Chapitre 1376

Chapitre 1376 : Il était

« Le chemin vers Logoth doit être accompli, pas enseigné. Je peux seulement te guider, mais tu dois marcher seul sur ce chemin. »

Atticus sentit Anorah disparaître au moment où elle parla, et la pression qui reposait sur lui s’intensifia.

« C’est énervant. » maudivit Atticus. Il avait toujours trouvé ces situations insensées. Il ressentait la même chose lors de l’épreuve de l’arme de vie.

Pour lui, il ne comprenait jamais pourquoi il ne pouvait pas connaître l’objectif final dès le départ.

Si le katana lui avait montré l’art dès le début, Atticus était sûr qu’il n’aurait pas mis autant de temps à l’apprendre.

Et il croyait la même chose pour cette situation. Il essayait d’atteindre quelque chose, alors pourquoi ne pas simplement lui dire ce qu’il essayait de faire pour qu’il le fasse simplement ?

Atticus fit le vide dans ses pensées.

« Il n’y a pas d’autre choix. » Il devait se concentrer, et il se concentra.

Il avait ressenti une vibe monastique dans toute cette affaire, il en déduisit donc que cela concernait principalement l’atteinte d’un certain type d’illumination.

Atticus se concentra sur tout ce qu’il ressentait actuellement. Le poids qui l’écrasait. La douceur du sol. Son corps…

Son corps lui vola sa concentration. En ce moment, Atticus était le plus faible qu’il ait jamais été de sa vie. Son mana était verrouillé, et sa Volonté retenue. Même la puissance passive du mana n’était plus présente.

Il se sentit… mortel. Comme si des choses banales comme la soif et la faim pouvaient le tuer.

Il avait décidé de garder la tête froide tout au long de cette épreuve. Évaluer calmement la situation et parvenir à la meilleure conclusion possible. Quoi qu’il arrive, garder un esprit calme permettrait de faire jaillir la solution.

Cependant, un jour passa, et il le trouva impossible.

Dans cet état, forcé à rester au sol et incapable de faire quoi que ce soit, Atticus ne ressentit qu’une seule chose. La colère.

Il n’avait plus de supériorité intellectuelle. Sans mana pour alimenter ses pensées, il était réduit à la lenteur d’un escargot, à l’esprit ordinaire.

Atticus se surprit à serrer et desserrer les poings. Il se battait.

Chaque instinct lui criait de libérer sa Volonté et de briser les restrictions. Juste un peu de Volonté, et il retrouverait son pouvoir.

Son pouvoir écrasant qui lui donnait l’impression d’être au sommet du monde. Qu’il pouvait tout faire.

Il était un dieu. Les dieux ne se prosternent pas comme il le faisait actuellement. Ils dominent, avec un pouvoir pur et absolu.

Un simple éclat de Volonté, et son pouvoir reviendrait en force.

« Non. »

Atticus serra les dents, luttant contre cette envie. Il ne s’était jamais considéré comme étant si ivre de son pouvoir qu’il ne pouvait passer une journée sans lui.

« Le chemin. Le chemin. Le chemin. »

Atticus commença à répéter ces mots comme un mantra, tentant de distraire son esprit de sa faiblesse apparente.

Cela fonctionna, car il trouva quelque chose de nouveau sur quoi se concentrer. Cependant, cela ne dura qu’un moment. À la fin du deuxième jour, la colère envahit chaque partie de lui.

« Merde ! » grogna-t-il, peinant à se relever. Mais le poids appuyait simplement plus fort sur lui. Son corps était rempli de rage. Il se sentit petit, faible. Privé de tout ce qui le définissait.

Sa colère ne cessait de grandir, et la seule chose qui l’empêchait d’utiliser sa Volonté était sa fierté. Le faire serait une tricherie, et si il le faisait, cela signifierait qu’il avait simplement perdu deux jours de son temps.

