Chapitre 85
« As-tu entendu quelque chose ? » demanda Tyron, alerté soudainement.
« Euh… non ? Évidemment, je n’ai pas entendu un putain de bruit. Mon audition n’est pas exactement au meilleur de sa forme en ce moment. »
« Tais-toi une seconde. »
Le crâne grogna doucement pour lui-même mais se tut quelques instants plus tard alors que Tyron continuait à scruter la prairie autour d’eux. Pendant deux jours, ils avaient poursuivi leur chemin lent vers le sud, essayant de se perdre dans les sentiers sinueux parmi les contreforts. Cela semblait avoir fonctionné, du moins jusqu’à présent, car ils n’avaient vu aucun Slayer.
Ils avaient réussi à trouver une poignée de rift-kin, ce qui avait été quelque peu surprenant. De petits crabes, chassant pour trouver des animaux de pâturage ou des communautés éloignées, facilement mis à terre par les squelettes.
Tyron inclina la tête et écouta. Le vent était constant ici, sifflant entre les rochers et les crags, mais même ainsi, il avait pensé avoir entendu quelque chose.
Après un moment, il n’y avait pas de réponse, alors il laissa tomber le bandage dans ses mains et commença à travailler sa magie. En regardant à travers les yeux de ses sbires, il ne trouva rien, ce qui était quelque peu rassurant. Juste pour être sûr, il redistribua quelques-uns, augmentant le nombre de squelettes près de la charrette.
« Tu es aussi nerveux qu’une puce dans un feu, gamin. »
« Tu m’en blâmes ? Si une équipe de Slayers me trouve, même des stagiaires qui n’ont pas encore atteint le bronze, je suis complètement foutu. Je préférerais ne pas être mort, Dove. »
« Hé. Vivre la vie de Lich ne peut pas être si mauvais. Je veux dire, je suis à mi-chemin, et laisse-moi te dire… Je ne peux même pas prétendre que c’est bien, en fait. Ça craint. Tu vas lier ce trou dans ton ventre ou quoi ? »
Après quelques instants de plus, Tyron baissa la tête et se remit à nettoyer sa blessure. La résistance physique surhumaine était une chose, mais les soins de base pour prévenir l’infection iraient loin. Aussi difficile que cela ait été, il avait dû se forcer à s’arrêter, cacher la charrette derrière la pente d’une colline et enlever son bandage pour le faire bouillir.
Le tissu n’était pas le meilleur, mais après vingt minutes de trempage dans l’eau, il était suffisamment propre pour qu’il le sorte pour le faire sécher. La blessure elle-même… n’était pas jolie. Elle faisait encore mal comme l’enfer, bien qu’il fût heureux de voir qu’elle n’était pas enflée ou trop rouge.
S’il y avait des dommages internes, il devrait croiser les doigts et espérer que cela puisse se résoudre tout seul. Heureusement, la lame n’avait pas perforé un poumon, mais la chance qu’elle ait perforé son intestin était très réelle. Aussi résistant qu’il puisse être, il y avait des limites.
Devrais-je essayer de trouver un village ? Voir s’ils ont un guérisseur de quelque sorte ?
Il était très peu probable qu’ils en aient, les petites communautés ne pouvaient pas se permettre les soins de quelqu’un avec une classe de guérison appropriée et dédiée. Plus probablement, il trouverait quelqu’un avec une compétence ou deux qu’ils avaient développées pour aider leurs voisins et gagner un peu d’argent de poche.
Mais avait-il le temps ? Il pourrait devoir prendre le risque. Il termina d’enrouler le bandage et le noua avant de remettre sa chemise.
Ma dernière chemise propre-ish.
La dernière avait un trou malheureux, et quelques taches de sang plutôt significatives. Il l’avait abandonnée dans un ruisseau quand il en avait eu l’occasion.
Pire encore, sa cape n’était pas sortie indemne, et il n’y avait pas de remplacement pour cela. Contre le froid, il n’avait d’autre choix que de faire de son mieux.
Un instant plus tard, il se figea, puis continua à préparer ses affaires nonchalamment. Plusieurs fantômes commencèrent à dériver vers de nouvelles positions sous son commandement mental.
