aperçut une silhouette pâle.
C'était la Princesse de la Mer d'Étoiles, la star de cet événement mondial qui avait fait preuve d'une puissance écrasante, massacrant à elle seule d'innombrables monstres sur un champ de bataille où même les meilleurs joueurs de LOST étaient restés impuissants.
Pourtant, elle semblait aussi brisée et meurtrie que Do-Jin.
Ses cheveux platine, autrefois radieux, étaient recouverts de poussière et de sang. Son armure blanche immaculée était fracassée au point d'être méconnaissable. Son corps était couvert de blessures graves, et son apparence délabrée la faisait ressembler à un cadavre attendant son dernier souffle.
Sans réfléchir, Do-Jin appela son nom.
« Princesse de la Mer d'Étoiles... »
En entendant sa voix, la princesse releva lentement la tête. Ses yeux profonds et scintillants se fixèrent sur lui.
« C'est toi... encore », dit-elle doucement.
Do-Jin ne comprit pas le sens de ses paroles.
Encore ? Maintenant qu'il y pensait, n'avait-elle pas dit quelque chose de similaire il y a un instant ?
Dans le monde réel, Do-Jin était peut-être une épave, mais dans LOST, il restait un joueur de haut rang, occupant fièrement la 998e place. Ce rang n'était pas dû au hasard. Il s'y était hissé en écrasant des concurrents qui jouaient depuis trois ans de plus que lui.
Son intuition de joueur lui hurlait quelque chose. Le mot « encore », prononcé par la princesse, n'était pas anodin. C'était un mot-clé crucial, chargé de sens.
Pas possible... Serait-ce une quête cachée ?
En fait, cela semblait logique. S'il y avait bien une situation propice à l'apparition d'une quête cachée, c'était celle-ci.
Ces putains de développeurs de Möbius — ces sadiques adoraient torturer les joueurs avec des défis absurdes, à la limite de l'injustice. C'était un fait bien connu. Mais même en tenant compte de cela, la difficulté de cet événement mondial était insensée.
Et si l'événement avait été délibérément conçu pour être impossible à gagner, et que la véritable solution résidait dans le déclenchement d'une quête cachée via cette interaction avec la Princesse de la Mer d'Étoiles ?
Tout s'emboîtait.
Plus ses pensées s'alignaient, plus son cœur battait vite.
Le désespoir et l'impuissance qui l'avaient submergé quelques instants plus tôt, le faisant ressembler à une épave dépressive, avaient complètement disparu.
Il savait à quel point il était pathétique de s'exciter pour une quête cachée. Il savait à quel point cela le rendait ridicule et désespéré.
Mais il s'en fichait.
Il était déjà trop loin, complètement accro à ce monde.
« Tu as toujours été celui qui assiste à mes morts répétées », dit-elle calmement.
Morts répétées. Un autre mot-clé venait de faire surface.
C'est probablement un concept de régression. Do-Jin orienta rapidement ses réflexions vers une conclusion. Il voulait avancer avec prudence, mais ses sens engourdis l'avertissaient qu'il ne lui restait plus beaucoup de temps.
Il devait sécuriser la quête cachée avant que la déconnexion forcée ne s'active.
Do-Jin parla rapidement : « Veux-tu dire... que tu meurs encore et encore ? »
La Princesse de la Mer d'Étoiles hocha la tête. « Pour empêcher la destruction, j'ai dû devenir plus forte. J'ai gagné en puissance à chaque expérience — chacune me rendant plus forte que la précédente. Maintenant... je suis la plus forte que j'aie jamais été. Et pourtant, ironiquement, je me sens plus faible que jamais. Si faible que j'ai envie de tout abandonner. »
Pour la première fois, l'expression concentrée de Do-Jin vacilla. Il savait que cette conversation faisait partie d'une séquence destinée à déclencher une quête cachée. Il savait qu'il ne fallait pas laisser des émotions inutiles interférer. C'était stupide.
Cependant, l'entendre parler de son épuisement, au point de vouloir tout lâcher, n'était pas quelque chose que Do-Jin pouvait balayer comme un simple dialogue de PNJ.
Cela lui rappelait son propre passé, lorsqu'il avait été écrasé par le malheur et réduit à une coquille vide.
C'est peut-être pour cela que les mots qui sortirent finalement de sa bouche étaient empreints d'une sincérité indéniable. « Tu ne peux pas abandonner. »
La Princesse de la Mer d'Étoiles fixa son regard sur lui et demanda : « Pourquoi ne le pourrais-je pas ? »
Do-Jin répondit : « C'est que... »
Mais ses mots s'étouffèrent. Sa langue refusait de bouger, comme si elle s'était changée en pierre.
La pensée lui traversa l'esprit : Lui, qui avait passé sa vie à fuir, avait-il vraiment le droit de dire à celle qui avait lutté contre la destruction à travers d'innombrables vies de ne pas abandonner ?
Mais son silence sembla revêtir une signification différente pour la princesse. « As-tu pitié de moi ? Penses-tu que je ne suis qu'une femme misérable digne de pitié ? »
« Je... » Do-Jin essaya de répondre, mais elle l'interrompit avant qu'il ne puisse finir.
« Merci. »
« Quoi ? »
Alors qu'il la regardait avec confusion, la Princesse de la Mer d'Étoiles lui adressa un sourire faible et silencieux.
