Chapitre 153
WeTried Translations x Flame Comics
Traducteur/éditeur : Hydrogen B
Discord : <a target="_blank" rel="noopener noreferrer nofollow" class="link" href="https://dsc.gg/wetried">https://dsc.gg/wetried</a>
Chapitre 153 : À la fin de la rébellion (1)
──────
* * *
Revenons un instant en arrière, dix jours plus tôt. Krasilov, Pritchenkaya, Université Saint-Yansk, bureau du doyen.
— Toc.
— Toc.
— Toc.
— Crac.
La plume d’un stylo-plume en or massif se froissa, éclaboussant le bureau d’encre. Le domestique qui se tenait à proximité tressaillit, mais n’osa pas bouger.
Même s’il risquait d’être sévèrement châtié pour son insolence, il ne pouvait pas se permettre de se présenter devant sa souveraine à cet instant.
Une intention meurtrière terrifiante emplissait la pièce, si dense que même les lampes à mana qui éclairaient le bureau royal semblaient en pâlir.
Après un silence si pesant qu’il en devenait difficile de respirer, Elizaveta déplaça son regard sec.
Vers l’homme agenouillé devant elle, la tête baissée.
« Est-ce vrai ? »
« Oui, Votre Altesse. »
La voix de Pavel était grave. Il n’y avait rien de son ton plaisantin habituel ; elle ressemblait davantage à celle qu’il avait autrefois.
À cet instant, il n’était pas l’homme qui lançait de stupides plaisanteries sur les promotions et la gloire. Il avait la gravité attendue du commandant de la Garde royale.
Cela fit trembler encore davantage les doigts d’Elizaveta.
Le désastre des Montagnes de Vernina. La disparition d’Ivan Petrovich Yermof.
On soupçonnait un attentat visant Gilles Ver. Plus de quarante dragons ennemis avaient été aperçus, tandis que les effectifs terrestres de l’ennemi restaient inconnus.
Au même moment, les trois comtes de Tilles avaient lancé un coup d’État. On les soupçonnait d’être derrière l’attaque. Leurs forces étaient estimées à au moins vingt mille hommes, et peut-être jusqu’à cent mille, compte tenu de la capacité de mobilisation de Tilles en temps de guerre.
La Famille royale de Tilles pouvait rassembler tout au plus sept mille soldats à Saint-Matilene. Selon le moment où les combats commenceraient, on pouvait raisonnablement s’attendre à ce que la moitié seulement soit en état de se battre.
« Tilles est tombé. »
À l’instant où elle lut le rapport, l’esprit froid d’Elizaveta tira rapidement sa conclusion. Elle devait considérer la chute du pays comme un fait acquis, puis calculer ce que Krasilov pouvait en tirer.
À moins que Krasilov ne compte faire la guerre au prochain régime au pouvoir, se mettre à dos ses dirigeants était le pire choix possible. L’hiver approchait.
Krasilov ne pouvait pas survivre à l’hiver sans commerce. Cela avait toujours été vrai, mais l’était encore plus depuis la guerre contre les démons. La nation était désormais menacée jusque dans son existence même.
Krasilov n’ayant aucun port libre de glace, tout le commerce devait passer par voie terrestre. La plus grande ligne ferroviaire commerciale des Royaumes Alliés commençait à Tilles.
Tant que Krasilov ne pourrait pas conquérir Tilles, il ne pourrait pas s’opposer à la prochaine maison royale de Tilles. Du moins, pas avant la fin de l’hiver.
« Vanka a été… pris dans tout ça. »
Mais.
Tout ce qu’Elizaveta avait en elle de moins froid, tout ce que la raison ne pouvait maîtriser, ne cessait de retourner cette vérité dans tous les sens.
Rien d’autre.
« Pavel. »
Le jugement d’une souveraine devait servir uniquement à protéger la nation. C’était le bon sens. Elizaveta avait elle aussi vécu selon ce principe, et ses mains avaient été baignées de sang chaud plus de fois qu’elle ne pouvait les compter.
Mais.
À cet instant, tout ce qu’Elizaveta avait en elle de moins froid sanglotait dans les ténèbres profondes. Le Prince de Machiavel n’était que des mots sur une page. Les émotions humaines, elles, ne l’étaient pas.
« Oui, Votre Altesse. »
Le commandant qui avait perdu les derniers membres de la Garde royale répondit à voix basse.
Ils partageaient la même résolution.
« Nous pleurerons sa mort en temps voulu. Levez-vous. »
« Oui, Votre Altesse. »
Quand Pavel releva la tête et se mit debout, du sang tachait le coin de sa bouche. Il s’était mordu la lèvre jusqu’au sang. Elizaveta fixa la marque un instant, puis releva la tête.
