Désormais, il ne lui restait plus que quelques potions de récupération d'énergie et de santé dans son anneau spatial.
Il était totalement vide de tout objet utilitaire qu'elle gardait toujours sur elle pour sauver sa peau dans les situations périlleuses, mais même cela s'était avéré insuffisant.
Plus Anastasia tuait, plus elle s'épuisait, et pourtant le nombre de ses poursuivants ne diminuait jamais.
Pour elle, une puissante Monarque, ses ennemis semblaient infinis, laissant le désespoir s'insinuer lentement mais sûrement dans son cœur autrefois inflexible, brisant sa détermination.
Son esprit touchait déjà à son point de rupture.
« Oh... grande sœur, grande sœur, grande sœur... combien de temps vas-tu continuer à courir ? Ce n'est pas déjà fatiguant ? Abandonne, tout simplement ! » Il gloussa, sa voix aussi huileuse qu'une tache sur l'eau.
Anastasia serra sa claymore et activa sa capacité de rang 4, palier 2 : [Foulée de braise].
Une capacité de mouvement qui lui conférait un surcroît de vitesse massif en enveloppant partiellement tout son corps de flammes ; elle avait également pour effet de neutraliser totalement la majorité des dégâts subis durant cette phase d'accélération.
Pour les elfes ordinaires, les déplacements d'Anastasia ressemblaient à de la téléportation ; elle trancha les corps et les têtes de plus de 60 à 70 elfes à ses trousses, brisant leur encerclement sans effort !
Son attaque ne laissait derrière elle que des braises rouge cramoisi et le sang brûlant des défunts. Elle était impitoyable, même envers les siens, ne montrant ni pitié ni compassion, pas même pour les plus faibles. Telle un bourreau, sa claymore continuait de séparer les elfes horizontalement, verticalement et en diagonale.
C'était un spectacle horrible : chacun de ceux qui l'approchaient voyait sa tête voler, ses membres sectionnés ou son corps fendu, les entrailles à vif ; c'était douloureux et tourmentant. Elle ne se contentait pas de les tuer ; elle les torturait.
Cela ne fit qu'attiser davantage la haine des elfes subordonnés à son égard ; ils se jetaient désormais sur elle comme des chiens enragés, ignorant totalement leur propre sécurité.
Quel spectacle ; Obrion l'appréciait vraiment beaucoup.
De plus, en tant que Monarque, aucun des autres elfes de rang 4 ou inférieur ne faisait le poids face à Anastasia. En réalité, elle avait perdu le compte du nombre de ceux qu'elle avait abattus ; elle ne tirait aucune satisfaction à massacrer ses semblables, mais elle devait le faire pour rester en vie !
En vérité, elle ne se serait jamais retrouvée dans cette situation et aurait facilement réglé leur compte à ces individus tant ils étaient faibles comparés à elle ; mais elle était stoppée à chaque fois que la distance entre elle et les soldats elfes devenait trop grande par les efforts combinés des onze Anciens de rang 5 de sa Maison Impériale Elfe : Nizalea.
Durant ces deux jours, ils avaient toujours gardé leurs distances, sans l'engager sérieusement, mais sans non plus la laisser échapper à leur poursuite.
Craignant sa force malgré le scellement de son élément principal, ils voulaient l'affaiblir, l'épuiser, avant de passer à l'offensive pour l'abattre d'un seul coup.
Car ils savaient que si elle n'était pas affaiblie et que son énergie n'était pas tarie, elle était parfaitement capable d'en entraîner 7 ou 8 avec elle dans la tombe, si ce n'est tous !
Ils n'aimaient pas ces incertitudes et ces « et si », et ils ne voulaient pas sacrifier leur vie pour tuer cette garce, alors ils prenaient leur temps, attendant qu'elle atteigne ses limites physiques et mentales.
Quoi qu'il en soit, ce n'étaient que les Anciens de rang 5 ordinaires de sa maison, car les autres Monarques ou Souverains de sa famille ne la jugeaient pas digne de leur temps, ou plutôt, c'était l'œuvre d'Obrion si les autres Monarques ne s'étaient pas lancés à sa poursuite. Après tout, il était lui-même un Monarque.
« Grande sœur, tu ne devrais pas t'enfuir comme ça !... »
Obrion plongea vers elle, propulsant sa lance vers l'arrière de son crâne.
