Chapitre 674
Il s'assit près d'elle, lui prit la main et, pour la première fois depuis qu'elle le connaissait, il pleura.
Des larmes amères coulaient sur son visage tandis que ses épaules étaient secouées par des sanglots étouffés.
Elle le regarda, essayant de lever la main vers sa joue, mais il ne lui restait presque plus de force.
Remarquant son effort, il se pencha, et elle essuya doucement ses larmes du dos de ses doigts tremblants.
Sa paume reposa sur sa joue.
« Ne pleure pas. »
Il ne put répondre.
Tout ce qu'il put faire, ce fut serrer sa main plus fort.
« Tu m'as fait sourire pendant toutes ces années. Tu ne peux pas le faire une dernière fois ? »
Sa mâchoire se crispa. Il ferma les yeux avec force en secouant la tête.
« ... S'il te plaît... ne meurs pas... »
Après son départ, impossible de savoir où — ni quand — elle se réincarnerait.
Leurs chances de se retrouver seraient infiniment minces.
Peut-être était-ce vraiment leur dernier moment ensemble.
Et pourtant, même alors qu'il pleurait, elle ressentit une chaleur dans sa poitrine.
Il tenait assez à elle pour pleurer, lui qui essayait toujours de paraître plus fort qu'il ne l'était vraiment.
« ... C'était peut-être ma vie la plus heureuse. »
Il se figea. Ses yeux s'écarquillèrent alors qu'il levait les yeux vers elle.
« ... Quoi ? »
Elle sourit doucement.
Même si elle n'avait pas eu l'intention de prononcer ces mots à voix haute, elle ne les regrettait pas.
« Je ne t'ai jamais parlé de mon passé, n'est-ce pas ? » demanda-t-elle doucement. Sa voix était rauque, mais assurée. « Je n'ai jamais réussi à m'intégrer parmi les sorcières. Mon talent était si médiocre que je n'ai jamais pu m'éveiller, et mon [Autorité] était faible. Pour elles, je n'étais qu'une tache sur le nom des sorcières. »
Il la regarda, incapable de dire quoi que ce soit.
Ses larmes n'avaient pas cessé.
« Je n'étais pas la bienvenue parmi les mortels non plus », continua-t-elle en effleurant sa joue de son pouce. « En tant que sorcière, ils me craignaient. En tant que faible, les sorcières m'ignoraient. Je n'avais ma place nulle part. »
Il serra sa main plus fort.
« J'étais incroyablement seule. »
Elle pouvait sentir à quel point il essayait de garder le contrôle.
« Je pense... que c'est peut-être pour ça que j'ai ouvert cette taverne. Je me disais qu'en créant un lieu où les gens allaient et venaient, cela comblerait le vide dans mon cœur. »
Sa main était humide de ses larmes.
Elle avait toujours détesté mourir.
Non pas parce qu'elle craignait la mort, mais à cause de l'incertitude qui suivait.
Dans quelle vie allait-elle naître ensuite ?
Serait-elle abandonnée par ses parents ? Souffrirait-elle d'une maladie ? Serait-elle découverte et exécutée en tant que sorcière ?
Mais cette fois, c'était différent.
Cette fois, elle détestait mourir parce qu'elle ne voulait pas renoncer à ce qu'elle avait désormais.
« Tu as comblé le vide dans mon cœur », dit-elle en esquissant le plus beau sourire qu'elle put.
Sa peau était ridée, sa voix était usée, mais elle voulait rester belle à ses yeux.
Elle espérait qu'il se souviendrait d'elle ainsi. Comme une chaleur magnifique, et non comme une silhouette pleine de tristesse.
« M-Moi aussi. J'étais heureux avec toi », dit-il à travers ses larmes.
Sa voix devint plus assurée, et déterminée.
« Alors la prochaine fois... ouvrons une boulangerie ensemble. Tu aimes ma cuisine, pas vrai ? Je te préparerai des douceurs. Alors, Moraine, attends-moi... »
...
Moraine ouvrit les yeux.
« C'était encore ce rêve », murmura-t-elle.
C'étaient les derniers instants de sa vie précédente.
Elle se demandait ce qu'il allait dire avant que tout ne devienne noir.
Bien qu'en vérité, elle en ait déjà une petite idée.
Elle sourit, puis soupira.
C'était impossible.
Il n'y avait aucun moyen pour qu'il puisse retrouver sa réincarnation.
Elle ne savait même pas combien d'années s'étaient écoulées depuis sa mort, ni dans quel monde elle se trouvait désormais.
Et peut-être, en réalisant cela, l'avait-il déjà oubliée et était-il passé à autre chose.
