Chapitre 1
« Logan, c'est mon dernier avertissement. Si tu ne peux toujours pas rembourser ce que tu dois, prépare-toi à te battre pour notre Gang Aveuglant. Je n'ai vraiment plus le temps de faire traîner ça avec toi. Combien de fois t'ai-je déjà accordé un délai ? »
Se redressant de son lit de planches dur, Logan se frotta la tête et plissa les yeux, hagard, vers l'avant, pour n'entendre que l'homme grand et maigre devant lui continuer à parler sans s'arrêter.
« On a grandi ensemble, ouais. Mais les affaires sont les affaires, et les amis sont les amis. »
« C'est tout ce que j'ai à dire, Logan. Réfléchis bien. » L'homme fit une pause. Son ton perdit de son tranchant et devint un peu triste alors qu'il poursuivait : « Logan... l'époque où nous appartenions aux Bas-fonds est révolue. Les rejoindre... ce n'est rien. Tout le monde essaie juste de survivre. Les Bas-fonds ne sont plus ce qu'ils étaient. »
Après avoir dit cela, il n'attendit pas la réponse de Logan. Il se tourna, fit deux pas et poussa la porte. Mais avant de partir, il jeta une bourse sur la table dans un tintement métallique.
Logan finit par sortir de son brouillard étourdissant. Se massant les tempes lancinantes, il leva la tête et scruta les environs, confus.
Une petite cabane en tôle — quelques mètres carrés tout au plus. Hormis un lit de planches et une petite table, surmontée de quelques vêtements, il n'y avait rien d'autre dans la pièce.
« Zaun... »
« Marsen... le Gang Aveuglant... »
Ses souvenirs se précisèrent peu à peu et la douleur semblable à une migraine s'estompa. Alors que les souvenirs affluaient, la bouche de Logan s'ouvrit lentement.
« C'est une blague ! »
« Je suis à Zaun ? Au-dessus, c'est Piltover ? C'est Runeterra ?! »
Il bondit du lit d'un mouvement vif. Logan baissa les yeux et fixa ses propres mains.
« Je... j'étais chez moi en train de jouer Riven. Comment est-ce possible ? »
« Transmigration ? »
« J'ai transmigré dans Runeterra ? »
« Et j'ai putain de transmigré à Zaun ?! »
L'insulte lui échappa avant qu'il ne puisse se retenir. Logan ne pouvait plus contenir ses émotions.
Une fois les souvenirs assimilés, Logan eut une compréhension totalement nouvelle de ce qu'était le « vrai Zaun ».
Ce n'était pas le genre de provocations dont les gens plaisantaient en ligne, à rire et jurer en se vantant d'être « de Zaun » comme des durs à cuire. Le vrai Zaun, surtout à cette époque, était si dangereux et chaotique que Logan ne trouvait aucun mot pour le décrire. Non... peut-être que l'appeler l'enfer ne serait pas faux non plus.
À tout le moins, pour un jeune homme élevé pour se développer moralement, intellectuellement et physiquement, la vie à Zaun... était putain d'inhumaine.
Cet endroit était un abîme. Un abîme sans fond. Et une fois tombé dedans, presque personne n'en ressortait.
Mais très vite, Logan fit preuve d'une capacité d'adaptation absurde.
Il ramassa la bourse que Marsen avait laissée et l'ouvrit. À l'intérieur, un petit sac de pièces — pas grand-chose, mais assez pour tenir les prochains jours.
« Marsen... »
L'expression de Logan devint complexe.
En repensant à ce que Marsen avait dit plus tôt, Logan ne put s'empêcher d'être ému. Le Logan original avait même détesté Marsen, pensant qu'il avait trahi leurs idéaux et oublié Lord Vander. Mais en réalité, Marsen en avait déjà fait bien assez.
Car sans Marsen, Logan aurait été attrapé depuis longtemps par ces bâtards du Gang Aveuglant et jeté dans le Sump pour fouiller les ordures.
À moins de n'avoir absolument aucun autre choix, personne ne voulait devenir un récupérateur du Sump. Les eaux usées descendant de Piltover inondaient le monde souterrain de Zaun. Les émanations toxiques des rejets métalliques et industriels — sans équipement de protection, cela pouvait vous tuer en quelques minutes.
« Hah... »
Logan poussa la porte et sortit.
Il vivait dans un grand empilement de cabanes en tôle — sa bicoque et d'innombrables autres pièces délabrées entassées dans une seule ruelle. Agrippé à une rambarde couverte de rouille, il descendit un escalier en fer instable, chaque marche émettant un grincement sinistre sous son poids.
Il sortit de la ruelle.
Et là, il vit Zaun.
Le smog gris-vert était étouffant et infect. Logan ne put s'empêcher de retenir sa respiration. Sans les néons vacillants, il aurait eu du mal à imaginer pouvoir voir la route devant lui dans de telles conditions.
Sans compter... qu'il y avait de minuscules particules métalliques mélangées à ce smog. Lorsque l'air pénétrait dans vos poumons, il provoquait une sensation de brûlure difficile à supporter.