Anastasia s'immobilisa sur place, ses pieds ancrés dans la terre dure. Sa prise sur la garde de sa claymore changea alors qu'elle l'abattait vers l'arrière, déviant la lance ; modifiant à nouveau son mouvement, avec un léger déhanchement et un pas en avant, elle projeta sa claymore vers la poitrine d'Obrion.
CLANG ! CLANG ! ÉTINCELLES !
Il fit tournoyer sa lance, bloquant totalement son attaque ! « Eh bien. Eh bien !... » Ses lèvres se courbèrent avec amusement. « Quelle cruauté ; veux-tu vraiment tuer cet innocent petit frère, grande sœur ? J'ai tellement mal ! »
Il parla avec une expression innocente mais un regard provocateur, ses mots aussi creux qu'une bûche pourrie.
« Tu vas arrêter ton numéro ! » lança froidement Anastasia. « Tu m'exaspères, Obrion. » Elle décocha un coup de pied droit dans les côtes de l'homme. Il le bloqua à nouveau avec sa lance, mais l'impact le fit tout de même s'écraser contre l'arbre, produisant deux sons sourds consécutifs.
AH !
« Tu es devenue plus faible, sœur !... » répéta-t-il en émergeant des débris. Son ton était exalté. Ses lèvres s'étirèrent en un sourire méprisant. Ses yeux bleu saphir brillaient dans l'obscurité d'une intention malveillante. « Vraiment regrettable, hein ~ ! »
Dit-il en essuyant le sang au coin de ses lèvres. « Vous autres, lâches, vous pouvez venir maintenant ! »
« Putain de garce, elle a fissuré l'os de mon bras juste avec l'impact ! Ngh... Je n'aurais pas dû la sous-estimer juste parce qu'elle est fatiguée. Je suis encore le plus faible. »
« Jeune Seigneur Obrion ! » Quelques silhouettes elfiques atterrirent derrière lui, répondant en chœur.
« Hmm. » Il hocha la tête. « Allez me chercher sa tête ; nous avons déjà perdu assez de temps. Je ne veux pas décevoir mon père. Il nous faut sa tête pour apaiser la colère du Haut-Seigneur Flamme-Blanche ! »
Au moment où Anastasia aperçut les [Dragonewts] et les [Drakekins] parmi les rangs 5 qui étaient restés cachés jusqu'ici, sortant enfin de leur cachette pour se montrer, elle ne put s'empêcher d'adresser un sourire moqueur à son petit frère. Bien qu'intérieurement, elle bouillonnait d'une haine absolue et d'une colère sans fin.
« Es-tu vraiment devenu l'esclave de ces bêtes, Obrion ? »
HHMM !
« Quoi, es-tu devenue folle, grande sœur ! » Il pencha la tête face à la question stupide d'Anastasia. « Je suppose que tu dois l'être, pour imaginer une telle absurdité... » Il secoua la tête.
« Tu réalises que tout cela est arrivé à cause de ta propre fierté stupide, n'est-ce pas ? » Il plongea son regard dans le sien. « Entre toutes les choses, pourquoi as-tu dû offenser un Haut Souverain ! Pas n'importe lequel — tu as humilié le Haut-Seigneur Flamme-Blanche ; un Haut Dragon fier, devant les principaux membres de l'alliance en rejetant sa proposition. »
« À quoi pensais-tu ? Tu aurais dû accepter de divertir son fils pour une nuit ; quel était le problème ? Vu ton statut, c'était déjà un honneur de rencontrer quelqu'un comme lui grâce à ton talent, alors en passant une nuit avec l'un de ses fils, tu aurais peut-être même pu devenir sa femme s'il t'avait prise en affection. Mais regarde où nous en sommes à cause de ta dignité insignifiante ! »
« Bien que je sois la fille d'une simple concubine, j'ai toujours le sang impérial ; je n'aurais jamais cru que mon propre père, lui aussi Haut Souverain, m'abandonnerait ainsi ! »
Commenta Anastasia d'une voix blessée, ses mots tombant comme des pierres lourdes au fond d'un puits. « Je suppose que j'ai enfin appris à quel point cet homme est un lâche ! » dit-elle, empreinte de haine et de ressentiment.
Ses yeux bleu saphir ; froids et détachés, vides comme le néant infini, contenaient une fureur intérieure, si profonde et abyssale, attendant d'exploser.