Auteur : RealmWeaver
Traductrice : Moonkissed
Il y a quelques minutes.
La salle qu’Atticus avait observée plus tôt à travers le toit débordait d’énergie et grouillait d’une activité intense. Elle était complètement incomparable aux autres zones où il s’était infiltré.
Cet espace vaste était suffisamment grand pour accueillir facilement des centaines de personnes et résonnait d’un brouhaha de voix. Le choc des poings et le bruit sourd des corps frappant le sol imprégnaient l’espace.
L’air était chargé d’une odeur de sueur et de sang, mêlée à la fumée âcre provenant de diverses lignées activées.
La principale force de combat de l’Ordre Obsidien était engagée dans des combats acharnés, s’affrontant dans des bagarres violentes, chaque coup étant plus brutal que le précédent.
Il s’agissait du noyau dur du groupe, qui regroupait les membres les plus puissants et les plus dangereux de toute la colonie. Les plus faibles d’entre eux étaient de rang maître-, et même ceux-ci avaient des années d’expérience au combat.
Deux hommes s’affrontaient près du centre, leurs mouvements féroces et déchaînés. L’un d’eux, un combattant costaud au crâne rasé, asséna un coup de poing puissant qui fit reculer son adversaire.
« Allez, c’est tout ce que tu as dans le ventre ? » ricana-t-il en essuyant le sang de sa lèvre fendue. « Tu frappes comme ma grand-mère, et elle est morte depuis des années ! »
À proximité, un autre combat se préparait. Un homme grand et maigre narguait son adversaire, esquivant ses coups et se déplaçant autour de lui avec un sourire narquois.
« Qu’est-ce qui se passe, Gregor ? Tu ne peux pas suivre ? Tu ferais mieux de retourner à la cuisine avec les autres mauviettes ! »
Gregor, un brute musclée au visage déformé par la rage, donna un coup de poing sauvage, mais le grand maigre l’esquiva sans effort, en riant. « Tu es trop lent, vieillard ! Ces cinq années de paix t’ont peut-être ramolli ! »
La pièce était remplie de scènes similaires de violence et de plaisanteries, chaque combat plus intense que le précédent.
Contrairement aux éclaireurs ou aux chasseurs qu’Atticus avait observés auparavant, ces hommes étaient complètement différents. Ils débordaient de vie, d’énergie et d’une soif de combat qui n’avait pas faibli malgré des années d’inactivité.
Ils constituaient la principale force de combat, des guerriers qui ne vivaient que pour le frisson de la bataille. Pour eux, se battre n’était pas seulement une nécessité, c’était une addiction. Ils se battaient sans relâche pendant des heures chaque jour, et la seule fois où ils s’arrêtaient, c’était lorsqu’ils étaient mis KO ou incapables de continuer.
Au milieu de toute cette agitation, un combat particulièrement brutal se déroulait à l’autre bout de la salle.
Deux hommes, tous deux bien bâtis et couverts de cicatrices, s’affrontaient. Le premier, une silhouette imposante au cou épais et aux poings comme des marteaux, asséna un coup de poing puissant à son adversaire.
Le second, plus mince mais plus rapide, esquiva le coup et riposta d’un uppercut rapide qui fit entendre un craquement écœurant.
La foule autour d’eux les acclamait, les encourageant par des cris et des railleries.
Le colosse tituba en arrière, le nez en sang, mais il était loin d’être vaincu.
Avec un cri, il chargea en avant et plaqua son adversaire au sol. Ils roulèrent sur le sol, chacun essayant de prendre le dessus, mais le plus mince réussit à prendre l’avantage.
D’un mouvement fluide, il immobilisa son adversaire et lui asséna plusieurs coups de poing dévastateurs au visage, le laissant inconscient.
La salle fut plongée dans un bref silence tandis que le vainqueur se relevait, essuyant la sueur de son front. Il jeta un coup d’œil aux autres combattants, un sourire triomphant se dessinant sur son visage.
« Vous avez vu ça ? Je suis le plus fort ici ! Personne ne peut me battre ! »
Une vague de murmures parcourut la salle tandis que les autres réagissaient immédiatement, certains murmurant des défis, d’autres criant des insultes.
« T’as eu de la chance, salopard ! » cria l’un d’eux. « Tout le monde peut gagner une fois ! »
« Viens essayer contre moi ! » lança un autre en se levant, les poings serrés.
