Chapitre 385
Une pluie acide désagréable tombait sans discontinuer.
Une odeur âcre et piquante de produits chimiques, mêlée à un épais smog, enveloppait le ciel du bidonville, noir comme l’encre.
Au-dessus de la ruelle sinistre où la lumière ne pénétrait même pas correctement, seuls clignotaient à un rythme étourdissant les néons holographiques rouge vif qui vantaient des produits pour adultes et des organes artificiels illégaux.
Grougrougrou― !
Clang ! Clang !
Au cœur de ce bidonville.
Une immense usine couleur cendre, qui dominait les lieux comme si elle écrasait les vieux taudis alentour, crachait sans cesse une fumée noire et résonnait d’étranges bruits métalliques.
C’était là, en enfer, qu’on pressurait les classes populaires du bidonville jusqu’à leur arracher leur sang et leur force vitale pour produire en masse des puces de personnalité défectueuses.
C’était le quartier général de la Faction de la Ferraille, le gang qui régnait sur le secteur.
Cuiiiik― !
Une sirène glaçante annonça le changement d’équipe, et les immenses portes de fer de l’usine s’ouvrirent.
Ceux qui en sortirent offraient un spectacle d’une cruauté sans nom.
« Hum ! Hum ! »
« Ah… »
Les travailleurs des classes populaires, soumis à dix-huit heures de labeur meurtrier par jour, ressemblaient davantage à des cadavres ambulants qu’à des êtres humains.
Privés d’une alimentation correcte, ils étaient si maigres que leurs visages et leurs corps organiques n’étaient plus que peau et os. Leurs prothèses mécaniques bon marché, mal lubrifiées, émettaient à chacun de leurs pas de sinistres craquements, semblables aux cris de cigales.
Leurs pupilles mortes ne fixaient plus rien.
Pressurés jusqu’à la moelle, ils traînaient les pieds sur le sol en direction du centre de distribution, devant l’usine.
« En rang, bande de vermines ! »
« Les traînards n’auront pas une goutte de soupe ! »
Devant le centre de distribution montaient la garde les membres du gang de la Faction de la Ferraille, le corps bardé de chrome de combat brutal.
Ils tenaient fermement dans leurs mains de lourdes armes à feu crachant du plasma bleu foncé et des épées à vibrations haute fréquence.
Forts de leur écrasante puissance militaire, ils toisaient les travailleurs comme des insectes et jetaient nonchalamment les rations au sol. Ploc, ploc.
Cling. Toc.
Le salaire d’une journée, serré dans les mains tremblantes des travailleurs.
Une minuscule pile à combustible de mana bon marché, à peine plus grosse qu’une phalange, et un tube de nutrition défectueux à la lueur verte écœurante. Voilà tout ce qu’ils recevaient.
Une ration calculée au strict minimum calorique : juste assez pour respirer toute une journée et tirer de nouveau le levier de l’usine le lendemain.
C’est alors que…
« E-excusez-moi ! Monsieur ! Je vous en supplie ! »
Un vieil homme réduit à l’état de peau et d’os se prosterna sur le sol et agrippa le bas du pantalon d’un membre du gang.
« Le filtre du poumon artificiel de ma petite-fille est complètement cassé ! Avec cette seule pile bon marché, on ne tiendra pas la journée ! Je vous en prie, je vous en supplie, même une avance, juste une de plus… ! »
« Ah, sérieux, pourquoi tu me touches ? Tu vas me porter malheur ! »
Pouf !
La botte militaire en acier du gangster s’abattit sans pitié sur le visage du vieil homme.
« Kuaaah ! »
« Une avance ? Tu te fiches de moi ? Tu crois qu’on est une œuvre de charité ? Que le filtre de ta petite-fille lâche, ça me regarde pas. Si t’as tellement besoin de fric, arrache-toi le rein qui te reste et vends-le ! »
En voyant le vieil homme effondré au sol, crachant du sang, les membres du gang ricanèrent et se moquèrent de lui.
Ils pompaient jusqu’à la moelle les faibles, puis les piétinaient sans vergogne.
Dans le bidonville, c’était le quotidien, banal et tristement ordinaire. Personne n’osait intervenir pour aider le vieil homme ; tous gardaient la tête basse.
Dans un coin de ruelle sombre.
Deux silhouettes observaient toute la scène en silence, sous la pluie acide qui tombait sans discontinuer.
« … Quel spectacle répugnant. »
Le Démon céleste Yoo Honbi claqua la langue, le regard chargé de dégoût. La tyrannie des factions hétérodoxes ou du Culte démoniaque existait aussi dans le monde des arts martiaux, mais cette cruauté mécanique, qui réduisait la force vitale à des chiffres et à des questions de rendement avant de tout dévorer jusqu’à la moelle, lui donnait la nausée.