Le quatrième jour arriva, mais ce ne fut pas dans un flou. Atticus avait ressenti chaque minute, chaque seconde.

Plutôt que la lumière du matin, ce qui l’accueillit fut la soif. Atticus ne se souvenait pas de la dernière fois qu’il avait eu soif. Cela semblait si loin.

Et bien qu’il sache qu’aucun humain normal ne pouvait passer une journée sans ressentir la soif, sans parler de trois, cela n’atténua guère son choc.

La soif engendra une autre vague de colère, et Atticus se mit à grogner en tentant de se lever.

Le sixième jour, la colère d’Atticus céda la place à une pure désespérance.

« J’ai besoin de mon pouvoir. » La pensée continuait de résonner dans sa tête toute la journée. « Sans lui, je ne suis rien. »

Les pensées tournaient comme des vautours autour de leur proie. À ce stade, il avait commencé à griffer le sol, laissant des marques sur le bois, ses ongles saignaient. Atticus n’avait jamais été aussi désespéré de sa vie.

Quoi qu’il en soit, il n’a pas libéré sa Volonté. C’est alors qu’il réalisa l’étendue de sa dépendance à son pouvoir.

Le huitième jour laissa place à quelque chose de nouveau. La faim.

Son estomac gargouillait, sa tête était embrouillée, et il sentit une vague de faiblesse l’envahir. Il était fatigué, tout comme ses pensées.

« À quoi bon ? » La pensée s’insinuait dans son esprit. « Tu ne peux pas faire ça sans pouvoir. Tu en as toujours eu besoin. Sans lui, tu n’es rien. »

Le silence de la pièce était assourdissant, et en son sein, Atticus se sentit vraiment fatigué. À quoi servait tout cela ? Cela en valait-il la peine ? Est-ce qu’Anorah lui jouait un tour ?

Il avait trouvé cela étrange au début. C’était une sainte, non ? N’était-elle pas censée prier un dieu ou quelque chose comme ça, comme toutes les autres saints ?

Atticus réalisa soudain qu’il ne connaissait pas vraiment la sainte. Pourtant, il l’avait laissée faire tout cela sans aucun contrat qui les liait. Avait-il vraiment fait confiance à une étrangère ?

« Elle me ment. » Une autre pensée sournoise. Elle était une menteuse. Cet entraînement n’était qu’une imposture. Juste un éclat de sa Volonté, et il se libérerait de cette situation.

Y avait-il vraiment quelque chose appelé Logoth ?

« Logoth. » Le mot fit frissonner Atticus. Quelque chose qu’il ne comprenait pas. Sans le savoir, il se mit à le répéter dans sa tête.

« Logoth. Logoth. Logoth. Logoth… »

Atticus sentit le bruit dans sa tête se calmer, remplacé par un seul mot. Logoth.

Le dixième jour, Atticus atteignit un nouvel état de calme qui l’effraya.

La soif et la faim étaient toujours présentes, mais son esprit ne criait plus pour son pouvoir. Il réalisa que le réflexe s’était émoussé. Il était toujours là, mais plutôt qu’un rugissement, il se trouvait au fond de son esprit.

Il commença à remarquer d’autres choses. Ses respirations calmes, son battement de cœur régulier. Le poids qui le pressait contre le sol, mais il comprenait qu’il ne l’avait pas tué.

Il n’était pas son pouvoir. Son pouvoir n’était pas lui.

Il pouvait exister, sans son pouvoir.

« Ce n’est qu’un outil. »

Pour la première fois depuis le début de cette leçon, Atticus ressentit une déconnexion. Comme s’il était sur un autre plan par rapport à son pouvoir. C’était lui qui contrôlait, pas son pouvoir.

Et enfin, le onzième jour, un silence s’installa en lui.

Le poids écrasant lui pesait dessus. Sa faim grondait en lui, et la soif lui griffait la gorge. Mais il restait silencieux, comme une coquille vide.

Il ne ressentait aucune impulsion d’agir.