Pour des gens qui vivaient pour le frisson du combat et qui avaient passé toute leur vie à se battre, être ouvertement défiés de la sorte n’était pas quelque chose qu’ils pouvaient accepter sans réagir.
Mais avant que d’autres défis ne puissent être lancés, la salle fut soudainement plongée dans un silence inquiétant. Ils avaient tous ressenti un froid familier, une sensation qu’aucun d’entre eux ne pourrait jamais oublier.
Tous les regards se tournèrent vers l’entrée où un homme entrait, flanqué de quatre autres. L’atmosphère changea instantanément, passant du chaos et de l’animation à la tension et à l’appréhension.
L’homme qui s’était déclaré le plus fort quelques instants plus tôt se figea, son sourire s’effaçant lorsqu’il réalisa qui venait d’entrer. Avait-il vraiment dit cela en présence de cet homme ?
L’homme qui marchait devant était calme et serein, son expression froide et impénétrable. Sa seule présence imposait le silence à tous ceux qui étaient présents, et la foule s’écarta instinctivement pour laisser passer lui et son escorte qui se dirigeaient vers le centre de la salle.
Des murmures se répandirent comme une traînée de poudre parmi les hommes rassemblés.
« N’est-ce pas Erion, le disciple du Grand Maître Alvis ? » chuchota une voix.
« Que fait-il ici ? Ne devrait-il pas être dans sa salle d’entraînement privée, profitant des meilleures installations ? » marmonna un autre, provoquant quelques rires parmi les personnes présentes.
« Il en avait peut-être marre d’avoir la vie facile », plaisanta quelqu’un d’autre, mais l’humour était empreint de tension.
Alvis, le chef de la branche Secteur 3 de l’Ordre Obsidien, était un homme qui croyait en la transmission du flambeau à la génération suivante, en laissant un héritage.
C’était pour cette raison qu’il voulait un disciple. Atticus avait tué son premier disciple dans le camp du Corbeau, mais Alvis en avait rapidement trouvé un autre. Il était connu pour être toujours à la recherche de personnes dotées d’un talent incroyable et d’une lignée unique. Et Erion répondait à tous ces critères.
Erion s’arrêta à quelques pas de l’homme qui s’était proclamé le plus fort. Visiblement ébranlé, celui-ci déglutit en croisant le regard froid d’Erion.
La pièce était devenue silencieuse, seul le bruit occasionnel d’une toux venait rompre le silence.
La voix d’Erion était basse et posée, empreinte d’une autorité qui obligeait tout le monde à l’écouter. « Je voudrais te défier », dit-il d’un ton qui ne laissait aucune place au refus.
L’homme en face de lui déglutit péniblement, sa bravade de tout à l’heure s’évaporant sous le regard perçant d’Erion.
Derrière Erion, les membres de son équipage échangèrent des regards, leurs expressions passant de l’amusement à l’indifférence.
Erion et ses hommes formaient le groupe le plus puissant de la colonie, à l’exception des grands maîtres.
Le premier à prendre la parole fut un homme mince, un katana à la ceinture. Son visage était émacié et ses yeux semblaient éteints par d’innombrables combats.
« Il va passer un sale quart d’heure », dit-il d’une voix aussi froide que son apparence. « Erion est invaincu contre tous ceux qui ne sont pas grands maîtres. »
Son regard se posa sur l’homme en face d’Erion, et un sourire narquois se dessina sur ses lèvres, bien que ses yeux restèrent sans vie. Seul un homme vraiment malade pouvait se réjouir du malheur d’autrui.
À côté de lui se tenait une petite femme à l’apparence gothique. Elle était entièrement vêtue de noir, sa peau était pâle comme de la porcelaine et ses yeux sombres brillaient d’une lueur sinistre.
Elle ne portait aucune arme visible, mais l’aura qui l’entourait suffisait à mettre quiconque mal à l’aise. « Je me demande s’il va pleurer quand il perdra », dit-elle d’une voix chantante, empreinte d’un humour noir et tordu. « C’est toujours plus amusant quand ils pleurent. »
À côté d’elle se tenait un homme imposant, au corps massif et musclé. Il était torse nu et son pantalon était déchiré et en lambeaux, ce qui lui donnait un air sauvage et primitif.