Kim Minwoo, l’homme à côté d’elle, réagit pourtant tout autrement.
Au contraire, le coin de ses lèvres se retroussait avec férocité, comme s’il était ravi.
« Ah bon ? Moi, j’aime bien. »
« … Quoi ? Tu aimes la façon d’agir de ces ordures, ces vermines ? »
« La religion, vois-tu, fleurit toujours avec le plus d’éclat dans le désespoir le plus profond, quand la laisse se resserre juste sous le menton. »
Kim Minwoo posa négligemment la Rhapsodie infernale sur son épaule, toc, et ses yeux s’illuminèrent d’un éclat glacial.
« À ton avis, que se passerait-il si on servait un repas chaud et un endroit sûr où dormir à ces gens pressurés jusqu’à la moelle, qui pourraient mourir de faim d’un instant à l’autre ? Ils jetteraient leurs calculs mesquins aux orties et deviendraient aussitôt de vrais fanatiques, sincères et aveuglés par leur foi. »
« … »
« Et puis, pour continuer à faire tourner cette usine à puces, il nous faut de la main-d’œuvre qualifiée, pas vrai ? On n’a qu’à découper tous ces déchets du gang et employer les gens des classes populaires à l’usine. La foi, on la tire des dizaines de milliers de puces entassées dans l’entrepôt, et la foi aveugle, des ouvriers qui les assemblent ? C’est pratiquement un système parfait de double copie de la foi. »
Laisser de si excellentes batteries à foi inexploitées aurait été un manquement à son devoir de stagnant.
Kim Minwoo fit légèrement claquer ses doigts.
Fwoosh― !
Derrière lui, dans l’ombre de la ruelle sombre, une horde de Soldats-dents de dragon aux yeux bleus scintillants se mit à surgir sans fin.
« Tuez-moi tous ces tas de ferraille. »
À cet instant, un véritable désastre cosmique venu d’une autre dimension ouvrit sa gueule sur les prédateurs impitoyables du bidonville cyberpunk.
« Tirez ! Descendez-les ! Transformez-moi ces types en passoires ! »
À l’ordre haineux du chef de la Faction de la Ferraille, les membres du gang levèrent leurs fusils à plasma et leurs fusils laser d’un même mouvement. Une lueur bleu foncé vacilla dans leurs yeux mécaniques tandis que leurs capteurs optiques de combat et leurs détecteurs thermiques s’affolaient.
Ils cherchaient à repérer les ennemis dissimulés dans l’ombre de la ruelle.
Cependant…
[Avertissement ! Température corporelle de la cible non détectée !]
[Signal biologique nul ! Erreur ! Erreur !]
« … Hein ? Q-quoi ?! Les capteurs thermiques ne détectent rien ! »
« Ils ont un chrome d’invisibilité haut de gamme ou quoi ?! Merde, ils sont où ?! »
Les membres du gang, paniqués, balayaient les alentours de leurs canons quand…
« Ils appellent ça des yeux mécaniques. Ça ne vaut pas mieux que des yeux d’aveugles. »
Un murmure alangui, mais glaçant, résonna dans l’air vide.
Frrr…
Un parfait prédateur de la mort, sans cœur ni température corporelle, que les capteurs dernier cri ne pouvaient détecter.
La Duchesse de Sang Olivia surgit élégamment de leurs ombres.
Ses ongles pâles, imprégnés de la technique martiale de l’Épée sans forme, effleurèrent légèrement l’air selon une trajectoire invisible.
Fschlak― !
« Kuaaah ! »
Les cous en alliage haute résistance de trois membres du gang furent tranchés sans effort par l’attaque invisible, comme du tofu pourri.
C’était le signal du massacre.
Clang ! Clang !
Dans l’obscurité, les os des immenses Soldats-dents de dragon se tordirent de façon grotesque.
En abandonnant leur lourde armure et en se transformant instantanément en Assassins avancés Soldats-dents de dragon, ils fondirent comme la foudre depuis les angles morts, poignards à la main.
Boum ! Crac !
« Kuaaah ! Aaaah ! Je les vois pas ! Je vois pas ces salauds ! »
« Merde ! Pourquoi un poignard en os transperce une armure en alliage… Keuhaa ! »
Une légion d’assassins sans signal biologique ni température corporelle.
Face aux morts-vivants drapés de mort, les technologies de détection dernier cri du cyberpunk n’étaient que de vulgaires boîtes de conserve sans défense.
« Aaaah… P-pitié, sauvez-moi… ! »
En un peu plus de dix secondes, la ruelle du bidonville, où l’on pressurait les pauvres avec arrogance, s’était changée en un véritable abattoir, maculé du sang et de l’huile de machine des membres du gang de la Faction de la Ferraille.
