Chapitre 523
Thorian, d'un coup de lame rapide, trancha la main de la Femme masquée qui tenait la lance runique avec laquelle elle se battait. Contrairement à son ennemie stupide, il n'était pas assez arrogant pour lui laisser une chance de récupérer.
Il n'avait aucune intention de ce genre et voulait en finir au plus vite. Il saisit immédiatement son visage alors qu'elle était sous le choc d'avoir perdu son bras dominant. Il la projeta violemment au sol, exactement comme elle l'avait fait avec lui au début de leur affrontement.
BANG !!!!
La puissance de l'impact brisa instantanément le masque sur le visage de la Femme. En dessous, un visage ensanglanté apparut, mais c'était le visage vicieux d'une guerrière impitoyable qui refusait de céder, même dans les moments les plus désespérés.
Une petite cicatrice marquait son front ; hormis cela, elle était plutôt belle et possédait un visage galant. Mais la cicatrice ne diminuait pas sa beauté ; en fait, elle renforçait son caractère unique, faisant d'elle une puissance féminine sauvage et forte, impossible à dompter.
Mais bien sûr, ce n'était qu'une pensée secondaire ; la poigne avec laquelle il maintenait son visage ne se desserra pas, et la rage dans son cœur ne s'apaisa pas, pas même d'une fraction.
BANG !!!!
BANG !!!!
BANG !!!!
Voyant son regard provocateur, Thorian fracassa sa tête contre le sol encore, encore et encore...
Jusqu'à ce que son visage devienne un amas informe, horrible à regarder. À cet instant, il lança d'un ton tonitruant : « Maudite garce, tu aurais dû me tuer quand tu en avais l'occasion. Mais il semble que le monde ne soit pas de ton côté... n'est-ce pas ? »
Mais cela ne fit que faire rire la femme avec dédain. Ce rire, bien qu'agréable à l'oreille, parut sinistre au cœur de Thorian, alors qu'elle déclarait : « Le monde est contre moi depuis le jour de ma naissance. Et pourtant, cela ne m'a pas arrêtée. Pas un seul jour ne s'est écoulé sans que je frôle la mort. »
« Mais tu ne connaîtrais pas une telle vie, n'est-ce pas ? Votre Altesse Royale ? » lança-t-elle, débordante de haine.
Puis, elle saisit brusquement le cou de Thorian d'une poigne monstrueuse de sa main gauche.
Elle murmura, d'une voix qui n'appartenait pas à un humain, mais à un monstre, et dans une langue incompréhensible pour le prince : « Capacité démoniaque, Amplification du péché, Sept fragments du désespoir. »
« Premier fragment, Pensée de l'indécision. »
À l'instant où elle prononça ces mots, une onde d'énergie démoniaque émanant d'elle se propagea comme une vague à travers sa main gauche, qui serrait la gorge de Thorian. L'onde se répandit dans le corps du prince. Mais l'Adaptateur arcanique ne réalisa même pas son existence.
La femme cracha le sang qu'elle avait en bouche droit dans les yeux du prince ; ce dernier fut forcé de les fermer, et profitant de cette occasion, elle lui asséna un coup de pied dans l'entrejambe. De sa main gauche, elle projeta Thorian au loin.
Elle ne perdit pas une seconde et sortit une fiole alchimique de son espace de stockage, une fiole en verre transparent contenant une unique goutte de sang rouge sombre. En regardant de près, on aurait pu voir que le sang bougeait, presque comme s'il était vivant, ou composé d'innombrables micro-organismes.
Mais la femme n'en eut cure et versa directement cette goutte dans sa bouche, l'avalant. À l'instant même, elle eut l'impression que de la lave brûlante coulait dans sa gorge ; la puissance contenue dans cette unique goutte du véritable sang démoniaque de son Seigneur était si écrasante.
Elle surstimula sa lignée démoniaque à l'extrême, et en une seconde, sa main arrachée se régénéra entièrement, tout comme ses blessures et ses réserves de mana. Son visage et son corps retrouvèrent leur beauté sauvage ; seule la petite cicatrice sur son front demeura.
Elle constata que l'énergie démoniaque à sa disposition était deux fois plus importante que ce qu'elle pouvait habituellement manier, voire plus encore.
Thorian récupéra également et la fixa avec haine. En fait, il était tellement furieux des actions de cette femme détestable qu'il ne put s'empêcher de penser : « Peut-être vaudrait-il mieux lui couper tous les membres et la capturer. Quelqu'un d'aussi fort qu'elle détient certainement des informations cruciales qui seraient très utiles. »
Il réfléchissait à la question avec indécision.
Mais l'horloge de son adaptation sans fin continuait de tic-taquer bruyamment à ses oreilles ; pourtant, s'il avait écouté ce son avec plus d'attention, il aurait réalisé que le bruit aigu des rouages d'une horloge mécanique s'était émoussé, comme si le mécanisme peinait énormément à tourner.
Thorian ne prêta guère attention à la guérison complète de son bras, bien qu'un tel remède fût extrêmement rare ; les puissants de leur calibre avaient naturellement sur eux un ou deux objets de soin de ce genre en cas d'urgence.