« En vivant comme la plus grande lance et le plus grand bouclier de l'empire, ma vie a toujours été entourée d'innombrables émotions et regards — jalousie, amour, admiration, ressentiment, révérence, peur, espoir et doute... C'est ainsi que j'ai vécu. Mais je ne crois pas avoir jamais été plainte. Pour autant que je sache, personne ne m'a jamais regardée avec des yeux comme les tiens. »
Do-Jin ne put dire un mot.
L'épuisement pur dans ses yeux, la lassitude et les regrets usés par les années, le laissèrent totalement sans voix.
La princesse reporta son regard sur lui et demanda : « As-tu des regrets ? Des regrets si profonds, si douloureux que tu souhaiterais pouvoir changer ton passé ? »
« Oui. » Cette fois, il ne put s'empêcher de répondre instantanément, presque par instinct.
Il l'avait toujours souhaité, et quelques instants plus tôt, il était perdu dans la même pensée.
La Princesse de la Mer d'Étoiles sembla amusée par la rapidité de sa réponse et laissa échapper un petit rire tandis que ses épaules tremblaient.
Puis, elle tendit la main dans le vide et en retira un ornement finement ciselé d'argent et d'or, brillant faiblement même dans la pénombre.
En regardant l'objet dans sa main, elle dit : « Eh bien, combien de personnes vivent une vie sans regrets ? Je suis sûre que tu as aussi des choses que tu aimerais changer. Considère ceci comme une récompense pour m'avoir tenue compagnie à travers mes morts répétées, afin qu'à l'avenir, je ne les affronte plus seule non plus. Et... aussi une récompense pour avoir eu pitié de quelqu'un d'aussi pathétique qu'elle en viendrait à abandonner son devoir. »
L'air autour d'eux changea.
Do-Jin n'avait besoin de personne pour le lui dire — la quête cachée était sur le point de commencer.
Pourtant, étrangement, il ressentit une pointe d'amertume.
Il ne pouvait pas dire exactement quoi ou pourquoi, mais quelque chose dans ce moment le laissait nostalgique.
C'était peut-être l'effet secondaire de ressentir de véritables émotions et pensées humaines pour la première fois depuis longtemps. Son esprit semblait insupportablement encombré.
Et comme pour aggraver les choses, une somnolence écrasante commença à le gagner.
Merde... est-ce que je suis en train d'être déconnecté... ?
Alors que sa conscience s'estompait, la voix de la Princesse de la Mer d'Étoiles résonna faiblement dans son esprit.
— Je te rendrai le temps que tu as perdu. Alors vis. Une vie sans regret ni tache.
Son ton était digne et formel, comme il sied à une personne royale, mais il y avait une chaleur dans sa voix.
***
Quelque chose n'allait pas.
Quand il ouvrit les yeux, le couvercle tacheté de sa capsule VR aurait dû être la première chose qu'il voie, et au-delà, l'intérieur sombre et exigu de sa chambre.
Mais rien de tout cela n'était là. Au lieu de cela, il fixait un plafond recouvert d'autocollants colorés.
Le problème, c'est que ces autocollants enfantins lui semblaient incroyablement familiers.
« Est-ce un rêve... ? » murmura-t-il d'une voix ensommeillée, surpris par le son de sa propre voix.
Ce n'était pas la voix rauque et éraillée à laquelle il s'était habitué. Cette voix était claire, nette et juvénile.
Ce n'était pas la seule chose étrange.
La douleur chronique et la fatigue qu'il endurait depuis si longtemps, les symptômes des séquelles persistantes de son accident de voiture et des années de négligence, avaient complètement disparu.
Au lieu de cela, il se sentait détendu, comme s'il venait de se réveiller d'un sommeil profond et réparateur.
Un sentiment croissant de dissonance commença à s'installer en lui. Et finalement, ce malaise grandissant le réveilla complètement.
« Quoi... ! » Les yeux mi-clos de Do-Jin s'ouvrirent en grand.
Ce qui apparut était une scène inconnue, mais profondément familière. C'était indéniable. Il était de retour dans le studio où il vivait autrefois.
Pensant qu'il rêvait, Do-Jin se gifla violemment la joue, s'assit et se précipita vers la salle de bain.
Mais il s'arrêta net et regarda le sol.
Il lui semblait très loin. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas vu le sol d'une telle hauteur, depuis qu'il avait perdu l'usage de ses jambes.
« Je marche », murmura-t-il, hébété, sa voix tremblante alors qu'il faisait un pas incertain en avant.
Poc.
Dès qu'il prit conscience de ses mouvements, ses pas devinrent maladroits et il trébucha.
Mais il ne ressentit aucune douleur.
Do-Jin s'agrippa à tout ce qu'il pouvait pour se soutenir et finit par atteindre la salle de bain.
Et quand il se regarda dans le miroir, il se figea complètement.
Dans le miroir, c'était Do-Jin — pas l'homme brisé et maladif qu'il était devenu après l'accident. C'était la version plus jeune, plus saine et plus dynamique de lui-même.
Do-Jin fixa son reflet dans le miroir, hébété. Il ne pouvait pas dire un mot. Il ne pouvait pas formuler une seule pensée.
Alors, il continua simplement à regarder pour confirmer qu'il ne s'agissait pas d'une illusion surréaliste, mais de la réalité.
Pendant très longtemps.
1. Le film « Seul sur Mars ». ☜