Chapitre 780
Sur le chemin du retour vers leur logement, le regard d’Alice s’attarda sur l’objet que le directeur de succursale lui avait remis.
Malgré ses capacités, le Marqueur ressemblait à un simple bibelot ou à un jouet. Une sphère pas plus grosse que le bout de son doigt, pourtant étrangement complexe. Une surface composée de plusieurs minuscules segments imbriqués qui bougeaient subtilement chaque fois qu’Alice l’exposait à la lumière.
Elle devinait que lorsque le marqueur se verrouillerait sur une cible, ces composants s’ouvriraient probablement pour révéler ce qui se cachait à l’intérieur de ses parois minuscules.
Le récepteur ressemblait encore plus à un bibelot. Une boussole dépourvue des éléments familiers comme l’aiguille ou les points cardinaux. Pas même un morceau de verre ne séparait l’utilisateur du mécanisme interne.
À la place, la chambre centrale était un disque creux ouvert contenant un unique éclat de cristal gris, suspendu par de fins fils dorés attachés aux parois.
Un cristal qui n’était pas sans rappeler celui que Suyin lui avait donné lors de l’absorption d’énergie Eldritch.
Sous le cristal suspendu se trouvait un autre compartiment caché, dissimulé dans la base de la boussole. Alice l’ouvrit avec son pouce, révélant la capsule vide dont le directeur avait parlé.
Façonné dans un étrange verre noir, il contenait un mince filet de lumière en son centre, comme s’il attendait quelque chose.
Alice avait quelques théories sur le fonctionnement du marqueur, basées sur certains indices fournis par le directeur. Mais à moins de le démonter, elle ne pourrait pas en être certaine.
[Alternativement, tu peux écrire un mot à Suyin, non ? Demande-lui d’examiner la boussole pour toi et de t’expliquer comment elle fonctionne.] suggéra Cayla tandis qu’Alice se grattait le menton en hochant la tête.
Mais elle devrait trouver un moment d’intimité pour le faire, car il ne faisait aucun doute que Suyin trafiquait de l’énergie Eldritch dans son coffre-fort.
Elle ne pouvait pas risquer de l’ouvrir sans craindre que l’énergie Eldritch ne soit détectée par Gwen. Après tout, si sa connexion avec l’énergie corrompue était exposée avant qu’elle ne découvre le secret de la Vision, cela irait à l’encontre de tout ce pour quoi elle avait travaillé jusqu’ici.
« Alors ? Tu as découvert ce que tu voulais savoir ? » demanda Gwen avec curiosité, voyant Kaia manipuler le marqueur.
« Pas vraiment. Je pense que j’en parlerai à une amie plus tard. Plutôt que de l’ingénierie des Abysses, c’est surtout de l’ingénierie pure avec une pincée d’influences abyssales », répondit Alice avec un léger soupir.
« Oh ? Tu reconnais ce genre de choses ? » Gwen cligna des yeux, surprise.
La plupart des gens seraient incapables de faire la différence entre les deux. Pour eux, la plupart des choses relèvent de l’ingénierie des Abysses.
Mais elle voyait bien que Kaia avait une vision plus profonde.
« Un petit peu ? Je ne suis pas vraiment experte, alors c’est plus une supposition qu’autre chose », toussa Alice.
« Hé~ C’est impressionnant malgré tout. Peut-être as-tu du talent pour le bricolage. Tu as déjà pensé à essayer ? » demanda Gwen avec curiosité, mais Alice secoua rapidement la tête.
« Non merci. J’en ai eu assez pour toute une vie. »
Chaque fois qu’elle touchait à l’ingénierie des Abysses, elle se rappelait le collier qu’ils avaient verrouillé autour de son cou.
Elle préférait ne pas y penser si possible.
Mais avec une journée entière devant elles, elles décidèrent de recueillir plus d’informations sur le Souverain des Lames.
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Le chevalier pâle marchait au milieu d’une terre de douleur.
Il n’avait pas de nom.
Des fragments d’une vie enfouie depuis longtemps. Le parfum d’une femme, la chaleur de son souffle.
Le poids d’un petit enfant dans ses bras, la joie d’une petite main se refermant sur ses doigts.
Pourtant, leurs visages lui échappaient.
Étaient-ce vraiment ses souvenirs, ou des rêves implantés par la main d’un autre ?
Avait-il été autrefois une bête de combat, ou un gardien loyal ?
Des fragments de monotonie traversèrent son esprit.
Les jours où il polissait son armure, soulevait son fils dans les airs avant de le rattraper.
La balançoire sous l’arbre, un jardin à la maison.
Des fragments de joie firent irruption dans son esprit.
Son fils suppliant son père de lui apprendre l’escrime. Ses louanges envers son père, le proclamant le plus fort.
Des fragments d’émerveillement. Eux trois assis près d’un feu. Elle fredonnait, son fils dormait. Et il restait assis à leurs côtés.
Il souhaitait que les choses ne changent jamais. Mais de tels vœux sont fragiles.
Des fragments d’un appel à l’action. Son devoir.
Les supplications en larmes de sa femme, les protestations désespérées de son fils, tout cela pesait face à la réalité que leur paix n’existait que par son allégeance à la froide lumière de la sphère lunaire.
Alors, au cœur de l’hiver, il marcha. Son armure tachée de boue, sa lame ébréchée et rouillée par le sang de ceux qui étaient tombés devant lui.
Il ne cherchait ni gloire ni honneur. Seulement le calme espoir de rentrer chez lui. Mais les tambours de la guerre ne connaissaient aucune pitié.
Fragments de carnage...