Et dans son esprit, un mot tonnait.

« Logoth. Logoth. Logoth. Logoth. »

La boucle réflexe avait été brisée. Il n’avait plus besoin de son pouvoir pour simplement exister.

Il était. Et cela suffisait.

Alors que le Grand Synode de la Lumière discutait entre eux, un sourire éclata sur le visage d’Anorah.

« Il l’a fait. »

C’était une vision magnifique, et beaucoup diraient même que c’était une bénédiction des cieux de pouvoir assister à une telle beauté. Malheureusement, Anorah s’assura de la dissimuler habilement. Personne ne la vit.

Pendant une seconde, les querelles de son conseil se brouillèrent dans ses oreilles. Son attention fut détournée par l’homme qui s’entraînait actuellement à des milliers de pieds sous terre.

L’énigme.

Anorah avait rencontré beaucoup d’hommes au cours de sa vie, enfin, du moins dans la sienne actuelle. Depuis qu’elle avait éveillé sa marque, elle savait que ce n’était pas sa première vie, bien que les souvenirs des autres lui échappaient.

Pourtant, en toutes ces années, elle n’avait jamais rencontré un homme comme Atticus. La plupart des gens parlaient avec une de ces intentions en tête : dominer, manipuler, impressionner ou tromper. Mais Atticus… il n’avait fait aucune de ces choses.

Il n’avait prononcé aucun faux mot. En fait, il avait fait écho à son ouverture avec une honnêteté silencieuse à lui. Cela l’avait choquée, même désarmée.

Anorah n’avait jamais rencontré personne comme lui auparavant. Elle se sentait tellement attirée par sa nature qu’elle proposa de partager quelque chose de précieux, l’une des dernières leçons que son père lui avait données avant sa mort. Le chemin du Logoth.

Sa demande qu’il s’allie à la résistance n’était qu’un moyen de se rassurer elle-même : elle ne perdait pas la tête.

Après tout, seul un leader fou proposerait d’enseigner quelque chose d’une telle importance à un étranger, n’est-ce pas ?

‘Faux.’ Anorah secoua la tête, souriant avec suffisance. Si elle était folle, alors elle n’aurait pas exigé qu’il s’allie à la résistance, n’est-ce pas ?

Oui, seuls les leaders intelligents font cela. Elle n’était pas folle. Elle était intelligente. Très intelligente.

« Saint… »

« Sainte Anorah. »

Anorah secoua la tête, sortant de sa réflexion. Elle réalisa que tout le conseil la regardait, silencieux.

« Quoi ? » Son expression devint froide, un masque porté.

Un homme nommé Kaino Kong s’éclaircit la gorge. Il était l’un des Hauts Synodes, les membres du conseil et les responsables des décisions dans la résistance, enfin, après la Sainte Violet elle-même.

« Nous avons besoin que vous preniez une décision, Sainte. »

Kaino tressaillit lorsque le regard d’Anorah se posa sur lui. Il eut l’impression d’être fixé par l’abîme.

C’était un dieu âgé, doté d’un pouvoir respectable dans la résistance. Endurci, après des batailles constantes.

Cependant, il y avait une profondeur inaccessible dans son regard, sans émotion, comme s’il ne regardait qu’une chose plutôt qu’un dieu.

« Sur quoi ? »

Kaino retint sa colère grandissante.

« Nos captifs, Sainte. Chaque seconde qu’ils pourrissent dans la prison du Willguard est une blessure pour la résistance elle-même, un rappel de notre échec. Nous devons les libérer, avant que cette blessure ne pourrisse au-delà de toute réparation. »

Il dit, en regardant autour de la pièce pour obtenir du soutien. Il reçut quelques acquiescements de la part de certains autres membres du conseil, ceux qui lui étaient loyaux, mais les autres, certains fidèles à la sainte, et d’autres qui voulaient simplement rester à l’écart de son inimitié avec elle, restèrent silencieux.