Chapitre 1

La cloche qui sonnait avertissait Tyron qu’il n’avait plus beaucoup de temps. Avec un soupir, il s’est penché en arrière dans sa chaise et a frotté ses yeux fatigués, étalant de l’encre sur sa joue en le faisant. Avec un peu de chance, ce serait la dernière fois qu’il devrait passer une nuit blanche à tenir les livres de son oncle. Autant qu’il appréciait le revenu, les heures qu’il était contraint de garder mettaient beaucoup de pression sur son emploi du temps de sommeil. S’asseyant droit, il ferma le grand livre devant lui, nettoya son pinceau et ferma l’encre avant de la ranger. Le pot trouva sa place au sommet d’une rangée de volumes soigneusement alignés sur le bureau, le dos tourné vers l’extérieur. Derrière les livres, sur le mur lui-même, page après page de notes manuscrites couvraient la surface, chacune épinglée en place, chacune remplie de sigils, d’iconographie étrange et de diagrammes.

Le soleil avait déjà commencé à se lever, la faible lumière du matin filtrant par la fenêtre de l’étage et dans le grenier qui était devenu son chez-soi, ainsi qu’un bureau improvisé. Autant que l’on puisse appeler un matelas dans le coin un chez-soi, ou une table usée couverte de livres usés et de papiers remplis de runes un bureau. Alors que Tyron se levait, il trébucha, ses muscles plus raides qu’il ne l’avait anticipé. Il jura et s’arrêta un moment pour s’étirer avant de rassembler son grand livre et de marcher vers l’échelle. Ce n’était peut-être pas glamour, ni même confortable, mais il se sentait chez lui ici. Tout dans la pièce était à sa place parce qu’il l’y avait mis. C’était le sien d’une manière que la maison familiale n’avait jamais vraiment été.

La poussière commençait à s’accumuler à nouveau dans les coins, observa-t-il d’un œil critique. De plus, il semblait que les araignées commençaient à penser qu’il avait déclaré une trêve, et avaient commencé à revenir, tissant industriusement pendant qu’il travaillait. Quand il reviendrait le soir, il devrait les désabuser de cette notion particulière. La guerre contre les arachnides ne se terminait jamais, et Tyron était toujours prêt à rejoindre les lignes de front. Le jeune homme craquait en marchant, ses yeux se sentaient secs comme de la sciure après une nuit entière de travail. Il avait besoin de se rafraîchir.

Prudent de ne pas glisser, se casser un pied n’était pas quelque chose qu’il souhaitait répéter, il descendit l’échelle en bois et fut accueilli par son oncle, Worthy, au moment où il atteignit le bas.

« Te voilà, mon garçon ! » s’écria une voix enthousiaste avant qu’un bras lourd ne s’abatte sur les épaules du jeune homme dès qu’il atteignit le sol. « J’avais commencé à penser que tu étais déjà parti pour la journée ! »

Tyron tituba sous le poids de l’accueil enthousiaste de l’ancien homme de la Hache avant de lever le grand livre et de le brandir devant le visage de son parent.

« J’ai fait ta comptabilité, tu te souviens ? Tu ne vas pas oublier de me payer, n’est-ce pas ? Encore une fois ? »

Les yeux bleu vif de Worthy Steelarm s’éloignèrent un instant avant de revenir se poser sur le visage de son neveu, à nouveau brillant de malice. « C’était seulement une fois, mon garçon ! Pas besoin de continuer à en parler ! Quoi qu’il en soit, oublie ces maudits livres, ne sais-tu pas quel jour c’est ? »

L’homme plus âgé saisit le livre avec aisance et le jeta négligemment sur une table à proximité, son neveu plus court toujours piégé sous le poids de son bras.

« Je suis peu susceptible d’oublier ma propre Éveil, Oncle, » il réussit à dire, « c’est tout ce dont tout le monde veut me parler depuis des jours. Toi y compris ! »

« Est-ce pour cela que tu t’es caché dans mon grenier ? » rit son oncle. « Tu ne passes par la cérémonie d’Éveil qu’une seule fois, après tout ! J’attends ce jour depuis longtemps. Longtemps. Je ne peux pas croire que ce petit tas de cris de tissu soit tout grand ! C’est un vrai dommage que tes parents n’aient pas pu revenir à temps. »

L’émotion monta dans sa poitrine mais Tyron la refoula instinctivement.