Une part égoïste d'elle espérait que ce n'était pas le cas.
Même si, s'il se souvenait d'elle, il devait lutter pour la retrouver, elle espérait toujours qu'il ne l'avait pas oubliée.
« Il était toujours si dépendant de moi », chuchota-t-elle en croisant ses mains sur sa poitrine. « Mais... j'imagine qu'à présent, il a dû grandir. Des décennies, peut-être des siècles ont passé. Il a dû passer à autre chose. »
Elle sourit, mais il y avait de la mélancolie dans son expression.
Une voix l'appela depuis le couloir.
« Mademoiselle, êtes-vous réveillée ? »
C'était sa femme de chambre personnelle.
Moraine se redressa.
Elle était née dans une famille de petite noblesse dans un monde féodal.
Il n'y avait aucun signe de pouvoirs éveillés ici.
Du moins, aucun parmi les roturiers ou la petite noblesse.
Peut-être que la famille royale avait accès à ce genre de force, mais Moraine n'en avait vu aucune preuve.
Elle était la cinquième fille de la maison. Son autorité était à peine supérieure à celle des roturiers.
Après s'être habillée, elle sortit, sa femme de chambre à ses côtés.
« Mademoiselle, c'est aujourd'hui que vous devez choisir votre chevalier personnel. Plusieurs mercenaires sont venus postuler. Vous devrez en sélectionner un », lui rappela la servante.
Moraine hocha la tête.
Normalement, un chevalier personnel serait choisi parmi les chevaliers entraînés de la maison.
Ces gens étaient loyaux, disciplinés et élevés selon les valeurs de la famille.
Mais elle n'était pas assez importante pour cela.
C'est pourquoi ils la laissaient choisir parmi les mercenaires barbares.
Pourtant, ce n'était rien de nouveau.
Elle avait l'habitude d'être ignorée.
Alors qu'elles traversaient le hall et s'approchaient du terrain d'entraînement, le brouhaha d'une petite foule leur parvint.
À leur arrivée, elles virent d'autres membres de la famille et du personnel observer depuis les côtés.
« Qui est-ce ? »
« Il a vaincu tous les mercenaires si facilement. »
« Tu l'as vu se battre ? J'ai cligné des yeux une fois, et c'était déjà fini. »
« Que se passe-t-il ? » demanda Moraine en plissant les yeux.
Sa femme de chambre semblait tout aussi perplexe. « Il semble que l'un des mercenaires ait vaincu tous les autres... »
« Déjà ? » Moraine fronça les sourcils. « La sélection ne devait-elle pas commencer après notre arrivée ? »
Elle s'approcha, sa curiosité grandissante.
C'est alors qu'elle le vit.
Elle se figea.
Tout autour d'elle — les voix, les murmures, le vent — tout s'effaça au second plan.
L'homme se tenait au milieu du terrain d'entraînement, calme et serein.
Ses cheveux noirs.
Ses yeux rouge sang.
Son sourire.
« ... Comment ? »
Son visage portait une cicatrice, mais à part cela, il semblait identique à la dernière fois.
Il la vit alors.
Et quand leurs regards se croisèrent, son sourire s'illumina un peu plus.
Il fit un pas en avant.
« Ma dame », dit-il en s'inclinant. « J'ai vaincu les autres mercenaires et j'ai prouvé ma force. Si possible, j'aimerais vous servir en tant que chevalier personnel. »
La femme de chambre à côté de Moraine cligna des yeux, stupéfaite. « A-Attendez un instant. Nous n'avons même pas commencé le test... »
« Il est accepté », trancha Moraine en l'interrompant.
La servante se tourna vers elle, choquée. « Mais Mademoiselle... »
« Vous m'avez entendue. Il est mon chevalier à partir d'aujourd'hui. »
Sa voix ne laissait aucune place à la discussion.
Il se redressa, lui souriant à nouveau.
Et bien que son cœur batte la chamade, elle fit de son mieux pour garder une expression calme.
Les formalités qui suivirent furent fastidieuses.
Désigner un chevalier personnel s'accompagnait d'une montagne de paperasse et de protocole.
Il y avait des formulaires à signer, des permissions à tamponner, des noms à enregistrer.
L'intendant de la maison insista pour vérifier les antécédents du mercenaire, mais Moraine écourta les questions.
Elle n'avait aucune patience pour leurs procédures aujourd'hui.
Vers le soir, tout fut réglé.
Il était officiellement son chevalier personnel.
Lorsqu'ils entrèrent dans sa chambre, elle referma la porte doucement derrière eux.
Puis ses épaules se mirent à trembler.
« Ma Dame ? » demanda-t-il.