« Il est presque temps de se remettre en route, » dit-il à Dove, aussi décontracté qu’il pouvait l’être.
« Je veux dire, je ne peux pas vraiment bouger, tu sais, » répondit le crâne avec acerbité, « je reste juste à l’arrière de la charrette pendant des jours à regarder le magnifique paysage défiler. »
« Oh, allez, qu’en est-il de la conversation pétillante ? »
C’était tout ce qu’il pouvait faire pour ne pas scruter le rocher environnant alors qu’il renversait les derniers charbons et se hissait à nouveau dans la charrette.
« Pétillante ? Tu t’es déjà rencontré, Tyron ? Tout ce dont tu parles, c’est de magie et tu te plains de t’être fait poignarder. »
« Tout ce que tu parles, c’est de magie et combien tu regrettes d’avoir une bite. »
« Beaucoup, d’ailleurs. Mes couilles sont un bon deuxième et troisième, mais définitivement la bite en premier. »
Les squelettes prirent la charrette et commencèrent à ratteler le chemin alors que Tyron s’installait, faisant de son mieux pour paraître concentré sur les os devant lui.
Sournoisement, il travaillait sa magie, permettant à ses yeux d’être envahis par la vision d’un fantôme. Rien. Il changea sa position. Toujours rien.
Peut-être qu’il était juste paranoïaque….
Il essaya un autre fantôme. Rien. Encore un, rien. Avec un soupir, il changea son orientation, sur le point d’abandonner, quand il crut remarquer quelque chose.
Cette pierre… a-t-elle bougé ?
Gardant l’esprit à une légère distance pour éviter que son aura froide ne le trahisse, il le fit tourner autour de la pierre suspecte pour mieux voir.
Merde, ces horribles yeux de mort-vivant. Je jure que je l’ai vu bouger.
La pierre en question était positionnée surplombant la légère dépression où il s’était arrêté pour faire un feu, parfait pour quelqu’un voulant l’observer. Peut-être qu’il était paranoïaque, mais il ne pouvait pas se permettre de prendre des risques.
Il attendit, regardant aussi attentivement qu’il le pouvait.
Là.
Cette fois, il l’attrapa, il en était sûr. Quelqu’un le regardait.
Sang et os, il maudit. Il avait été découvert.
Il déglutit, puis commença à préparer un autre sort alors que la charrette continuait de vaciller lentement sur la route. Il n’y aurait qu’une seule chance pour cela, et il devait gagner.
Une fois qu’il était prêt, il expira, puis se retourna brusquement dans son siège, les mains tendues pour lancer le sort à sa cible prévue.
Dominer l’esprit !
Au moment où il bougea, l’observateur caché fit aussi, brisant sa couverture pour s’échapper, mais ils n’étaient pas assez rapides. Le sort prit effet et Tyron se retrouva engagé dans une bataille mortelle de volontés avec son adversaire.
Utiliser ce sort contre une personne était très différent de l’utiliser contre un rift-kin. Les monstres n’étaient pas sans défense contre cela, loin de là, ils se battaient avec une frénésie désespérée alimentée par la rage, la folie qui possédait tous les kin les poussant à riposter.
Mais ils n’étaient pas intelligents, ils ne comprenaient pas ce qui leur arrivait, ils se contentaient de frapper. C’était relativement facile de les réprimer tant qu’il était préparé à cela.
L’utiliser contre une personne était une autre affaire. Ils étaient plus conscients des enjeux, plus rusés dans la façon et le moment où ils frappaient.
Il y eut un cri d’en haut alors que Tyron frappait de sa volonté contre celle de l’observateur, mais il ne se laissa pas distraire. Les enjeux étaient trop élevés pour cela.
Les yeux fermés, la sueur jaillit de son front alors qu’il concentrait son esprit. Le tueur ripostait, car cela devait être un tueur, leur volonté bien plus forte que celle du fermier à qui il avait fait cela auparavant.
Comme essayer de maîtriser un serpent, Tyron luttait pour l’attraper en toute sécurité, mais ce n’était pas si facile. Le tueur se tordait dans sa prise, poignardant dans une direction un moment, puis dans une autre la minute suivante. Pour réussir, il devait les supprimer complètement, au point qu’ils se rendent. Craignant pour leur vie, le tueur se battait avec fureur.