« Ils ont essayé, » il haussait les épaules, « tu sais aussi bien que moi qu’ils vont où le vent les emporte. »

« Oui, je le sais. Nés pour l’aventure, ces deux-là. Je l’ai toujours dit. » Les yeux de Worthy s’adoucirent en regardant son neveu. Il retira son bras et ébouriffa les cheveux du garçon d’une main. Quand le garçon le regarda, indigné, il se mit à rire et lui tapa sur l’épaule.

« Nés pour ça, ils l’étaient, mon garçon. Comme rien de ce que j’ai jamais vu. Mais cela ne veut pas dire qu’ils ne devraient pas être ici pour ça. Ils seront bien honteux d’eux-mêmes la prochaine fois qu’ils entreront en ville. Comme ils devraient l’être ! Je vais leur en faire voir de toutes les couleurs pendant les vingt prochaines années ! Au moins ! Quant à toi, fais-en cinquante ans ! Harcèle-les jusqu’à la damnation avec ça ! Promets-moi juste que tu leur pardonneras. D’accord ? »

Tyron ressentit une montée d’affection pour le vieil homme bourru et l’enlaça maladroitement d’un bras.

« Ce n’est pas comme si je pouvais leur en vouloir. Tu sais comment ils sont. »

« Oui, je le sais. C’est pourquoi je leur pardonne leurs lapsus, mais cela ne veut pas dire qu’ils obtiennent un laissez-passer. Maintenant, va te laver. Je ne peux pas avoir un membre de ma famille apparaissant à son Éveil en ayant l’air de ne pas avoir dormi depuis trois jours ! » Il marqua une pause et ses yeux se plissèrent. « Quand as-tu dormi pour la dernière fois ? »

« Euhhh. »

« Je le savais ! Sors d’ici et prends une douche froide, espèce de garçon idiot ! » Avec une poussée amicale, son oncle le fit tituber vers les cuisines avant de se tourner pour accueillir le personnel entrant par la porte.

Le jeune homme se mit à rire tout seul en sortant de la salle commune et dans la cuisine de l’auberge où il fut accueilli par sa tante Megan. La femme plus âgée leva les yeux de la bouillie qu’elle préparait, sans doute le petit-déjeuner de ce matin, et sourit.

« Bonjour, Tyron. J’ai entendu le grincheux te donner du fil à retordre. Comme si tu n’étais pas en train de faire son propre travail pour lui, » elle renifla, « eh bien, je ne veux pas que tu penses que nous ne l’apprécions pas. Entre ici et assieds-toi. Fais-moi savoir comment la bouillie est. J’ai monté mon niveau de Compétence en Cuisine la nuit dernière et je suis impatiente de connaître la différence. »

Jamais Tyron ne refuserait la cuisine de sa tante, il était tout heureux de prendre place et de profiter de l’offrande du matin. Que Megan soit la meilleure cuisinière de Foxbridge ne faisait aucun doute, et une grande partie de la raison pour laquelle l’Auberge Steelarm attirait les clients qu’elle avait. Qu’elle ait réussi à atteindre un autre niveau signifiait simplement que son avantage déjà redoutable serait encore étendu.

Bientôt, un bol de bouillie fumant atterrit sur le banc devant lui et il tira un tabouret pour s’installer. Après avoir soufflé dessus, il prit un échantillon du bord pour le tester.

« Sensationnel, Tante Meg. Même mieux qu’avant, » dit-il sincèrement.

« Quel gentil garçon tu es, » s’épanouit-elle, fière de son accomplissement. « Maintenant mange. Tu es si maigre que les gens commenceront à dire que nous ne te nourrissons pas et nous ne pouvons pas avoir ça ! »

« Oui, ma tante, » il sourit et commença à manger pendant que sa tante bavardait derrière lui.

