Chapitre 100
Lee Hoin saisit rapidement sa dague et titube en regardant dans cette direction.
On devine tout de suite qui arrive.
Une seule personne a cette manie de jouer avec sa lampe torche.
La propriétaire.
Quand les bruits de pas nous éclairent enfin, la propriétaire semble surprise et hurle :
« Les enfants ! Sortez de là tout de suite ! Maintenant ! »
Elle ne tient rien d'autre que sa lampe.
« J'ai dit de sortir vite ! La digestion va commencer... ! »
La digestion ?
À ce mot, je regarde autour de moi.
Le mucus s'épaissit, et l'odeur étrange forcit.
La digestion ?
Alors ce mucus...
Pshhh
Avec ce bruit, le mucus tombé sur la tête d'un mutant commence à la ronger, très légèrement.
Du suc digestif.
C'est... c'est du suc digestif.
« Merde ! »
J'attrape la main de Lee Hoin et je cours dehors aussi vite que possible.
Ignorant le grésillement du suc digestif sur ma peau, sur le dos de ma main, ma tête, mes vêtements, je fonce dans la direction prise par la propriétaire.
Une fois dehors, la propriétaire lâche un soupir et se tourne vers nous.
« Les enfants, qu'est-ce que vous fabriquez ? Peu importe ce qui... ! »
Je regarde le dos de ma main, rouge et irrité, et j'expire.
Ce n'était pas un événement.
C'est une certitude.
La propriétaire devant moi est humaine, elle aussi.
Pas une agente non plus, pour autant que je sache.
Deux possibilités, alors.
Soit cet espace est une compétence... soit...
« C'est un objet. »
Je gratte par réflexe l'éruption sur ma joue tout en réfléchissant.
« Ne gratte pas ! Ça va empirer, hé ! »
La propriétaire me saisit la main et l'écarte.
Cette sphère au centre.
Plus qu'une compétence, ça ressemble à un objet.
Si c'était une compétence... une compétence pareille...
« La propriétaire n'aurait pas besoin de rouler en food truck. »
Elle pourrait s'installer au centre de Séoul et servir quiconque passerait.
C'est un objet.
Et il exige des sacrifices.
Les os innombrables et la « digestion » le prouvent.
« Les mutants doivent être les sacrifices. »
J'expire profondément.
Alors, à quoi sert cet objet ?
« Ah, c'est quoi tout ça... hein ? Allez à l'intérieur d'abord, lavez-vous, changez de vêtements... Vous êtes blessés ? »
Lee Hoin semble déstabilisé par l'inquiétude sincère de la propriétaire.
Il tient toujours sa dague, mais n'arrive pas à se résoudre à la poignarder.
Il se laisse simplement entraîner.
Alors qu'elle nous guide, je demande :
« ... C'est quoi, ça ? »
La propriétaire allume et éteint sa lampe par intermittence en ouvrant la voie, silencieuse pendant un long moment.
Incapable de supporter le silence, je demande à nouveau :
« C'est quoi, madame ? Ce truc... »
« Vous savez, les enfants, dit la propriétaire en tenant toujours le bras de Lee Hoin, je pense que c'est un problème quand quelque chose fait du mal aux gens, pas vrai ? »
« .... »
« Tant que ça ne fait pas de mal, quel est le problème ? Tu ne crois pas, gamin ? »
Tant que ça ne fait pas de mal ?
Je fronce les sourcils.
Quelle est la définition exacte de « ne pas faire de mal » ?
« Tout le monde a ses raisons, non ? Alors pour aujourd'hui... on va en rester là. »
« C'est un objet ? »
À mes mots, la propriétaire s'arrête net.
« C'est ça qui est important, gamin ? »
Ça l'est.
Au moins pour moi.
« Oui. Si on sait ce que c'est, on peut... »
« Est-ce que je vous ai déjà fait du mal ? Réponds-moi. »
« .... »
Ce n'est pas le cas.
Si on me demande si elle nous a fait du mal... non.
Mais...
toute cette situation...
« Est-ce que je vous ai fait du mal ? »
Je reste muet un instant.
« Je vous ai nourris, logés, j'ai veillé à ce que vous vous reposiez au chaud, confortablement et au propre, tu sais à quel point je m'en suis souciée ? Et pourtant, il faut que tu fouilles ? Tu as vraiment besoin d'aller jusque-là pour être tranquille ? »
Je ne vois pas son expression dans le noir.
C'est juste... l'endroit est trop sombre, et ses mots sonnent comme un mélange de reproche, de déception et de tristesse.
Je mets du temps à trouver une réponse.
Au milieu d'une montagne où aucun hibou, chat ou cerf ne fait de bruit, la peau brûlante à cause du suc digestif... nous nous faisons face.
« ... C'est dangereux. »
J'ignore ce que fait exactement cet objet.
Il crée peut-être simplement une zone.
Ou autre chose.
Mais l'acte même d'offrir des « sacrifices » est un prix dangereux.
Ce qui signifie que cet objet... n'est peut-être rien de moins que le prélude d'un désastre.
Je comprends qu'en ce moment, ça ressemble à une oasis.