La femme ramassa sa lance une fois de plus. Ils s'affrontèrent à nouveau, épée contre lance, les runes sur les deux armes brillant intensément comme si elles luttaient l'une contre l'autre. Au milieu de leur échange, elle asséna un coup de poing soudain à la poitrine du prince.
Elle murmura à nouveau : « Deuxième Fragment, Pensée de Rêverie. »
Thorian contre-attaqua également, mais avec une force et une précision technique supérieures aux siennes, tandis que la rage l'inondait d'adrénaline : « Merde, attends un peu, une fois que je t'aurai capturée. Je vais prendre un putain de plaisir à te torturer. »
Thorian eut un sourire carnassier, habité par la Pensée de Rêverie.
« Troisième Fragment, Pensée de Négligence », psalmodia-t-elle lors du troisième contact physique au cœur de leur combat brutal qui avait repris.
Thorian fut grièvement blessé à la main gauche par ses attaques, mais choisit de ne pas la soigner avec son adaptation énergétique, car ce n'était pas sa main dominante.
Il décida, habité par la Pensée de Négligence.
Lors du quatrième contact : « Quatrième Fragment, Pensée de Pessimisme. »
Thorian ne put s'empêcher de penser qu'avec son adaptation énergétique, tant que le combat durerait, il ne ferait que devenir plus fort jusqu'à contrer totalement n'importe quelle capacité que cette femme mystérieuse avait dans son arsenal. En fait, l'issue était déjà jouée d'avance.
Il soupira, habité par la Pensée de Pessimisme.
C'est ainsi, l'un après l'autre, à chaque coup physique qu'elle portait au prince de Blackvale, qu'elle psalmodiait les mots des sept fragments du désespoir.
Quand le dernier clou frappa le cercueil.
Des pensées négatives accablantes occupaient déjà une partie de la psyché inébranlable de Thorian. Son adaptation fut réduite à la vitesse d'un escargot.
Son corps était couvert de blessures qui ne guérissaient pas, tandis que la femme débordait de puissance en tant que Berserker, et cette goutte de sang de démon de son Seigneur continuait de l'alimenter en force.
Finalement, une lueur de défaite apparut dans ses yeux, et il fut incapable de continuer.
La poigne sur son épée se desserra légèrement, sous l'effet d'une pensée de résignation.
Mais bien sûr, il n'abandonna toujours pas, un spectre de détermination s'accrochant encore à son âme comme le dernier fil d'une toile d'araignée.
Mais la femme ricana, tout son visage se transforma, son regard devint froid et extrêmement dangereux, car elle avait déjà gagné. Et elle déclara avec un sourire monstrueux : « Unification des sept fragments, Amplification totale du péché, Pensées de désespoir. »
Au moment où elle prononça ces mots, les sept traînées de pensées qui avaient fleuri dans l'esprit de Thorian, à travers chacun de ses contacts, tout ce qui l'avait conduit à perdre alors qu'il aurait dû gagner.
Les sept pensées sombres ne firent plus qu'une. Chacune d'elles était une interprétation unique du péché de désespoir. Avec l'unification des sept, puis leur amplification.
Thorian Blackvale se noyait dans le désespoir car la vérité sur ce qui venait de se passer lui fut révélée : comment la capacité démoniaque de son adversaire avait manipulé ses propres pensées.
Il n'en fallut pas plus pour l'abattre, les émotions négatives déjà contenues dans son cœur fleurissant comme une fleur démoniaque. Mais le plus terrifiant, c'est que même en le sachant, il ne pouvait rien faire.
Sans une volonté indomptable, il ne pouvait pas réellement utiliser l'horloge conceptuelle d'adaptation énergétique. Sans elle, son corps ne pouvait tenir, et même s'il parvenait à continuer à l'utiliser, il se souvenait de la première pensée étrangère implantée en lui : l'indécision.
Et son adaptation ne fonctionnait pas contre elle.
Alors que son adaptation s'arrêtait net, toutes les compétences spéciales qui l'avaient maintenu en vie cessèrent également. De multiples contrecoups puissants s'abattirent sur son sanctuaire de l'âme sous la forme d'un tsunami colossal et ahurissant d'eau noire.
D'innombrables veines éclatèrent sous sa peau, ses circuits magiques furent horriblement endommagés, et le prince vomit une quantité malsaine de sang. Du rouge suinta également de tous ses orifices.
Son beau visage devint hideux, semblable à celui d'un cadavre desséché, et sa présence imposante se dégonfla comme un ballon percé.
Ses yeux brillants devinrent ternes, presque sans vie. Il se noyait dans un désespoir total et absolu.
Le dos de Thorian heurta le sol ensanglanté. Les ténèbres s'emparèrent complètement de lui. La femme s'approcha et saisit les cheveux sales du prince, le traînant au sol, tout comme Thorian avait traîné Nox après l'avoir vaincu, se dirigeant vers la barrière de brume grise qui était sur le point de se dissiper.
Un sourire froid étira ses lèvres, se changeant bientôt en une expression haineuse, emplie d'un mépris sans fin : « Tu te retrouves face à la mort une seule fois, et tu abandonnes déjà. Mais moi, j'ai dû affronter cela chaque jour de mon existence, espèce de bâtard royal pathétique. »