Après avoir entendu les commérages de la ville et ce que les vieilles dames pensaient de la Classe que tout le monde obtiendrait aujourd’hui (apparemment, il était sûr d’être nommé Greffier), Tyron s’excusa et se dirigea derrière l’auberge pour se laver. L’eau froide du baril et le savon firent leur magie, comme toujours, et il se sentit beaucoup rafraîchi en revenant à l’intérieur pour trouver l’auberge déjà en train de s’animer.

Les aides de cuisine étaient arrivés, ainsi que Lauren et Gwen, les deux servantes, qui avaient commencé à faire le tour de la salle commune, servant la clientèle matinale. L’oncle Worthy faisait ce qu’il savait faire de mieux : servir des boissons et émerveiller le public avec des récits de ses aventures. On pourrait penser que cet homme avait été un Barde avant de prendre sa retraite, vu son charme naturel. Il était déjà plongé dans l’histoire du Drake des Montagnes lorsque Tyron passa discrètement et sortit par la porte, la cloche au-dessus de la porte étant son seul témoin.

Il soupira de soulagement en baissant la tête et en se dirigeant vers sa propre maison, juste quelques portes plus bas. Foxbridge commençait à s’éveiller à ce moment-là, mais aujourd’hui, il y avait une frisson particulier et nerveux dans l’air. C’était le jour de l’Éveil. Une autre année d’enfants allait passer à l’âge adulte et recevoir leur Classe. Un grand jour pour tout enfant et un jour de fierté pour tout parent. S’ils étaient là.

Il chassa les pensées de ses parents de son esprit et réprima l’excitation qui s’enroulait dans son ventre jusqu’à ce qu’elle se soit complètement estompée. Ce qui doit être, sera. Pas besoin de devenir nerveux ou excité, se prévint-il. Alors qu’il marchait vers sa porte familière, il ne pouvait s’empêcher de se rappeler le conseil que son père lui avait donné concernant sa première Classe.

« Maintenant, ce n’est pas quelque chose que tu entendras dans tes leçons, » avait-il dit avec son accent charismatique, « mais c’est quelque chose que beaucoup d’entre nous, Tueurs de Monstres et Explorateurs, savent. »

Il s’était penché en arrière et avait tiré longuement sur sa pipe. Une habitude qu’il avait développée lors d’une récente expédition chez les gens de la montagne, au grand dégoût de sa mère.

« On dit que la Classe Principale qui t’est donnée est choisie par les Dieux eux-mêmes. Qu’ils utilisent la pierre pour plonger dans ton cœur et voir la personne que tu es avant de te donner le pouvoir de réaliser tes rêves. Je ne sais pas si c’est vrai, mais ce que je sais, c’est que la Classe Principale est adaptée à la personne. Ça ne peut pas être juste un coup de chance. Mais voici le truc… »

Il s’était penché à ce moment-là, ses yeux brillants éblouissant le jeune Tyron.

« Personne qui renonce à sa première Classe n’a atteint le sommet. Pas un seul. Les Sous-Classes ne compenseront jamais la perte, même pour un humain. C’est pourquoi je te dis, garde ta Classe. Je me fiche de ce que c’est, Voleur, Filou, Prostituée, même un marchand sale. » Il cracha pour insister. « C’est la Classe qui te correspond et qui correspond à ta Mère et je me fiche de ce que c’est. Nous l’accepterons tout comme nous t’acceptons. D’accord ? Reste sur le chemin qui t’est tracé. Il n’y a pas de honte entre nous. »

Il était impossible pour Tyron de haïr Magnin et Beory Steelarm. Ils étaient de terribles parents. Il pouvait l’admettre, et eux aussi. Mais ce qu’ils faisaient, c’était l’aimer inconditionnellement, et pour cela, il leur était reconnaissant. Ils l’acceptaient tel qu’il était, tout comme ils s’acceptaient eux-mêmes. Plutôt que de refouler leur envie de voyager, de devenir rancuniers et amers jusqu’à se haïr, ils l’encourageaient. Une fois qu’il eut quatorze ans, ils lui avaient proposé de l’emmener avec eux dans leurs voyages, mais il ne se sentait jamais à l’aise d’accepter l’offre. C’était leur monde et il soupçonnait qu’il se sentirait comme un intrus, même s’il était leur fils. Il n’était pas sûr de vouloir être un Tueur de Monstres en premier lieu. Qui sait ? Peut-être finirait-il Greffier.

