Alors que la voix profonde d’Aric Stormrider résonnait, son intention de combat déferlait, une énergie primitive et sauvage qui envoyait des ondes de choc dans l’air.
Ses cheveux s’allongèrent, flottant derrière lui dans une cascade cramoisie qui semblait presque vivante, se tordant avec la même puissance qui l’animait.
Le sol trembla lorsqu’il tendit la main vers l’énorme épée large qu’il portait sur le dos. Au moment où sa prise se resserra, le monde sembla s’arrêter.
Un silence assourdissant.
Il bougea.
Une traînée rouge jaillit en avant, le sol sous ses pieds se brisant, explosant dans une tempête de débris.
Sa vitesse était inimaginable pour sa taille, sa silhouette un flou cramoisi qui fendait l’air comme une bête enragée.
Il pénétra le chemin doré qui reliait les secteurs entre eux, se déplaçant à une vitesse impossible.
Le vent hurlait dans son sillage, et en quelques secondes, il atteignit le ciel au-dessus du Secteur 10, une silhouette noire occultant le soleil.
Un ouragan de puissance ondula sur le champ de bataille lorsqu’il dégaina son énorme épée large, la balayant sur le côté.
Ses yeux cramoisis se fixèrent sur les constructions en armure noire qui se déchaînaient dans la ville, sa soif de sang éclatant.
Elle envahit tout le secteur, si épaisse que les habitants du Secteur 10 et l’armée de sang se figèrent brusquement.
Pas d’hésitation. Pas d’avertissement.
Aric bougea.
Une traînée rouge, incroyablement rapide. Il disparut.
Il descendit sur le champ de bataille comme une comète, son énorme épée large balayant les constructions en armure noire avec une force dévastatrice.
Tranche. Écrase. Fend.
Chaque mouvement était précis, bestial. Malgré son énorme taille, il se déplaçait avec grâce, se faufilant entre les citoyens en fuite et abattant les constructions dans un flou incessant de lumière cramoisie.
Les constructions tombèrent, l’une après l’autre.
Les habitants du Secteur 10 regardaient, stupéfaits par le silence, leur terreur momentanément oubliée. Pas une seule structure ne s’effondra. Pas un seul civil ne fut blessé. Il était une tempête, maîtrisée, dévastatrice et imparable.
Le champ de bataille devint rouge de constructions brisées et d’éclairs aveuglants de la lame d’Aric.
Il était partout.
En quelques secondes, il avait fait le tour de tout le secteur, son épée large fendant les vagues de l’armée de sang.
Il gardait à lui seul le domaine humain.
Pendant ce temps…
Alors que le domaine humain se battait pour sa survie, son sommet menait sa propre bataille.
Les yeux violets d’Atticus clignotèrent rapidement, sa silhouette un flou alors qu’il s’affrontait avec Yorowin. Leurs armes se rencontrèrent avec une force assourdissante, projetant des étincelles dans l’air.
Chaque frappe était plus rapide que la précédente, leurs mouvements à peine visibles à l’œil nu.
Atticus se transforma en flou, son katana tranchant à travers la silhouette de Yorowin, le fendant en deux, seulement pour que la figure de Yorowin se liquéfie et réapparaisse entière à un autre endroit dans une explosion de sang.
Les yeux violets d’Atticus se durcirent. « Alors, c’est ça. »
Comme Ozeroth le lui avait conseillé, il utilisait actuellement ses yeux spirituels. Bien qu’Atticus soit encore dans le premier pli de son élément spirituel, cela révélait toujours la vérité dont il avait besoin.
Il avait abattu Yorowin plusieurs fois, mais peu importe combien de fois il le faisait, ce dernier se reformait simplement. C’était tellement fou qu’Atticus avait voulu appeler cela l’immortalité. Mais il savait que c’était absurde.
Si leur pouvoir était si surpuissant, alors la race des vampyros n’aurait pas de durée de vie, du moins pas une aussi courte.
Alors que les humains, en particulier les parangons, étaient connus pour vivre un peu plus de 300 ans, la plupart des vampyros pouvaient vivre jusqu’à 400 ou 500 ans. Mais c’était principalement grâce à leurs pouvoirs sanguins.
Toute la situation était absurde. Cependant, alors qu’il regardait avec ses yeux spirituels, il vit tout.
Ce fut le sang.
« Chaque goutte de son sang contient sa force vitale. Si même une seule goutte subsiste, il ne mourra pas. »
Yorowin avait répandu des gouttes de son sang sur tout le champ de bataille. À cause du chaos, la zone était totalement imprévisible, ce qui facilitait le passage inaperçu de son sang.
Mais avec ses yeux spirituels, Atticus le vit, les fils.
Ils s’étendaient à partir de différentes parties du champ de bataille, chacun convergeant vers la silhouette de Yorowin, qui venait de se reformer.
Les yeux spirituels révélaient la vérité de toutes choses, non seulement cela, mais aussi leurs faiblesses. Atticus n’avait même pas besoin de réfléchir pour parvenir à ses conclusions.
Les différents endroits où les fils provenaient étaient chacun liés à la force vitale de Yorowin. Et pour le tuer pour de bon, Atticus devait anéantir la moindre trace de son sang.
Alors qu’Atticus parvenait à cette conclusion, son esprit se sentit clair.
« Plus jamais. » Ses yeux brillèrent d’un éclat froid.
Il détestait ça, ce sentiment. Il ne voulait plus jamais le ressentir.
La dernière fois qu’il avait combattu Blackgate, ce dernier s’était échappé. Le sentiment de laisser un ennemi s’échapper était exaspérant, un sentiment qu’il ne ressentirait plus jamais.
