Auteur : RealmWeaver
Traductrice : Moonkissed
À l’intérieur d’une pièce bien éclairée, une scène brutale se déroulait.
Un jeune garçon qui ne devait pas avoir plus de dix-huit ans était écrasé à plusieurs reprises sous un énorme rocher dentelé suspendu au plafond.
Chaque fois que le rocher le percutait, il ne laissait derrière lui que des restes mutilés, de la chair et du sang éparpillés sur le sol comme des débris.
Mais il se passait alors quelque chose d’étonnant. À partir des ruines de son corps, les cellules se multipliaient à un rythme effréné. La peau, les os, les muscles se reformèrent dans une symétrie parfaite, et en quelques secondes, le garçon se redressa, son aura un peu plus puissante qu’auparavant.
Le processus se répéta. Encore et encore.
Le rocher s’éleva, se déplaça et s’écrasa à nouveau. À chaque fois, elle changeait, ses arêtes étaient plus tranchantes et sa chaleur plus intense. Elle le réduisit à un seul bras. Pourtant, en quelques instants, ce bras repoussa pour former un corps sans défaut.
De nouveau, la roche s’effondra et le réduisit à ses poignets. Puis à des doigts. À chaque fois, il se régénéra plus vite, plus efficacement, à partir d’une goutte de sang, d’une seule cellule.
La force du rocher augmentait à chaque coup, vibrant d’une puissance intense. Mais quelle que soit la façon dont elle l’écrasait, le garçon se rétablissait toujours, instantanément, parfaitement.
Ce cycle épuisant dura des heures.
Enfin, le rocher s’arrêta. Le silence envahit la salle tandis que le garçon se redressait, son torse nu luisant sous les lumières vives.
Les muscles ondulaient sur son corps, sa peau était impeccable et ses cheveux noirs tombaient sans effort. Son physique était la perfection même – des abdominaux comme du marbre sculpté, des épaules larges, et une aura d’invincibilité autour de lui.
Lorsqu’il sortit du hall, une jeune fille au visage froid et neutre attendait, un peignoir à la main. Elle la lui offrit sans un mot, son joli visage étant indéchiffrable.
Malgré le fait qu’il soit complètement nu, elle ne broncha pas. Manifestement, c’était la routine.
Il saisit le peignoir, un sourire en coin se dessinant sur ses lèvres tandis que son regard s’attardait sur le visage de la jeune femme.
« Pourquoi ne souris-tu jamais ? Juste une fois ? » taquina-t-il.
Elle le regarda, pas impressionnée. « Parce que tu ne l’as pas mérité. » Son ton était plat, son expression plus froide que la glace.
Il gloussa, ramenant la robe sur ses épaules. « Un jour, Yara. Un jour. »
Yara ne répondit pas. Elle se contenta de se tourner et de faire un geste vers la cour. « Il attend. »
Torren soupira, le côté enjoué de sa voix disparaissant instantanément. « Le vieux, hein ? » Il la suivit à contrecœur à l’extérieur, s’avançant dans la lumière du soleil.
À l’entrée de la cour se tenait un homme vêtu de robes élaborées. Bien que son visage paraisse jeune, Torren savait qu’il s’agissait d’Oren, l’un des anciens des Regenerari.
« Tu as encore raté la réunion », dit Oren, la voix pleine de désapprobation.
Torren Vialis, Apex du Regenerari, sourit, indifférent au ton grondeur de l’aîné.
« Je m’entraînais. Tu sais, le truc qui va m’aider à gagner cette compétition », dit-il nonchalamment, bien que sa voix porte le poids de son pouvoir.
Les yeux d’Oren se rétrécirent légèrement. « Les réunions sont importantes, Torren. Elles te tiennent au courant des mouvements et des stratégies des autres Apex. Ce Nexus Veriataga n’est pas comme les autres. Il va être dangereux. »
Torren gloussa, croisant les bras sur sa poitrine. « Oh, je le sais bien, crois-moi. Mais s’il s’agit juste d’informations sur les autres Apex, je peux les obtenir en quelques secondes. Je n’ai pas besoin d’assister à une réunion ennuyeuse pendant des heures. C’est une perte de temps. »
Oren soupira lourdement, secouant la tête. Torren avait toujours été nonchalant, voyant toujours les choses à travers sa propre lentille. Pourtant, l’aîné était inquiet. Il avait vu trop de guerriers arrogants tomber parce qu’ils avaient sous-estimé ce qui les attendait.
Torren remarqua l’inquiétude sur le visage de l’ancien et lui sourit d’un air rassurant. « Détends-toi, Oren. Je ne peux pas être tué. Tu le sais. »
Oren le regarda fixement, le poids de ces mots s’installant inconfortablement dans sa poitrine. Il connaissait cette vérité mieux que quiconque, l’étendue des capacités de Torren.
Les Regenerari étaient une race qui prospérait grâce à leur capacité à se régénérer et à s’adapter. Les blessures et la mort étaient des concepts qu’ils ne craignaient guère, car leurs corps pouvaient se remettre de presque n’importe quelle blessure.
Mais Torren Vialis était d’une toute autre nature. Ses capacités de régénération ne ressemblaient à rien de ce que leur race avait jamais vu. Non seulement il guérissait plus vite, mais chaque fois qu’il était blessé, sa force augmentait. Chaque fois que son corps était déchiré, il revenait plus fort.
C’est ce don qui faisait de Torren l’Apex de leur race, le premier et le seul à avoir perfectionné ce pouvoir à ce point.
C’est pourquoi les anciens étaient plus inquiets. Le Nexus Veriataga n’était pas une simple compétition, c’était un champ de bataille où s’affrontaient les êtres les plus forts de la planète.
Même l’immortalité avait ses limites, et les Regenerari craignaient ce qui pourrait arriver si ces limites étaient testées. Torren était quelqu’un qu’ils ne voulaient jamais perdre.
Mais pour Torren, la peur était un concept qui avait perdu son sens depuis longtemps.
Les Regenerari étaient un peuple qui considérait la mort comme un simple inconvénient. Leurs corps pouvaient s’adapter à n’importe quel environnement, guérir des blessures les plus graves et évoluer pour surmonter n’importe quelle menace.
Ils vivaient selon la philosophie que les êtres les plus forts n’étaient pas ceux qui pouvaient dominer, mais ceux qui pouvaient endurer. Pour les Regenerari, la survie ne consistait pas seulement à vivre, mais aussi à évoluer et à se régénérer en permanence.
Et Torren Vialis était leur arme ultime.
Dans la jungle épaisse du domaine de Lucendi, un groupe d’hommes traversait la forêt, chacun rayonnant de l’aura d’un grand maître.
La tension qui régnait dans l’air était palpable tandis que leurs yeux parcouraient le feuillage dense. Ils savaient tous ce qu’ils chassaient, et le poids de cette chasse pesait lourdement sur eux.
Soudain, l’un des hommes s’arrêta net, les yeux écarquillés en apercevant une silhouette au loin.
« Je l’ai trouvé ! Je l’ai trouvé ! » cria-t-il en pointant la silhouette d’un garçon qui s’appuyait nonchalamment contre un arbre.
Avant que les autres ne puissent réagir, ils le virent à leur tour. Le même garçon, mais dans des directions différentes, apparaissant en de multiples points de la jungle. Toutes les silhouettes étaient identiques, immobiles, un léger sourire aux lèvres.
Les hommes se figèrent, leurs yeux passant d’une copie à l’autre.
« Il trompe nos sens », marmonna l’un d’eux avec frustration. « Quel monstre… à croire qu’il est déjà assez fort pour tromper les grands maîtres de la sorte. »