Fragments de cris.
Fragments de frères et sœurs d’armes mourant à ses côtés.
Une bataille contre le soleil obscurci n’allait jamais être facile. Mais l’homme persista.
Il combattit, il trancha, il transperça. Il déchira le champ de bataille avec l’escrime même qu’il avait enseignée à son fils.
Fragments d’une bataille gagnée, mais un mauvais présage s’agite.
Le soleil obscurci battit en retraite, mais pas pour longtemps. Ils avaient simplement besoin de renforts, de nouveaux soldats.
Fragments de perte-
Le chevalier pâle tressaillit et s’agenouilla.
La douleur lui transperça l’esprit, son corps tremblait. Les souvenirs chaleureux finissaient toujours ainsi, noyés dans un vide soudain et glacial.
C’était toujours comme ça.
Il ne pouvait jamais tout à fait se souvenir des derniers fragments.
Ou peut-être ne le voulait-il pas. Un rejet.
Mais quelle que soit la réponse, il marchait dans ce cercueil d’acier.
Devant lui se tenait un chasseur, quelqu’un qui désirait son pouvoir. Le chevalier pâle vit les alliés du chasseur.
Était-il lui aussi un père ?
Ou le chasseur était-il un fils ?
Déchirer le garçon en deux signifierait un désespoir.
Pas pour lui, mais pour quiconque attendait son retour.
Le chevalier pâle ne s’arrêta pas, il passa devant le chasseur car il ne souhaitait pas priver le garçon de sa vie.
Car lui aussi était quelqu’un qui devait rentrer chez lui.
Sa propre guerre était terminée, bien que ses souvenirs lui fassent défaut. Alors il continuerait à marcher, marcher jusqu’à ce que la route le ramène à la maison qu’il ne pouvait plus voir clairement.
Le chasseur frappa par derrière.
Un homme sans honneur.
Le chevalier pâle regarda un ciel de flèches enflammées pleuvoir sur lui. Il se souvint du Fragment de Carnage, une scène familière.
Sa guerre était finie, pourtant la bataille faisait toujours rage.
Pour retourner chez lui, il était désormais forcé de priver un autre de sa chance.
Ainsi, le chevalier pâle priera. Prier pour que dans la prochaine vie, le chasseur ne soit pas si stupide.
Le clair de lune s’abattit d’en haut, se solidifiant en un arsenal de lames.
Le chevalier pâle marcha au combat, ses lames illuminées par l’éclat lunaire.
Il esquiva, il trancha.
Des fragments de mémoire se manifestèrent à nouveau. Il sentit ses larmes sur sa peau.
Était-ce dû aux adieux ? Ou autre chose.
Avec un homme à terre, le chasseur cria de panique. Une erreur de jugement évidente sur leur puissance.
Le chevalier pâle vit les flammes de la colère, de la rage dans ses yeux.
Il donnerait au garçon une autre chance.
De partir avant qu’un autre ne perde la vie.
D’éviter un futur sombre où ils seraient tous enterrés sous le sol sur lequel ils se tenaient.
Comme prévu, le garçon ne put éteindre son feu de colère et frappa.
Le chevalier pâle offrit des mots d’excuse avant de les déchirer en deux.
Combien de jours devait-il continuer sur ce chemin, combien de mois.
Peut-être même des années avaient passé.
Mais il y croyait. Il croyait qu’il atteindrait cette maison.
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Une marionnette était assise près de l’arbre. Ses yeux fixaient l’armure ambulante pataugeant dans une rivière de sang.
Un chevalier de l’église de la lune, un homme qui fut autrefois leur plus puissant cardinal.
Un homme brisé à l’esprit fragmenté.
Elle voyait son âme contrôler son corps avec un seul objectif en tête.
Rentrer à la maison.
« Vieil ami... » murmura Griselda.
C’était un spectacle pitoyable.
Elle voyait les ombres de son ancien moi, les jours disparus depuis longtemps.
Mais tout ce qui restait maintenant était une ombre funeste et un esprit fragmenté.
Elle voulait le libérer bien plus tôt, pour apaiser sa douleur.
Mais son destin n’était pas entre ses mains...
Non.
Son maître avait perdu le marché, son âme était désormais la propriété du Soleil.
Pour être utilisée comme carburant pour celui que le soleil jugeait digne.
Enfin, son voyage sans fin allait toucher à sa fin. Enfin, son vieil ami pourrait obtenir le repos qu’il désirait.
Pour enfin retrouver la famille qu’il avait perdue dans cette guerre.
Pour commencer, c’était de leur faute. Ils auraient dû savoir que sa famille deviendrait une cible lorsque l’Éclipse fut repoussée.
Ils auraient dû mieux les protéger.
Mais l’emplacement de sa maison fut exposé, brûlé.
Sa famille fut enlevée, des matériaux pour des renforts.
Des soldats spécifiquement conçus pour le combattre.
Le visage de son fils greffé sur une monstruosité imposante, agitant l’épée dans un rappel grossier de son escrime.
Le souvenir de sa femme attaché sur un corps sans peau implorant la mort. Sa voix familière appelait son nom, mais cette fois dans le désespoir. Pour la libération.
Il n’y avait plus de maison où retourner.
Pas de femme l’attendant, pas de fils appelant son nom.
Seulement une poursuite sans fin jusqu’à ce que la mort le prenne.
Griselda prit une profonde inspiration et leva les yeux vers le ciel.
Elle lui offrit une dernière prière avant de partir.
Le cardinal n’était plus. Dans cet esprit brisé, il ne restait que la bête Syrion, le Souverain des Lames.