Son rire était un grondement profond qui faisait trembler le sol. « Je parie dix millions de crédits qu’il ne tiendra pas une minute », dit-il en bandant ses biceps énormes. « Erion, fais vite, et que le combat commence ! J’ai hâte de me battre. »
Finalement, la dernière femme de l’équipage resta silencieuse. Elle avait un comportement froid et inaccessible, et beaucoup hésiteraient avant de lui adresser la parole.
Elle était grande et imposante, ses yeux glacés fixés sur l’homme qui s’était déclaré le plus fort avec un regard calculateur.
Elle ne dit rien, se contentant de croiser les bras et d’attendre, comme si elle était certaine que tout ce qui allait se passer était déjà prédéterminé.
Erion s’approcha de l’homme qui l’avait défié, le cercle autour d’eux se resserrant alors que les autres combattants se penchaient, impatients d’assister au combat brutal qui allait se dérouler.
« E-Eri… M-Maître Erion, je ne pensais pas ce que j’ai dit ! C’était juste un lapsus… »
« Un homme qui déclare ce qu’il ne pense pas n’est qu’un lâche. L’Ordre Obsidien n’a pas besoin de lâches. » l’interrompit froidement Erion.
L’homme sentit un frisson glacial lui parcourir le corps tandis qu’Erion parlait. Le sens des paroles d’Erion était sans équivoque : s’il ne se battait pas, il serait tué.
‘Je n’ai pas le choix’, se dit l’homme en serrant les poings, rassemblant un semblant de sang-froid avant de prendre une position de combat hésitante.
Le cercle qui s’était formé autour d’eux se resserra. Personne ne voulait manquer le combat.
Ils avaient rarement vu Erion au combat, car lui et son équipe s’entraînaient généralement dans le manoir au centre du village, près du Grand Maître Alvis.
Bien qu’Erion fût connu comme le plus fort, cela n’avait jamais été prouvé. Ils voulaient le voir de leurs propres yeux.
Aucun signal de départ ne fut donné. Le sol se déforma lorsque l’homme disparut et réapparut devant Erion, son corps s’abaissant avant de lancer un coup de poing supersonique visant directement le visage d’Erion.
Cependant, l’expression d’Erion resta impassible et calme tandis que sa main droite bougeait.
Le poing et la paume se rencontrèrent, envoyant une onde de choc intense dans l’air qui fit flotter les vêtements des spectateurs.
Mais les yeux de l’homme s’écarquillèrent, son cœur manqua un battement. Le corps entier d’Erion, y compris sa paume, n’avait pas bougé d’un pouce !
Il tenta immédiatement de reculer, mais sentit soudain une poigne écrasante se refermer sur son poing. Une douleur intense lui traversa le corps alors qu’il luttait pour se libérer, mais en vain.
‘Je dois utiliser ma lignée !’
Des lignes rouges strièrent la peau de l’homme comme des veines incandescentes sur un volcan, et ses cheveux noirs se mirent à briller d’un rouge intense. Sa température monta en flèche et il s’embrasa dans un brasier ardent.
Il concentra toute la chaleur dans sa paume, l’intensité du feu augmentant. Mais Erion ne bougea pas d’un pouce.
L’homme lança un autre coup de poing dévastateur avec sa main gauche, mais celui-ci fut bloqué par l’autre paume d’Erion.
Le bruit écœurant des os qui se brisent résonna dans la salle tandis que l’homme hurlait de douleur. À chaque seconde qui passait, l’homme se sentait soudainement plus faible.
‘Que se passe-t-il ?’
Sa question trouva sa réponse l’instant d’après.
‘Mon mana ! Il draine mon mana !’
L’homme sentit son mana être aspiré hors de son corps, une faiblesse écrasante le submergeant. Il tomba rapidement à genoux, ses flammes s’éteignant alors que son niveau de mana chutait.
Le regard d’Erion resta calme, son expression inchangée alors que le corps de l’homme perdait toute sa vigueur. Après un certain temps, Erion relâcha son emprise, laissant l’homme s’effondrer sur le sol, incapable de lever le moindre doigt.
La salle était plongée dans un silence total. Un maître+ venait d’être vaincu aussi facilement ! C’était tellement incroyable que beaucoup avaient du mal à accepter la réalité de ce qui venait de se passer sous leurs yeux.
Erion se tenait debout, regardant l’homme à terre avec un air qui criait son insignifiance.
« Faible », murmura-t-il.
Erion se retourna et commença à sortir de la salle, mais il avait à peine fait deux pas lorsqu’un bruit assourdissant résonna dans l’espace.
« INTRUS !! »