Si quelqu’un osait montrer les crocs contre lui, il l’éradiquerait de l’existence.
Quoi qu’il arrive.
Le regard d’Atticus se durcit, son aura changeant.
Puis, tout ralentit.
Le chaos.
Les grondements assourdissants qui résonnaient des batailles qui faisaient rage autour de lui.
Les mouvements supersoniques de Yorowin.
Tout ralentit à un rythme de sénateur alors qu’Atticus poussait sa perception à plein régime, voyant le monde avec une clarté qu’il n’avait jamais connue auparavant.
La bataille acharnée entre les parangons humains et les grands anciens sembla faire une pause alors que leurs têtes se tournaient brusquement sur le côté, se posant sur Atticus.
D’une manière ou d’une autre, ils pouvaient le sentir. Quelque chose arrivait.
Le monde reprit.
Atticus bougea.
Une vitesse fulgurante, son katana scintillant comme des éclairs azur et violets. Chaque coup de sa lame fendait le champ de bataille, anéantissant les gouttelettes éparses du sang de Yorowin.
Frappe. Éclair. Destruction.
Le regard de Yorowin se rétrécit, ses yeux cramoisis se transformant en points. Un éclair de conscience illumina son expression alors que la fureur laissait place à la prise de conscience. Il ne pouvait pas voir les mouvements d’Atticus, mais il pouvait le sentir.
Le sang. Son sang. Il était détruit.
« Il les détruit ! »
La panique le saisit.
Yorowin essaya de bouger, d’agir, mais il était trop tard.
Atticus apparut devant lui dans un flou de vitesse. Des stries azur et violettes traînaient derrière lui, zigzagant sur le champ de bataille comme les chemins chaotiques d’un orage.
Ses yeux, brûlant d’un mélange froid de violet et d’azur, se fixèrent sur Yorowin.
Le souffle de Yorowin se figea.
Il le sentit, l’emprise de la mort. Froide. Impitoyable. Contrairement à avant, il n’y avait pas d’échappatoire. Sa force vitale dispersée, le sang qui l’avait fait se reformer, avait été détruit.
Cette fois, c’était définitif.
Le visage de Yorowin se tordit. La colère, l’orgueil, la défiance, tout cela s’évapora face à la mort. Il ne restait que la peur. Une peur absolue, déchirante.
Le champ de bataille se figea.
Les parangons humains et les anciens vampyros élargièrent leurs yeux, leurs regards fixés sur Atticus et Yorowin.
La voix d’Atticus était un murmure, pourtant elle portait comme le tonnerre.
« Lame Sans Fin. »
Chaque frappe était précise. Impitoyable.
Sa silhouette se transforma en flou.
Pas d’images rémanentes. Pas d’hésitation. Que de la vitesse.
Ses mains bougèrent plus vite que l’œil ne pouvait suivre, libérant un torrent incessant de coups. Lame après lame. Frappe après frappe.
Chaque frappe était précise. Impitoyable.
Les coups azur et violets rayonnaient une force destructrice, déchirant chair et os avec aisance.
Le corps de Yorowin se dissolvait morceau par morceau, sa forme réduite à rien de plus que des fragments déchirés. Son sang s’évapora. Sa chair se désintégra. Son existence se déroula sous l’assaut.
Quand ce fut fini, il ne resta plus rien.
Pas une goutte de sang. Pas un morceau de chair. Toute trace de Yorowin fut anéantie.
Silence.
Atticus flottait haut dans les airs, immobile. Calme. Pas une goutte de sueur sur son visage. Pas une seule ondulation dans son aura.
Il fallut quelques secondes pour que la gravité de ce qui s’était passé s’installe.
Les parangons humains regardèrent avec des expressions choquées. Les anciens vampyros restèrent figés.
Puis ça les frappa.
Un enfant avait tué un parangon.
Le poids de ces mots était planétaire. Il écrasa l’air, laissant beaucoup incapables de respirer.
Mais le silence ne dura pas.
Cela arriva bientôt. La réalisation apparut aux anciens vampyros.
Atticus avait tué un ancien vampyros.
Un humain. Il avait osé…
Il devait mourir.
Les sept anciens se déplacèrent à l’unisson.
Des traînées cramoisies déchirèrent le ciel, convergeant vers Atticus, leur soif de sang éclatant comme une digue qui se brise.
Leurs armures cramoisies radiantes brillaient comme du sang en fusion, leurs armes flamboyantes alors qu’ils réduisaient la distance.
Les yeux des parangons humains s’écarquillèrent. Ils se précipitèrent en avant, chacun d’eux désespéré d’intercepter.
Mais ils étaient trop tard.
Les sept anciens apparurent de tous les côtés, leurs armes levées, leurs auras accablantes s’écrasant sur le champ de bataille comme un raz-de-marée.
Le cœur de Magnus battait dans sa poitrine alors que la peur le saisissait. Atticus avait peut-être été capable d’égaler un ancien, mais tous les sept à la fois, c’était un cas complètement différent !
Mais malgré tout, Atticus était calme.
Absolument impassible.
L’aura oppressive des sept anciens pesait sur lui, mais son expression ne changea pas. Son esprit était vif, fonctionnant à une vitesse incroyable.
Sa perception s’étendait vers l’extérieur, cartographiant chaque détail, chaque mouvement, chaque possibilité.
Il le vit.
Leurs mouvements. Le présent. Et… le futur.
Sa prise sur son katana se resserra.
Sa voix était basse, mais les mots roulaient comme le tonnerre.
« Tempête Disloquante. »
Le monde trembla.