Tyron grimaça et abandonna sa stratégie prudente. Essayer de maîtriser un serpent sans se faire mordre pourrait être la stratégie la plus intelligente, mais il ne pouvait pas être prudent.
Abandonnant son sens de la préservation, il se lança en avant avec sa volonté, plongeant directement dans l’esprit du tueur. En retour, il fut frappé, son adversaire le frappant avec une abandon sauvage.
Il riposta encore et encore, écrasant sa volonté contre la leur avec un but cruel. Il les forcerait à se soumettre, il le devait.
Un mal de tête féroce éclot derrière ses yeux alors qu’il était frappé encore et encore, mais il avait le meilleur de l’échange. Finalement, son adversaire s’affaiblit, et il ferma sa prise autour de leur esprit sans pitié.
C’était fini, et Tyron réprima son dégoût à la sensation de tenir l’esprit d’un autre dans sa prise. Il ne pouvait pas être dégoûté maintenant, le pire était encore à venir.
D’une certaine manière, c’était une bonne chose qu’il ne puisse pas voir le tueur clairement, quoi qu’ils aient fait pour se cacher était toujours en vigueur. Selon ses yeux, il avait une bataille de volontés avec une pierre suspecte.
« Gamin ? Qu’est-ce que c’était que ça ? Je ne peux pas voir. »
« Tueur, » dit Tyron d’une voix serrée.
« Oh, putain ! »
« Ça va, je les ai supprimés. »
« Eh bien, c’est bien, je suppose. Que se passe-t-il quand tu relâches le sort ? »
« Je m’en occupe maintenant. »
« Ça sonne de manière sinistre. On peut toujours utiliser un autre cadavre pour le tas. »
« Pas comme ça… »
Avec le tueur tenu fermement dans sa prise, ils étaient à sa merci. Incapables de bouger ou de se défendre, il serait simple de faire passer un squelette à travers eux, mais c’était une impasse pour lui.
Il était déjà un homme marqué, les tueurs ne prenaient pas bien quand les leurs étaient tués. Frapper le nid de frelons ne ferait qu’aggraver les choses. S’il prenait plus de vies, si plus de tueurs disparaissaient, ils ne cesseraient jamais de le chasser.
Quand les rift-kin seraient morts et que les choses reviendraient à la normale, les tueurs retourneraient aux châteaux et reprendraient ce qu’ils faisaient de mieux. S’il avait tué un tas d’entre eux en chemin, cela ne se produirait pas, ils resteraient jusqu’à ce qu’il soit mort dans le sol.
Prends une respiration, concentre-toi, ne fous pas tout en l’air.
Il n’y avait pas eu de chance de pratiquer cela, il n’avait pas de cible après tout. Peut-être aurait-il pu demander à Yor, mais il risquait de finir mort s’il le faisait.
Concentré sur la magie, il se concentra sur le tueur, ou plus précisément, sur leur esprit. Maintenant qu’il les avait sous son contrôle, il pouvait implanter une suggestion, persuader qu’ils avaient vu quelque chose qu’ils n’avaient pas, ou plus précisément, les convaincre qu’ils n’avaient pas vu quelque chose qu’ils avaient.
Vous n’avez rien trouvé. Vous n’avez rien vu. Aucun signe de Nécromancien. Pas de traces. Pas de piste. Pas de chariot. Tournez et partez.
Il répétait la pensée encore et encore, l’enfonçant dans l’esprit qu’il tenait dans sa prise. La tambourinant encore et encore, il sentit progressivement qu’elle prenait racine, s’enfonçant dans les pensées et s’y installant.
Vous n’avez rien trouvé. Vous n’avez rien vu. Aucun signe de Nécromancien. Pas de traces. Pas de piste. Pas de chariot. Tournez et partez.
Quand il fut satisfait, il relâcha lentement sa prise, puis regarda à travers les yeux de son fantôme alors que le tueur se levait, le déguisement de pierre tombant pour se révéler comme une cape.
C’était une femme, peut-être, il était difficile de dire à travers les yeux du fantôme, et elle marchait, comme un zombie, s’éloignant. Tyron poussa un profond soupir de soulagement et relâcha le sort.