C'est possible.
Mais quand même...
« Madame, c'est vraiment dangereux. Si vous continuez... »
« Gamin, parfois, même en sachant que c'est dangereux, on le fait quand même. Pas vrai ? Si tu penses que c'est dangereux, pars. Je ne t'arrêterai pas. Je protège juste les gens qui entrent dans mon périmètre, c'est tout. »
La propriétaire reste engloutie par les ténèbres.
« Tu n'as aucune raison d'interférer autant. Pas vrai ? Si tu trouves cet endroit dangereux, pars. Va-t'en. Et n'attire pas d'ennuis aux autres. »
—
[Correct !]
[Certaines personnes trouvent du réconfort même dans les catastrophes.]
[Même si c'est le début d'un désastre, il n'a pas encore commencé, n'est-ce pas ? Et même s'il arrive, ce n'est pas ta faute !]
[Celle qui nourrit le désastre, c'est elle, et celle qui doit en assumer la responsabilité, c'est elle aussi !]
—
C'est vrai.
Si c'est dangereux, on n'a qu'à partir.
La propriétaire n'a jamais essayé de nous retenir.
Pour une raison obscure, j'ai l'impression que son visage est totalement inexpressif.
« ... Peu importe ce que je dis. »
Elle n'écoutera pas.
Quoi que je dise, elle n'écoutera pas.
Elle a déjà pris sa décision.
« ... Tout le monde pourrait mourir. »
Je le répète quand même une dernière fois.
Pourquoi suis-je resté ici, malgré mon malaise ?
Parce que j'aimais ces gens.
L'atmosphère animée et chaleureuse... s'asseoir là suffisait à me guérir.
Mais si ça continue, ils mourront tous.
Nous sommes à un carrefour.
Vivre dans une fausse paix qui nous tuera quand elle se brisera... ou la briser nous-mêmes.
La propriétaire reste immobile, puis dit :
« Gamin, tu as été dehors, non ? Tu te souviens de ce que tu as vu là-bas ? »
Je me tais.
« Quoi qu'il arrive, on finit tous par mourir. Alors, vouloir mourir un peu plus doucement, n'est-ce pas le rêve de tout le monde ? »
—
[C'est également vrai.]
[Si cette douce paix se brise, tu meurs. Mais même si tu la brises toi-même pour partir, le danger t'attend toujours.]
[Peut-être ont-ils choisi de mourir dans ce monde.]
[Parce que ce monde est paisible. Même si cette paix est un mensonge.]
—
La propriétaire se remet à marcher devant nous.
Comme si elle ne voulait plus rien entendre.
À un moment donné, Lee Hoin abaisse sa dague.
—
[N'agis pas avec présomption.]
[Depuis que tu as développé un sens de la justice, tu es devenu étrangement humain.]
[Au début, tu as verrouillé la porte de la supérette avant même de t'inquiéter du retour du protagoniste.]
[Tu deviens quelqu'un d'inadapté à ce monde.]
—
On rentre et on se lave.
Une fois propres, on applique la pommade donnée par la propriétaire sur l'éruption et on met des bandages.
Difficile de bander ma joue, alors je mets juste un pansement.
Puis Lee Hoin et moi nous asseyons côte à côte sur la literie, au sol, face à face.
« ... Qu'est-ce qu'on va faire ? »
demande Lee Hoin.
Qu'est-ce qu'on va faire ?
Honnêtement, la réponse est simple... partir.
On ne peut plus rien faire.
Au fond, la propriétaire a raison.
Si elle veut mourir ici, on n'a qu'à prendre ce qu'on peut et s'en aller.
« On s'en va sans les sauver ? »
« ... Ce qu'on croit être un sauvetage n'en est peut-être pas un. »
Ce serait bien si toutes les formes de salut étaient identiques.
Si les causes et les effets correspondaient toujours.
Mais la causalité, les relations... tout cela peut s'interpréter de mille façons.
C'est pareil pour les preuves d'affection.
Si l'autre le veut, c'est de l'amour.
Sinon, c'est de la violence.
L'amour, la jalousie, le salut... tout.
« La propriétaire l'a dit elle-même. »
Que mourir ici est acceptable.
Que c'est ça, la réalité.
—
[Mais elle, elle survit, n'est-ce pas ? Hmm, peut-être qu'à l'approche de la mort, elle a choisi de vivre ?]
—
... C'était vrai aussi.
La propriétaire finit par survivre.
Elle devient une cuisinière itinérante qui parcourt l'Apocalypse.
Alors, qu'en est-il des autres ?
« ... Il n'y a pas de personnages clairement identifiés, alors je ne sais pas. »
S'ils ont survécu... ou non.
À ces mots, le Narrateur remplit l'écran en riant.
Moqueur.
Ricanant.
—
[Tu le sais déjà, n'est-ce pas ?]
—
Le commentateur prit la parole.
—
[Oh, oh. Soyons honnêtes. L'honnêteté n'est-elle pas la seule force du Narrateur ? Sois honnête... vraiment honnête.]
[Tu crois vraiment qu'ils pourraient « survivre » ?]
[Puhahaha !]
—