Chapitre 1 343
Nerrot avait l’air de faire de son mieux pour pousser un cri.
Il était en sueur, ses veines coulaient de son cou sur son visage couvert de peinture. Ses yeux étaient plissés, et ils tremblaient à mesure que les secondes passaient.
Mais Nerrot n’essayait pas de pousser un cri. Il essayait désespérément de comprendre la réalité.
« Baron Nerrot. Êtes-vous prêt ? »
Alors que la créature poilue demandait pour la troisième fois, Nerrot fut enfin sorti de ses pensées. Il hocha la tête tremblante, ce qui fit la créature poilue applaudir bruyamment.
« Que le troisième round commence ! »
’Le troisième round…’ Nerrot ne pouvait s’empêcher d’avaler sa salive.
C’était le dernier round de ce jeu maudit. En toute honnêteté, le gagnant avait déjà été décidé et ce troisième round n’était pas nécessaire.
Il pouvait sentir la colère bouillonnante de son père et du comte brûler profondément en lui. Il avait perdu.
Les événements jusqu’à présent avaient été parmi les choses les plus incroyables qu’il ait jamais vues en ses siècles de vie.
Nerrot pensait avoir tout vu.
La volonté du vicomte qui semblait brûler même les flammes. Le monde massif et brûlant d’un comte.
Il espérait pouvoir voir davantage en avançant vers le bord. Mais Nerrot doutait de ressentir un choc aussi fort que celui qu’il ressentait actuellement, même face à un marquis.
Le premier round du jeu l’avait pris au dépourvu. Il se croyait déjà vainqueur, libérant un Willart complexe qu’aucun nouveau dieu ne devrait pouvoir reproduire.
Mais c’était le contraire qui s’était produit, et il avait perdu.
Au deuxième round, il avait décidé de corriger son erreur précédente. Le dieu-enfant était plus que ce qu’il semblait, c’est ce qu’il savait maintenant.
Nerrot avait libéré un art encore plus complexe.
C’était une lance enflammée à grande vitesse, prête à se diviser en un nombre incalculable de copies juste avant d’atteindre la ligne médiane.
Chacune de ces copies se transformerait alors en glace, puis en terre, puis en air avant de converger en un tornado de vents rugissants.
Encore une fois, Nerrot était convaincu de sa victoire. Dans un monde juste, il ne serait pas possible pour un nouveau dieu de reproduire cela.
Mais encore une fois, Atticus avait fait l’impossible.
Il l’avait reproduit même avant que Nerrot ne puisse le lancer. L’attaque s’était déplacée en même temps, et en quelques instants, deux tornades jumelles s’étaient formées dans l’immense espace, leurs formes se dispersant rapidement.
Nerrot avait fixé ses yeux écarquillés, l’incrédulité gravée sur son visage. Pendant une seconde, il pensa que la réalité était un mensonge. Dans sa stupeur, la créature poilue appela l’équipe adverse à l’attaque.
Nerrot fixa son regard sur un homme d’une couleur exceptionnellement dorée. Les seuls qu’il connaissait avec une teinte aussi radieuse étaient les Gardiens de la Volonté.
Cet homme n’appartenait clairement pas à leur rang divin. Mais il était loin du homme sans valeur que Nerrot avait autrefois cru qu’il était.
Au premier round, il avait formé une boule que Jargon ne pouvait pas reproduire même avec le Willart secret de sa famille.
Dans les brèves secondes avant que les boules ne se rencontrent, Nerrot avait utilisé l’Embergaze pour jeter un coup d’œil, et ce qu’il avait vu avait glacé son cœur.
L’ampleur du Willart l’avait figé. Le résultat était simple, mais le processus en était loin.
C’était comme essayer d’écrire un code simple pour additionner deux nombres qui ne devrait prendre qu’à peine une demi-page, mais à la place, écrire un code de la longueur d’une encyclopédie.
Nerrot peinait à comprendre l’ampleur de la puissance de traitement nécessaire. Qui diable était cet homme ? Le fait qu’il ne soit clairement pas un dieu le rendait encore plus prudent.
Comme prévu, Jargon n’avait pas pu reproduire l’art et avait perdu. La boule l’avait frappé et avait peint son visage en rouge.
Au deuxième round, Ozeroth avait utilisé le même art. Et la même boule l’avait frappé, car Jargon n’avait pas réussi à le reproduire.
Maintenant, la peinture rouge qui recouvrait son visage s’était mêlée au jaune neuf. Il était clair que l’homme essayait de l’humilier.
« Dernier tour. » Nerrot se répéta une fois de plus comme si cela devait signifier quelque chose.
Le jeu se jouait en trois manches. Il avait perdu deux fois, mais malheureusement, le jeu ne pouvait pas se terminer parce que la verge ne le permettait tout simplement pas. Il devait aller jusqu’au bout.
« Je dois gagner ça. » Nerrot serra les poings.
Le poids de son père et du comte s’intensifiait à chaque instant. Il ne pouvait s’empêcher de penser au nombre de personnes qui regardaient la scène en ce moment.
Même s’il survivait à cela, il serait une risée pendant des siècles.
« Je dois réussir un strike. » La pensée brûlait dans son esprit. C’était la seule solution. Bien qu’il ait déjà perdu, si il terminait ce jeu sans réussir un strike, sa vie était finie.
Et ainsi, lorsque la créature poilue lui rappela de commencer son tour, les yeux de Nerrot s’illuminèrent et il utilisa une technique qui lui avait été enseignée directement par son père.
Nerrot savait que c’était censé être un secret. C’était un art de rang vicomte, ce qui signifiait que seuls les vicomtes pouvaient l’utiliser. Son père pouvait être puni, lui aussi pouvait être puni, mais Nerrot s’en fichait alors que les trois mots sortaient de sa bouche.
« Genèse du Soleil Sanglant. »
Il se coupa les poignets, et le sang qui jaillit s’enflamma avec sa volonté.
C’était comme si une supernova venait d’exploser dans l’espace. Nerrot éclata dans une explosion de lumière ardente qui monta jusqu’à former une étoile de lumière aveuglante. C’était comme si un soleil avait été libéré.
En harmonie, le mur de gardes derrière Nerrot frappa leur poitrine d’un bruit sourd avant de s’agenouiller en signe de respect. Le jargon n’était pas différent.
« Mon seigneur ! » s’écria-t-il, la voix emplie d’adoration.
Planant au milieu de cette lumière divine, Nerrot ressemblait à un dieu des flammes. Il regarda Atticus, le regard glacé comme la glace. C’était un art de rang vicomte, il osait défier le bâtard de le copier.
Et Atticus le fit. Une gerbe de sang, et un soleil qui surpassait même celui de Nerrot s’illumina.
« Quoi !? »
Regardant à travers l’écran, le vicomte se leva de son siège, les yeux remplis de choc. Il l’avait copié ? Il l’avait vraiment copié !?
Le comte était plus calme, mais ses yeux ne pouvaient dissimuler leur surprise. Que venait-il de se passer ?
Mais parmi tous, Nerrot était le seul à traverser une crise existentielle. Juste… qui diable était cet enfant ?