Le directeur de l’usine de la Faction de la Ferraille regardait par la fenêtre de son bureau les membres du gang se faire massacrer.
Ses mains tremblantes s’apprêtaient à appuyer sur le bouton d’appel d’urgence sous le bureau.
Frrr…
Avant même que son doigt ne l’effleure, les ongles d’Olivia surgirent silencieusement de l’ombre derrière lui et lui tranchèrent net la gorge.
Fschlak―.
« … Keuh. »
Sans même avoir pu donner l’alerte, la tête de cet homme obèse, modifié à grand renfort de machines, roula lamentablement sur le sol.
Même les hauts responsables du gang avaient été éliminés sans le moindre bruit.
Pendant ce temps, sur la place, les travailleurs réduits à l’état de peau et d’os s’étaient affalés, l’esprit vide devant ce massacre écrasant.
En quelques minutes à peine, les cruels gangsters qui leur avaient pompé la moelle s’étaient transformés en bouillie sanglante.
Était-ce leur tour, à présent ?
Kim Minwoo s’avança d’un pas décidé devant eux. Ils étaient si terrifiés qu’ils ne parvenaient même plus à respirer correctement.
« Bon, si on commençait par manger ? »
Fwoosh― !
Kim Minwoo ouvrit son anneau de sous-espace.
Frrroum !
Une montagne de nourriture se déversa sur le sol.
Des tomates rouges mûres à point et appétissantes, des légumes frais qui sentaient la terre, de gros fruits frais et de la vraie viande.
« Q-qu’est-ce que c’est que ça… ? »
« Des légumes ! De vrais légumes ! Mon Dieu, cette odeur ! »
Dans cette cité de machines ultramoderne, la terre était complètement morte à cause des pluies acides extrêmes et des gaz d’échappement.
Les légumes et les fruits biologiques cultivés en creusant la vraie terre étaient des produits de luxe hors de prix, que même les cadres des mégacorporations, dans le 0,1 % supérieur, avaient du mal à se procurer.
Comme possédé, un travailleur stupéfait ramassa une tomate d’une main tremblante et y mordit à pleines dents.
Au moment où le jus sucré et acidulé du vrai fruit lui emplit la bouche, des torrents de larmes jaillirent de ses yeux creux.
« Hiiin ! C-c’est délicieux ! C’est tellement bon ! »
À partir de cette première bouchée, les travailleurs se jetèrent sur les fruits et les légumes comme des bêtes et se mirent à les engloutir à toute vitesse. Toute leur vie, ils n’avaient mâché et avalé que de la bouillie synthétique, semblable aux eaux usées de l’usine. Pour eux, ce goût cent pour cent naturel était le salut religieux incarné.
Kim Minwoo, qui regardait avec joie ce festin aveugle, s’appuya sur la Rhapsodie infernale comme sur une canne et sourit à pleines dents.
« Ah, faisons les présentations. Je suis Kim Minwoo, le nouveau patron. À compter d’aujourd’hui, j’ai officiellement repris cette usine. »
Les regards des centaines de travailleurs qui mâchaient leurs légumes se tournèrent tous vers lui.
« Je continuerai à faire tourner l’usine. Vous ne perdrez pas non plus votre travail. En revanche, je vais prendre soin de vous et vous nourrir comme il faut, contrairement à ces enfoirés qui viennent de mourir. Vous aurez le ventre plein de vrais aliments, comme ceux que vous venez de goûter. »
Kim Minwoo leur demanda avec un sourire bienveillant, pareil à celui d’un ange :
« Alors ? Vous voulez continuer à travailler avec moi ? »
« Oui ! Oui, monsieur ! Nous sommes partants !! »
« Vive le nouveau patron !! Nous resterons ici jusqu’à la mort !! »
Leurs réponses ne laissèrent place à aucune hésitation, pas même une seconde.
Ils avaient de toute façon été exploités jusqu’à la moelle et n’éprouvaient pas la moindre affection pour ces salauds du gang.
Aux yeux des travailleurs, qui avaient intérieurement pensé « Bon débarras, craché ! » en voyant les gangsters se faire trancher, Kim Minwoo était un dieu descendu sur terre et le meilleur des employeurs : il avait balayé le gang grâce à sa puissance militaire et leur avait promis de vrais repas chaque jour.
Au cœur du bidonville empestant le sang.
Un nouveau directeur d’usine, impitoyable mais bienveillant, venait de prendre les rênes et d’envoûter parfaitement les âmes des classes populaires, grâce à une violence écrasante et à la nourriture que seuls pouvaient s’offrir ceux qui trônaient au sommet du capitalisme.