Alors qu’il sortait sa lourde clé en fer de sa poche, il eut un sourire en pensant à la tête de son père s’il découvrait que son fils avait obtenu une Classe de Comptabilité. Il tourna la clé et entra dans la maison silencieuse. La poussière s’était accumulée au cours des derniers jours, ou peut-être était-ce plus proche d’une semaine maintenant ? En y réfléchissant, il n’était pas sûr de combien de temps cela faisait qu’il était rentré chez lui. Comme toujours, l’air semblait lourd ici. Tant d’espace sans personne pour le remplir rendait la maison inconfortable. C’est pourquoi il hésitait à rester ici tout seul, même après que son oncle ait décidé qu’il était assez vieux.

Ne voulant pas s’attarder sur des pensées négatives, il se dirigea vers sa chambre et sortit un ensemble de vêtements propres à enfiler. Une minute plus tard, il était prêt. Bien qu’il possédât des vêtements de couleurs vives, la plupart étant des cadeaux de sa mère, il ne les portait que par contrainte. Aujourd’hui, il porterait ses habituels gris neutres et couleurs sombres qui aidaient à cacher les taches d’encre. Pas que ses parents puissent se plaindre puisqu’ils n’étaient pas là.

Une fois habillé et ayant trouvé ses bonnes bottes, il prit un peu de temps pour ranger la maison. Il n’avait pas besoin d’aller sur la place du village avant quelques heures, bien que certains des autres habitants de dix-huit ans soient sûrement déjà là. Il ne pouvait pas leur en vouloir. Certains d’entre eux avaient attendu ce jour toute leur vie, comme si tout ce qui avait précédé avait été une perte de temps. Dix-huit ans de vie, tous en préparation pour ce jour.

Après une heure de nettoyage et de rinçage infructueux, Tyron abandonna et récupéra sa documentation sur la table de la cuisine où il l’avait laissée pour la dernière fois. Le Maire était un pointilleux des règles et ces règles exigeaient qu’un rapport de Statut effectué dans les deux semaines suivant l’Éveil soit présenté la veille de la cérémonie. Ne voulant pas se faire prendre dans la ruée de dernière minute, il avait obtenu son rapport de Mme Barbury, la Scribe de la ville, treize jours à l’avance. Il jeta un coup d’œil à la page, notant la belle écriture dans laquelle elle était rédigée.

Rapport de Statut Daté du 14/6/5447

Nom : Tyron Steelhand.

Âge : 18

Race : Humain (Niveau 10)

Caractéristiques Raciales :

Niveau 5 : Main Stable.

Niveau 10 : Oiseau de Nuit.

Attributs :

Force :

12

Dextérité :

11

Constitution :

15

Intelligence :

16

Sagesse :

15

Volonté :

18

Charisme :

13

Manipulation :

10

Calme :

13

Compétences Générales :

Arithmétique (Niveau 5)

Écriture (Niveau 4)

Concentration (Niveau 2)

Cuisine (Niveau 1)

Frondeur (Niveau 3)

Escrime (Niveau 1)

Sélections de Compétences Disponibles : 3

Sorts Généraux :

Globe de Lumière (Niveau 8)

Sommeil (Niveau 4)

Boule de Mana (Niveau 1)

Mystères :

Mots de Pouvoir (Initial) : INT +3 VOL +3

C’était court et précis, mais cela communiquait l’intégralité des dix-huit années de vie de Tyron. Étrange, comme tant de choses sur une personne pouvaient être contenues dans une si courte liste. Pourtant, il devait admettre que cela peignait un tableau plutôt complet. Presque tout le monde montait son Race à dix au moment où ils atteignaient dix-huit ans, beaucoup parvenaient à le pousser au-delà. Puisque l’expérience était acquise à travers ce qu’ils appelaient des ‘expériences humaines’, telles que socialiser, former des liens émotionnels et s’engager dans des activités communautaires, c’était un petit miracle que Tyron ait réussi à l’amener au niveau dix. Il devait sa réussite à sa tante, son oncle et son petit cercle d’amis.

