Chapitre 32

Les mots déferlèrent sur les mers, les montagnes, les déserts et les ruines sans fin. Et partout, le puissant et l’inconnu sentit leur cœur se serrer. Ce chapitre est mis à jour par N0v3l.Fiɾe.net

Dans le palais blanc comme neige de Pendragon, perché au sommet des marches de marbre et sous des arches sculptées de dragons, l’Empereur Caelan Pendragon se tenait sur le balcon, regardant son royaume.

Son armure brillait d’un bleu céruléen profond, bordée d’argent et gravée de runes plus anciennes que la dynastie elle-même.

La couronne de fer reposait lourdement sur son front, sombre contre le ciel pâle. Une manchette en acier noir reposait sur la poignée du dragon de l’épée à son côté, l’autre serrée fermement alors que le vent gagnait en force autour de lui.

En contrebas, des bannières portant le dragon blanc ondulaient dans le vent naissant.

Dans la grande cour, des légions de chevaliers en armure écaille tournèrent leurs regards vers le haut, le visage dur et silencieux. Même la capitale semblait retenir son souffle.

Bien plus haut, le ciel résonnait encore des paroles divines qui avaient secoué le monde.

Le regard de l’Empereur ne vacilla pas alors qu’il fixait le ciel. Sa voix perça l’air froid, basse et inébranlable :

« Que cela commence, » murmura-t-il, chaque mot aussi lourd que le fer. « Que le monde se défasse s’il le faut… le dragon ne se met pas à genoux. »

Derrière lui, ministres et courtisans échangeaient des regards inquiets, sentant le poids de l’histoire s’abattre sur leurs épaules.

Pourtant, devant eux se tenait non seulement un souverain, mais un conquérant couronné de sang et de flammes.

Bien que les cieux se déchirent et que le monde tremble, le dragon de Pendragon resta immobile, attendant que la tempête éclate contre lui.

À Babylone, le royaume désertique d’or et de richesses, le soleil brûlait haut au-dessus des tours couronnées de dômes brillants. L’air scintillait sur des dunes sans fin, et des bannières de soie flottaient entre des murs de marbre sculptés de runes anciennes.

À l’intérieur de la Grande Salle d’Ash, où des pierres précieuses brillaient sur de hautes colonnes et où des fontaines murmuraient dans des bassins de pierre bleue, le Maître Scribe Karanth sentit sa plume glisser de ses doigts.

Devant lui, le Lexique Éternel — un grand livre noir reposant sur un support d’ivoire — commença à tourner ses pages de lui-même. Les pages s’arrêtèrent, et un mot s’éleva du parchemin en lettres qui brillaient comme le feu :

« Graal. »

Dehors, des marchands en robes riches se turent dans les marchés d’or et d’épices. Même les prêtres aux autels d’obsidienne levèrent les yeux de leurs prières.

La voix de Karanth brisa le lourd silence. Il parla doucement mais fermement :

« L’ère de la poussière se termine… et celle du sang commence. »

À Kurogane, terre de brumes flottantes et de cloches de fer sans fin, le chef du Clan Ryu se tenait devant le sanctuaire du clan.

Des cerisiers en fleurs tombaient autour de lui, portés par un vent froid qui sentait vaguement l’acier et l’encens.

Sa main reposait sur la gaine laquée de la Lame Dragonfang.

« La Guerre du Graal… » il parla d’une voix basse et régulière, mais glaciale. « Alors, le sang doit couler. Invoquez les Neuf Lames. Aucun héritier de Kurogane ne restera inactif pendant que le destin choisira de nouveaux maîtres. »

Autour de lui, des serviteurs masqués s’inclinèrent silencieusement en se fondant dans l’ombre.

À Elarindor, où des rivières d’argent serpentaient à travers des forêts d’émeraude et où des tours de jade s’élevaient vers un ciel brisé, la Suprême Acnicia siégeait sur son trône de cristal vivant. Des écailles de jade ancien scintillaient faiblement sous ses robes, et ses yeux dorés brûlaient d’un feu draconique intemporel.

Tout autour d’elle, l’eau coulait en ruisseaux silencieux sur des sols de marbre, murmurant des secrets que seule elle pouvait entendre. Les vignes qui enlaçaient la grande salle tremblaient, sentant sa puissance grandissante.

Bien au-delà des forêts et des rivières, son regard atteignit des souvenirs plus anciens que le temps lui-même. Puis sa voix, basse et résonnante, roula à travers la salle comme un tonnerre lointain :

« Faites-les venir, » ordonna-t-elle. « Les Huit Monarques d’Elarindor. Dites-leur que l’ère du silence est terminée. La Salle de Cristal nous verra réunis une fois de plus—que le monde soit prêt ou non. »

Serviteurs, esprits et spectateurs silencieux se précipitèrent pour porter ses paroles à travers vallées, montagnes et cités de pierre.

Et à travers le royaume, les Huit Monarques—maîtres des elfes, nains, bêtes-humaines et demi-humains—ressentirent le poids de cet appel ancien.