« Nous devons nous mettre en route, » dit-il à Dove.
« Oh, d’accord. Eh bien, je vais m’y mettre tout de suite. »
« Tais-toi, Dove. »
« Plus important encore, comment diable as-tu fait pour faire sortir ce tueur d’ici ? »
« J’ai implanté une suggestion dans leur esprit qu’ils ne nous avaient jamais trouvés. »
« Ouf. C’est tordu, gamin. Manipuler des pensées comme ça ? Dégoutant. Au fait, pense-tu qu’on pourrait s’arrêter dans un bordel bientôt ? J’ai quelques pensées sur cette nouvelle capacité. »
« Tu es écœurant, tu le sais ? »
Mettant de côté les protestations du crâne, Tyron se concentra sur le fait de faire bouger les squelettes le chariot aussi vite que leurs pieds osseux pouvaient les porter. Il devait se diriger vers le sud. Skyice Keep serait sa meilleure chance de trouver des rift-kin à tuer, et peut-être que ce serait un peu plus sûr, étant le château de tueur le plus isolé de la province.
Tant qu’ils ne se faisaient pas retrouver à nouveau.
« Dis, Dove, » dit-il, alors que le chariot continuait à avancer, « j’ai eu une pensée, à propos des fantômes. »
« Par les mamelles de la mère, gamin. Ne pouvons-nous pas parler de seins pour une fois ? »
« Donc, pour créer un fantôme, je dois créer un type de coquille, non ? Une sorte de construction magique ? Je me demandais si je pouvais superposer ça. Tu sais le rituel de dépôt ? »
« Comment pourrais-je oublier ? »
« Eh bien… »
Les deux échangèrent des idées pendant les quelques heures suivantes, jusqu’à ce que la nuit tombe. Yor les trouva encore en train de discuter et leva les yeux au ciel. Chaque nuit commençait de la même manière.
« Combien de temps encore, penses-tu ? » Beory cracha à travers ses dents serrées.
Magnin grogna, le souffle sifflant alors qu’il essayait d’aspirer de l’air à travers la douleur.
« Pas sûr, » haleta-t-il. « Ils ont commencé à travailler plus dur. Tu ne penses pas ? »
Ils l’avaient certainement fait. Il semblait que les Magisters en avaient assez de leur résistance et avaient redoublé d’efforts. D’une manière étrange, la douleur accrue lui plaisait. Sans aucun doute, ces enfoirés transpireraient en ce moment. Ils n’auraient jamais pensé qu’elle et Magnin dureraient aussi longtemps qu’ils l’avaient fait. Personne n’avait essayé de contourner la marque depuis des siècles, personne d’aussi bon qu’elle, de toute façon.
Les Magisters avaient été complaisants. Le fait qu’elle et son mari soient encore en vie était une preuve suffisante de cela.
« Les marques ne suffisent pas à nous tuer, » gronda-t-elle. « Leur seul choix est de nous briser. »
« Oh ? » Magnin essaya de rire, mais cela sortit comme un sifflement douloureux. « C’est efficace. »
« Nous lui achetons du temps. Tiens bon. »
« Bien sûr. »
Il avait si bien fait, mieux que prévu. Son corps pouvait être grossièrement puissant, mais son esprit et sa volonté étaient plus vulnérables.
« Chaque heure que nous pouvons lui donner augmente ses chances. Nous devons tenir. »
La sueur coulait du front de Magnin et il grognait à chaque seconde respiration. Elle ne l’avait jamais vu aussi épuisé, même dans sa jeunesse.
« T’ai-je déjà dit, » haletait-il, « que je t’aime ? »
Ses yeux s’adoucirent, malgré l’angoisse qui la déchirait.
« Oui, mon cœur. Chaque jour. »
« B-bien. »
Elle tendit la main et posa sa paume contre son visage.
« Encore quelques jours, » lui dit-elle. « Tu peux le faire. »
« Bien sûr que je peux. Ne me sous-estime pas, femme. »
« Jamais. »
Pas comme les Magisters. Ils osaient essayer de lui couper les ailes, les ailes de Magnin. La vengeance les retrouverait, tout l’empire brûlerait pour ce qu’ils avaient fait.
De cela, elle en était convaincue.