Certaines personnes aimaient garder leurs choix de prouesses jusqu’à ce qu’elles sachent quelle était leur classe, mais Tyron avait décidé que quelques prouesses polyvalentes avec une large variété d’applications seraient suffisantes. Il n’aimait pas l’idée de ne pas avancer du tout dans sa vie jusqu’à ce qu’il s’éveille, alors il avait choisi ses prouesses dès qu’il le pouvait. Il avait aidé à tenir les livres à l’Auberge depuis l’âge de dix ans, donc la prouesse Main Stable avait du sens pour lui. Cela avait aidé avec son écriture et serait sûrement utile pour presque n’importe quelle classe qu’il recevrait. Les mages avaient besoin de compétences motrices fines exceptionnelles, les artisans, les archers, même les employés de bureau.

Comme il essayait de jongler entre ses études, la pratique de sa magie et le travail pour son oncle, il avait constaté que ses nuits devenaient de plus en plus tardives. La prouesse Hibou de Nuit le gardait alerte la nuit et aidait à atténuer la fatigue qu’il ressentait à cause du manque de sommeil. C’était un choix qu’il ne regretterait jamais. Beaucoup négligeaient cette prouesse, mais cela avait été un véritable sauveur pour Tyron.

Ses attributs étaient assez normaux pour son âge. Des attributs mentaux plus élevés par rapport aux physiques avaient parfaitement du sens, compte tenu de sa constitution et de son mode de vie. Désolé Papa, il semblait que ton enfant avait pris après sa mère à cet égard. Espérons que Magnin ait abandonné l’espoir que son fils hérite de sa classe de Guerrier il y a longtemps, car il était certain que cela n’arriverait pas. Une constitution plus élevée que la moyenne était agréable, il était rarement malade et pouvait gérer les nuits blanches comme un champion. Son Charisme parvenait à se maintenir juste au-dessus de la moyenne, grâce plus à son apparence héritée qu’à son propre charme personnel. Les yeux bleus perçants de son père et les cheveux noirs soyeux de sa mère valaient sûrement quelques points, ce qui compensait sans aucun doute son comportement généralement maladroit et sa voix douce.

Il avait suivi la sagesse de ses aînés en ne utilisant pas tous ses choix de Compétences. Celles-ci étaient rares et il pourrait avoir besoin de ces sélections pour renforcer ses faiblesses ou pousser plus fort sur ses forces selon sa classe éventuelle. Les compétences qu’il avait étaient un témoignage de son travail acharné. D’accord, il n’avait pas gagné Arithmétique ou Écriture à la dure, mais les avait achetées en utilisant ses Sélections de Compétences, cependant le reste était tout lui. Son père avait insisté pour qu’il s’entraîne jusqu’à ce qu’il obtienne l’Art de l’Épée et Tyron avait presque pleuré de soulagement il y a deux ans quand cela était enfin apparu. Les exercices sans fin avaient été bien plus épuisants que les chasses auxquelles sa mère l’emmenait où il avait appris à utiliser la Fronde.

Son accomplissement majeur était le Mystère des Mots de Pouvoir aux côtés de sa petite sélection de Magies. Ce n’était pas facile à obtenir en dehors d’une classe et sans aucun des attributs bonus auxquels les mages avaient accès, mais Tyron avait persisté jusqu’à ce que le travail théorique sans fin porte ses fruits. Maman sera si fière quand elle le découvrira, la dernière fois qu’elle avait vu son statut complet, c’était il y a un an et il n’avait pas de mystère à ce moment-là. Les sorts qu’il avait appris étaient assez basiques, il utilisait la Lumière plutôt que des bougies pour travailler la nuit car c’était moins cher et l’aidait à s’entraîner. Le sort de Sommeil avait été difficile à apprendre et jusqu’à présent, il avait été exclusivement utilisé sur lui-même pour lutter contre l’insomnie. Mana Bolt était le sort offensif de base que n’importe qui pouvait lancer. Passer son temps à se battre avec des livres plutôt qu’avec des monstres signifiait qu’il n’avait pas eu beaucoup de chances de le faire monter en niveau.

Avec tout ce dont il avait besoin à portée de main, il valait mieux qu’il se mette en route. Le destin l’attendait.