Comment diable les Zauniens survivaient-ils dans un environnement pareil ?!
Ont-ils tous évolué pour avoir une deuxième paire de poumons ou quoi ?
La pensée traversa l'esprit de Logan.
Mais pour l'instant, ce à quoi il devait penser davantage, c'était à comment gagner de l'argent.
Comme l'avait dit Marsen, c'était la dernière fois. Si Logan ne pouvait toujours pas rembourser l'argent du gang, deux routes seulement l'attendaient : devenir un récupérateur du Sump par choix, ou finir en tas de cadavre dépecé que les récupérateurs ramassaient après qu'un combattant ait perdu dans les fosses.
Prenant une profonde inspiration, le transmigré Logan suivit les souvenirs dans sa tête et tenta de trouver un travail temporaire à Zaun.
La nuit tomba.
Les rues de Zaun devinrent encore plus chaotiques.
Depuis la mort de Vander dans les Bas-fonds, tout le quartier avait sombré dans la folie. Silco avait pris le contrôle, apportant avec lui tout un « folklore nocturne ».
Mais ce folklore ne tirait pas les Bas-fonds vers le haut — il ne faisait que les rendre plus chaotiques.
Dans la rue, on pouvait voir des drogués planer. On pouvait aussi voir de vieux ivrognes — jetés des bars — se faire tripoter sur le bord de la route par une bande de punks. Sous des enseignes néon clignotantes, des femmes vêtues de tenues criardes et provocantes criaient fort sur les passants pour les attirer.
Logan rentra chez lui en traversant une rue comme celle-là.
Pas de serrures. Pas de clés. Juste laisser la porte grande ouverte.
Si vous la verrouilliez, vous deveniez une cible pour les gangs. Mais si vous la laissiez ouverte — les invitant à entrer et à fouiller — cela tuait leur intérêt. Après tout, il n'y avait rien qui vaille la peine d'être volé.
C'était ça, la vie à Zaun.
Logan s'allongea sur le lit de planches, le regard vide.
Sa capacité d'adaptation était vraiment terrifiante. Il lui avait fallu moins d'une demi-journée pour accepter tout cela. Pourtant, Logan se sentait toujours mal à l'aise.
L'identité de transmigré — et le fait de connaître des bribes du futur — ne l'aidait en rien.
À Zaun, les poings et l'argent faisaient la loi. C'était un endroit régi par la violence et le chaos. La sagesse et la technologie étaient des choses qui peinaient à prendre racine.
Pouvait-il vraiment survivre dans un endroit pareil ?
Après une journée entière, Logan n'avait toujours pas trouvé de travail convenable.
Zaun n'avait plus d'emplois stables. La violence avait tout pris. L'industrie commençait à péricliter. Tout glissait vers la barbarie.
La chronologie dans laquelle Logan avait transmigré était celle de la Guerre des Deux Cités — ce que les concepteurs avaient ouvertement déclaré comme étant la chronologie principale. Il était arrivé quelques années après la mort de Vander, à l'époque où Silco avait formellement pris le contrôle des Bas-fonds et commencé à dominer Zaun totalement.
Quant à ce qui arriverait dans le futur — ce serait une guerre totale entre Piltover et Zaun. Quoi qu'il en soit, Logan se souvenait de la fin de la saison 1 : Jinx tirait une roquette.
C'était suffisant — ce qui attendait Zaun ne pouvait être que les représailles insensées de Piltover.
Les représailles de Piltover... Zaun ne pourrait jamais y résister. Aucune chance.
Haute technologie contre acier froid. Les riches contre les pauvres.
En y pensant, Logan ne pouvait vraiment pas imaginer comment Zaun était censé gagner cette guerre.
Peut-être... devrais-je fuir au plus vite.
Fuir vers Demacia. Si l'on devait nommer quel pays de Runeterra traitait le mieux les gens ordinaires, ce ne pouvait être que Demacia. Une puissance nationale forte, et qui ne pressait pas le bas de l'échelle sociale jusqu'à la moelle.
Certes, les roturiers y avaient peu de mobilité sociale — mais au moins, on ne vous forçait pas à devenir de la chair à canon jetée sur un champ de bataille pour mourir, non ?
Logan connaissait ses limites.
Il ne savait honnêtement pas comment une personne ordinaire comme lui — armée seulement de quelques histoires de champions lues en ligne et d'un peu de connaissances sur les développements futurs — était censée rester en vie dans ce monde chaotique et dangereux.
Alors qu'il y réfléchissait, la somnolence l'envahit peu à peu.
Allongé sur le lit, Logan ferma les yeux.
Il souhaitait plus que tout qu'à son réveil, il découvrirait que tout ce qu'il avait vécu aujourd'hui n'était qu'un rêve.
Il s'endormit.
Et au milieu de son sommeil, Logan entendit faiblement des sons flous.
Ces sons devinrent progressivement plus forts, jusqu'à devenir clairs.
[Chargement du jeu...]
[Jeu Fleur Spirituelle chargé avec succès.]
[Entrée dans Fleur Spirituelle —]
[Entrée réussie !]
[Bonne chance, Invocateur.]