Fleur de chaleur (6)
« Ça fait un bail, Raiden. »
« ... Père ? »
C'était la première fois que je voyais le visage de mon père depuis près de six mois.
Je ne pus m'empêcher d'être surpris par ces retrouvailles soudaines, mon esprit se figea.
Pourquoi Père est-il ici ?
Et pourquoi Gilbert est-il là ?
Non, plus important encore, qu'est-ce que c'est que cet endroit... ?
D'innombrables questions envahirent mon esprit en un instant, mais je les balayai pour le moment et répondis à sa salutation.
« Ça fait un bail, Père. »
« En effet. »
Une réponse courte fusa immédiatement.
C'était un échange terriblement sec pour un père et un fils qui ne s'étaient pas vus depuis si longtemps, mais je ne le pris pas à cœur.
Père avait toujours été comme ça.
Direct et taciturne... tout l'opposé de Mère.
« ... Tu n'as pas changé d'un pouce. »
Le voyant exactement tel que je m'en souvenais, je fis un sourire en coin.
Des émotions subtiles s'agitèrent en moi, ondulant comme de légères vagues à la surface de mon cœur tourmenté.
Je dus reprendre mon souffle tremblant pour éviter de me noyer sous la marée.
« Alors, qu'est-ce que c'est que cet endroit ? Je ne crois pas y être déjà venu... »
« Maintenant que vous le dites, c'est sûrement la première fois que vous voyez cet endroit, Jeune Maître. C'est, eh bien... le salon privé du Duc, pour ainsi dire. »
« Un salon... ? »
Devant mon air perplexe, Gilbert posa les bouteilles qu'il tenait sur la table et poursuivit.
« Vous voyez, le Duc est un grand connaisseur de spiritueux. Il aime toujours prendre un verre après avoir terminé sa paperasse, alors j'ai préparé cet espace pour qu'il puisse en profiter correctement, plutôt qu'à son bureau dans l'étude. »
« Je me souviens distinctement avoir dit que c'était inutile... »
« Haha, et pourtant vous vous retrouvez ici presque tous les jours... Vous n'allez pas essayer de faire marche arrière maintenant, n'est-ce pas ? »
« ... Eh bien, je n'ai jamais dit que ça me déplaisait. »
Père et Gilbert plaisantaient, chacun un verre et une bouteille à la main.
En les regardant, un étrange sentiment de nostalgie m'envahit. Gilbert croisa mon regard et sourit faiblement.
« Puisque vous êtes là, Jeune Maître, voulez-vous un verre ? »
« ... Je ne suis pas encore en âge de boire. »
« Hé hé... C'est une drôle de chose à dire de la part de quelqu'un qui se noyait dans l'alcool tous les jours. »
« Bien sûr, je plaisante. Je prendrai un verre de quelque chose de frais, s'il vous plaît. »
Je haussai légèrement les épaules et me dirigeai vers la table.
M'asseyant à quelques places de mon père, je poussai un soupir profond.
« Ha... »
« Ça ressemble à un soupir bien lourd. Tout va bien, Jeune Maître ? »
« Je suppose. »
Je hochai la tête, me frottant le visage comme si je le lavais avec des mains sèches.
La vérité, c'est que rien n'allait... mais je n'avais pas besoin de les accabler avec mes problèmes.
Je me mordis la lèvre distraitement, tapotant mes doigts sur la table.
Alors que le silence s'installait, un verre rempli de glace et d'un liquide ambré fut placé devant moi.
« Voilà. C'est un excellent millésime arrivé le mois dernier. Il paraît qu'il est brassé par les nomades du sud-ouest. »
« Merci, Gilbert. »
En saisissant le verre, une sensation de fraîcheur se répandit dans ma paume.
Le liquide cramoisi, rappelant le coucher du soleil, clapotait doucement, son poids s'installant dans ma main.
Je pris une petite gorgée, sentant la brûlure alors qu'il glissait dans ma gorge.
L'alcool se répandit dans mon estomac vide, une chaleur familière.
Je vidai le verre d'un trait et grimaçai, savourant l'arrière-goût amer.
« C'est... assez fort. »
« Allez-y doucement, Jeune Maître. Vous avez une faible tolérance et pourtant vous l'engloutissez toujours comme ça. Pas étonnant que vous soyez ivre si vite. »
Gilbert me réprimanda en remplissant mon verre vide.
Je laissai échapper un petit rire.
« Une faible tolérance ? Vous devez parler de quelqu'un d'autre. »
« Je parle de vous, Jeune Maître. »
« Je tiens l'alcool... Sérieusement. »
« Hmm... Mais vous finissez toujours par perdre connaissance après une seule gorgée, n'est-ce pas ? »
« ... »
Gilbert marquait un point.