Pour la première fois depuis des siècles, ils se rassemblèrent sous un même toit.

Pas pour un conseil.

Pas pour une cérémonie.

Mais pour la guerre.

Dans les profondeurs infinies de Zar Kasha, la forêt ancienne où même la lumière du jour n’osait pénétrer, quelque chose de bien plus vieux que les rois et les empires s’éveilla.

La bête ancestrale de Zar Kasha, drapée d’écailles aussi noires que le pétrole de minuit et couronnée de cornes qui effleuraient la brume suspendue, leva la tête.

Les muscles ondulaient sous sa peau comme des tempêtes enroulées, et à chaque respiration, le sol semblait se resserrer de peur.

Des yeux de la couleur des étoiles mourantes s’ouvrirent, brûlant à travers le brouillard et la canopée.

Sa voix grave roula comme un tonnerre rampant dans les racines du monde :

« Alors la chasse recommence… Que les audacieux se montrent. Je reste. »

Et à travers les clairières silencieuses et les gouffres de cette forêt primordiale, bêtes et esprits fuirent, car ils savaient que lorsque la bête ancienne de Zar Kasha se déplaçait, même les chasseurs les plus courageux disparaissaient sans un murmure.

Loin de toute côte, au cœur de l’océan sans fin, un seul épéiste se tenait équilibré sur un petit bateau en bois à peine plus large que sa propre posture.

Le vent salé tirait sur son manteau déchiré drapé sur ses épaules, et une manche gauche vide flottait à son côté—découpée net au niveau de l’épaule, témoin silencieux de batailles passées.

Les vagues se soulevaient et roulaient autour de lui, mais sa posture ne vacillait pas. Un bras reposait légèrement sur la poignée de la seule épée à sa taille. Son regard, dur comme du verre de mer, balayait l’horizon où la brume s’enroulait bas sur l’eau noire.

Sous la houle, l’océan se mit à bouger—puis se sépara. Un colossal wyrm marin surgit, ses écailles aussi noires qu’un ciel orageux, sept anneaux de feu tournant dans ses yeux. La mousse et l’écume s’écrasèrent contre la petite embarcation de l’épéiste, mais il ne bougea pas.

Le wyrm bondit, ses mâchoires assez grandes pour briser une galère en deux.

L’acier murmura en se libérant alors que le seul bras de l’épéiste bougeait, rapide et sans effort.

Il n’y eut pas de mouvement de bravade. Juste une seule coupe parfaite.

Pendant un instant, rien ne se passa. Puis la tête du wyrm s’éclipsa silencieusement de son cou, s’écrasant dans les profondeurs avec un dernier sifflement de vapeur et de sang. L’eau autour du bateau vira au rouge, puis se calma.

Le vent salé joua avec la manche vide de l’épéiste alors qu’il rengainait la lame. Ses yeux, calmes et distants, se tournèrent vers l’horizon ouvert—inchangés, inébranlables.

« Un bras, » murmura-t-il, ses mots presque emportés par le vent et les vagues, « c’est suffisant. »

Et sur ce petit bateau dérivant dans l’immense océan, l’épéiste attendait—seul et inflexible—prêt à tout ce qui oserait émerger des profondeurs ensuite.

Et enfin, dans une grotte cachée en haut des montagnes ombragées, douze figures se rassemblèrent.

Elles étaient connues sous de nombreux noms—traîtres, bouchers, démons en chair mortelle—mais le nom qui se murmurait le plus souvent, dans la peur et la haine à la fois, était Soleil de Minuit.

Une fille, à peine dix-sept ans tout au plus. Mince, avec de petits cheveux noirs tombant en désordre sur des yeux noirs perçants. Sa peau était aussi pâle que le gel du matin, ses traits doux—presque trop doux pour un lieu si imprégné de sang.

Elle était différente non seulement par son apparence, mais aussi par son pouvoir : une simple deuxième rangée, douloureusement faible comparée aux monstres qui l’entouraient. Pourtant, elle se tenait parmi eux, bras croisés et dos droit, comme si elle seule ne craignait rien.

Elle portait une cape noire usée, des bottes éraflées par un long voyage, et une simple chaîne en argent autour du poignet qui brillait lorsque la lumière des torches la frappait. Ses lèvres se tordirent en un rictus haineux, tordu, alors qu’elle inclinait la tête en arrière, fixant d’un regard noir la fissure éclairée par la lune dans le plafond de la caverne.

Sa voix sortit basse, dure, chaque mot chargé de venin et de fureur :

« Attends donc, espèce de bâtard d’auteur. Je t’arracherai ta putain de gorge moi-même. Je me fiche de quels dieux ou monstres tu te caches derrière—je les réduirai tous en cendres juste pour te toucher. »

Elle cracha sur le sol en pierre, ses yeux noirs brillants d’une promesse meurtrière.

« Garde bien ça en tête. Je traînerai ton cadavre sans valeur à travers tous les enfers que je pourrai trouver avant de te laisser mourir. »

Et cela marqua le début du voyage de l’auteur et de son fidèle lecteur.