Auteur : RealmWeaver
Traductrice : Moonkissed
À Eldoralth, les dragons étaient considérés comme les plus puissants des races intermédiaires. L’un de leurs guerriers les plus forts suffisait à lui seul à causer des dégâts catastrophiques au combat.
Ils étaient redoutés pour de nombreuses raisons, et pas seulement pour leur force physique inégalée.
Leurs écailles étaient plus dures que n’importe quel métal et leurs griffes pouvaient déchirer les armures comme du papier.
Mais ce qui les distinguait vraiment, c’était leur profonde compatibilité avec le mana, qui rivalisait presque avec celle des Aeonians à cet égard.
Un dragon pouvait canaliser le mana avec une telle aisance que contrôler des éléments tels que le feu, la terre et la foudre lui venait naturellement, comme si le monde lui-même se pliait à sa volonté.
Son contrôle était si absolu que le souffle d’un dragon pouvait réduire un paysage en cendres, fendre des montagnes ou invoquer des tempêtes suffisamment violentes pour couler des flottes entières.
Les dragons étaient anciens et vivaient beaucoup plus longtemps que les humains, mais leur taux de natalité extrêmement faible compensait cela.
De ce fait, ils possédaient une certaine sagesse acquise au cours de leurs longues vies. Leur intelligence vive en faisait des guerriers redoutables sur le champ de bataille.
Le rugissement du dragon.
C’était l’une des capacités les plus primitives du dragon. Ce n’était pas un simple son : lorsqu’un dragon poussait son rugissement, c’était la manifestation de sa volonté.
L’atmosphère elle-même résonnait de la force pure de leur présence. Se trouver dans le rayon d’action du rugissement, c’était ressentir le poids d’une peur ancienne et primitive, une peur qui frappait au plus profond du cœur, réveillant les instincts qui rappelaient à tous les êtres vivants qu’ils étaient des proies et que le dragon était le prédateur.
Au combat, le rugissement pouvait briser la détermination de toute une armée, la faisant fuir dans une panique aveugle.
Le rugissement d’un dragon était la déclaration pleine et incontestable d’une créature qui n’avait jamais connu la défaite, une créature qui régnait avec une domination absolue.
Il rappelait à tous ceux qui l’entendaient que les dragons, dans tous les sens du terme, étaient les véritables prédateurs.
Parmi la race des dragons, il n’y en avait pas un seul qui ignorait ce fait, pas même les enfants.
Le rugissement de Draktharion avait toujours été l’incarnation de cette vérité, un appel au pouvoir qui ébranlait jusqu’au plus profond de ceux qui l’entendaient.
Mais une seconde après que Draktharion eut rugi, la fierté de tous les membres de la race des dragons s’effondra en poussière. Les yeux de tous les dragons qui regardaient sortir de leurs orbites.
Cela ne pouvait pas être réel. Ils devaient être en train de rêver.
Ce dont ils étaient témoins était tout simplement absurde.
Le rugissement d’un dragon, capable de faire plier une armée entière, venait d’être lancé.
L’air trembla, le sol se fendit et le mana dans l’atmosphère vibra violemment, chaotique et indiscipliné, comme si l’énergie même du monde s’inclinait devant l’autorité du dragon.
Et pourtant… le seul humain au centre de tout cela restait indemne.
Les yeux bleus perçants d’Atticus brillaient d’une intense lumière cramoisie, sa volonté jaillissant comme une force imparable.
Le rugissement amplifié d’un dragon, qui aurait dû écraser n’importe quel mortel ordinaire, ne suffisait pas à le faire broncher.
Il avança, imperturbable, sans ralentir le pas. Des éclairs crépitaient autour de lui, l’énergie tourbillonnant et gagnant en puissance.
La foudre à l’extrémité de son bras tendu s’intensifia, s’épaississant d’une luminosité féroce qui illumina le champ de bataille.
L’air même autour d’elle tremblait, comme si l’énergie était trop forte pour que le monde puisse la contenir. Elle jaillit, violente et brillante, avant de se diriger vers la poitrine de Draktharion.
Le coup porta, mais au lieu d’une onde de choc explosive, il y eut un silence subtil, presque inquiétant.
La foudre ne se dispersa pas comme auparavant. Non, cette fois, elle transperça les écailles de Draktharion, coupant les défenses du dragon comme une lame de lumière, et continua sa course vers son cœur.
Les yeux de Draktharion s’écarquillèrent, son regard tremblant d’incrédulité. Son choc était palpable.
‘Je l’ai sous-estimé.’
Cette pensée résonna dans l’esprit de Draktharion. Dans son monde passé, les humains n’étaient que des fourmis à ses pieds. Même dans ce monde, ils étaient les mêmes : insignifiants, faibles.
Mais il avait mal calculé.
Il ne combattait pas n’importe quel humain. Atticus était quelque chose de plus, quelque chose de différent. Un réincarné. Un Apex.
Il avait vraiment mal calculé.
Mais il n’avait pas le temps de regretter. Pas le temps de réfléchir. Seule l’action comptait.
Les yeux de Draktharion se plissèrent, leur intensité s’aiguisant comme le tranchant d’une lame. Ses ailes se déployèrent, s’étendant comme des nuages sombres avant un orage.
Dans un éclair soudain, elles s’ouvrirent brusquement et, l’instant d’après, Draktharion s’élança dans le ciel, sa silhouette massive se brouillant à une vitesse impossible.
La force de son ascension envoya des ondes de choc à travers le sol en fusion, la lave éclaboussant tout autour alors que la chaleur s’intensifiait.
Alors que Draktharion s’élevait dans les cieux, ses écailles ondulèrent soudainement, se déplaçant et se verrouillant en place comme des pièces d’armure de fer noir s’adaptant à chacun de ses mouvements. Elles durcirent, le protégeant entièrement.
Il plissa les yeux et, dans un murmure grave, ordonna : « Approche. »
Son bras palpita, et l’accessoire en fer noir qui enveloppait son poing trembla. Il se déplaça, rampant le long de son bras comme une créature vivante avant de se fixer à ses griffes.
En un instant, l’arme grandit, se transformant en extensions mortelles et dentelées de sa main, bourdonnant de puissance comme si elle avait attendu ce moment.
Sans hésiter, Draktharion fonça dans le ciel, sa silhouette à peine discernable, telle une traînée noire fendant l’air.
Le sol trembla sous la force de sa vitesse et, en un instant, il était sur Atticus.
Cependant, Atticus avait déjà dégainé son katana. Leurs armes s’entrechoquèrent dans une pluie d’étincelles, arme de vie contre arme de vie, puissance contre puissance.
La force du choc fit craquer l’air autour d’eux, et le sol trembla sous l’énergie pure de l’impact.
Ils s’affrontèrent à nouveau, des étincelles illuminant le ciel tandis que Draktharion transformait les cieux en son domaine, attaquant sous tous les angles.
Il se déplaçait comme une ombre dans les airs, ses griffes enflammées, chaque coup visant à réduire Atticus en morceaux.
Mais Atticus resta calme.
Son katana se déplaçait avec fluidité, son expression froide et concentrée. Ses yeux bougeaient rapidement, anticipant les mouvements de Draktharion, lisant ses attaques avant qu’elles ne l’atteignent.
À chaque fois, il bloquait ou déviait, sa posture inébranlable, sa concentration aiguisée.
Les étincelles volaient sans cesse, leurs armes s’entrechoquant avec la force de titans.