À court d'arguments, je jouai avec mon verre.
Le reflet d'un garçon aux cheveux noirs me fixait depuis la surface cramoisie.
D'un léger contact, des ondulations se propagèrent sur l'étang miniature, déformant mon reflet.
Perdu dans mes pensées, je finis par reprendre la parole.
« En fait... je me souviens de tout. »
« Que voulez-vous dire ? »
« Vous savez, à l'époque où j'agissais comme un ivrogne. Je n'étais pas vraiment ivre à ce moment-là. »
Peut-être tenais-je cela de mon père, un amateur d'alcool bien connu.
J'avais toujours eu une haute tolérance.
Je pouvais être éméché, mais jamais vraiment ivre.
Naturellement, je n'avais jamais perdu connaissance à cause de l'alcool.
« Donc, je me souviens de tout. Chaque chose que j'ai faite à l'époque... »
« ... »
« Dans les moindres détails. »
« Jeune Maître... »
L'expression de Gilbert était un mélange de surprise et de confusion.
Il sembla manquer de mots un instant avant de reprendre.
« Vous voulez dire... que toutes ces pitreries d'ivrogne n'étaient qu'une mascarade ? »
« Oui. »
« Mais pourquoi... ? »
« Eh bien... »
Les yeux de Gilbert étaient remplis d'incrédulité.
Je pouvais sentir le regard de mon père sur moi, sur le côté.
Je fis un sourire amer et pris une autre gorgée de mon verre.
La glace tinta doucement contre le verre, et l'odeur piquante de l'alcool emplit mes sens.
La sensation enivrante, brumeuse comme la rosée du matin, se répandit en moi. Je forçai un autre sourire amer.
« À l'époque... je souffrais. »
« ... »
« Vous le saviez tous les deux, n'est-ce pas ? Que je jouais la comédie... »
Un lourd silence s'abattit sur nous.
Je regardai leurs visages, tous deux marqués par des émotions complexes, et hochai lentement la tête.
Ils étaient à mes côtés depuis avant même ma naissance.
J'avais le sentiment qu'ils avaient peut-être deviné la vérité derrière mon comportement téméraire...
Il semblait que j'avais raison.
« Est-ce que vous... savez pourquoi ? »
« J'avais mes soupçons, Jeune Maître, mais je n'ai jamais su la raison... »
« Pareil ici. Vu le moment où vous avez changé, j'ai supposé que cela avait un rapport avec la mort de Phillipa... mais c'était tout. »
Gilbert et Père secouèrent la tête, leurs expressions lourdes d'inquiétude.
L'amertume monta en moi, et je serrai les poings.
Malgré tous mes efforts, mes lèvres tremblaient.
Je refoulai les éclats d'émotion qui me transperçaient le cœur et parlai à nouveau.
« Voudriez-vous... en entendre parler ? »
« ... Que voulez-vous dire ? »
« Une vieille histoire, bien sûr. »
« Je ne suis pas sûr que ce vieil homme soit le bon public pour les récits du Jeune Maître... »
Gilbert gloussa, mais ses yeux brillaient d'une lueur complice. Il attrapa une nouvelle bouteille dans le buffet.
Alors qu'il remplissait les verres vides de mon père et le mien, il demanda :
« Êtes-vous sûr de ça, Jeune Maître ? »
« De quoi ? »
« Je pensais que vous n'aimiez pas parler de cette époque. »
« ... »
Pourquoi donc ?
Pourquoi ressentais-je soudain l'envie de révéler l'histoire que j'avais gardée enfouie si longtemps ?
« Je vais bien... Ce n'est qu'une "vieille histoire" maintenant. »
Peut-être était-ce à cause de ce qui s'était passé hier.
Parce que l'amour de Mère, un sentiment que j'avais essayé si fort d'oublier, avait refait surface, provoquant une tempête d'émotions en moi.
Tous les sentiments enfouis que j'avais gardés cachés menaçaient de déborder.
« Qu'en dites-vous ? Ça fera une bonne histoire autour d'un verre. »
« Si vous êtes sûr, Jeune Maître... »
« ... J'aimerais l'entendre aussi. »
Gilbert hésita un instant avant de hocher lentement la tête.
Le regard de Père suivit, son expression indéchiffrable.
Un étrange sourire effleura mes lèvres alors que je parlais, ma voix n'étant plus qu'un murmure.
« Très bien. Par où devrais-je commencer... ? C'est une histoire assez longue. »
Clic.
Une vieille bobine de film commença à défiler dans mon esprit.
Je fixai l'écran jauni et commençai à dérouler l'histoire d'outre-tombe.
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