Elle ne pouvait pas se permettre de perdre une seconde de plus dans le silence. Lorsqu’elle baissa de nouveau les yeux, les coins de ses paupières étaient secs.
Elle pourrait pleurer plus tard. Il y avait plus urgent.
« Avant que le corps de Vanka ne refroidisse, rapportez-moi leurs têtes. Nous apaiserons son âme avec leur sang. L’hiver sera rude. »
« Oui, Votre Altesse. »
« Ensuite, je terminerai le deuil que j’ai repoussé. Vous m’accompagnerez ? »
« Avec plaisir, Votre Altesse. »
« Allez-y. Dites au comte Valika de lancer les préparatifs immédiatement. Je lui donne un jour pour préparer le déploiement. Les troupes devront être rassemblées dans deux jours, franchir la frontière dans cinq jours et, avant dix jours, j’irai moi-même leur couper la tête. »
À chaque phrase, la fureur de la souveraine faisait vibrer le bureau. Une tasse de thé froide tremblota doucement. Le mana s’agita en réponse à sa rage et souleva légèrement ses cheveux.
Pavel s’inclina profondément et se retira.
Restée seule, Elizaveta posa enfin les yeux sur le rapport aux phrases glaciales. Des gouttes limpides tombèrent une à une sur le papier maculé d’encre.
« Ah… ah… »
Le domestique et l’officier de la Garde royale se tournèrent rapidement vers le mur. La souveraine de Krasilov ne versait des larmes qu’en présence du Seigneur.
« Ah… ah. Vanka, Vanka… »
Seigneur.
N’est-ce pas trop cruel ?
Que peux-Tu encore me prendre ?
« Je te le promets, je te le promets… Je… »
Je te vengerai.
Dans le bureau plongé dans l’obscurité, les yeux de la souveraine de Krasilov brillaient seuls.
Dix jours plus tard, elle atteindrait enfin Saint-Matilene.
Épisode 24. À la fin de la rébellion.
— Kboum !
— Aaaah !
Le campement trembla. Les soldats s’éparpillèrent en panique chaque fois que des obus d’artillerie s’abattaient sur eux.
On appelait Tilles le pays des chevaliers. Ce n’était pas une simple façon de parler. L’expression ne décrivait pas seulement sa politique ou son système de gouvernement.
La force principale de Tilles résidait dans sa cavalerie, et même lors de la guerre contre les démons, celle-ci l’avait prouvé en chargeant sur les champs de bataille sans jamais battre en retraite.
Pourtant, comme dans la plupart des domaines féodaux, la majorité de l’infanterie de Tilles se composait de simples conscrits. Même l’armée permanente, malgré un entraînement intensif, n’avait rien d’impressionnant.
Les batailles de Tilles reposaient sur des affrontements rangés, ce qui avait toujours fait de la cavalerie la maîtresse du champ de bataille. Les chocs entre cavaliers décidaient de l’issue des guerres.
Krasilov, c’était différent.
— Kboum !
Krasilov considérait les soldats comme de la chair à canon. Sur ce point, il ressemblait à Tilles. Mais au-delà de ça, Krasilov ne décidait pas de la victoire ou de la défaite par le triomphe d’une poignée d’élus, mais par la mort du plus grand nombre.
Peu importait qu’une poignée de surhommes survive. Leur doctrine militaire reposait sur le nombre de fantassins ennemis qu’ils pouvaient tuer.
À Krasilov, l’artillerie était donc le dieu du champ de bataille.
« Batterie du Faucheur. Deuxième corps. Le comte Valika a choisi son camp. »
Ivan marmonna en observant les tirs d’artillerie s’abattre sur la colline. Il jeta un regard à son seigneur, qui dominait le campement depuis les hauteurs, puis rassembla ses forces pour se redresser sur ses jambes affaiblies.
Le chaos avait déjà englouti les environs. L’état-major était en pleine déroute et les soldats fuyaient en hurlant.
Il fallait envoyer la cavalerie. Battre en retraite. Riposter. Retourner à Saint-Matilene et tenir la position. Les avis fusaient de toutes parts au poste de commandement.
Il était trop tard. Contrairement aux chevaliers dotés de la Détection de Ligne de Tir, l’artillerie s’abattait sur les fantassins comme un châtiment divin venu du ciel. Ils ne pouvaient pas la sentir arriver et, dès qu’ils la remarquaient, ils étaient morts. Leur mort était assez atroce pour que leurs alliés en soient témoins de leurs propres yeux.
Leur mort avait quelque chose de spectaculaire, comme une charge de cavalerie. Puisque l’artillerie ne tuait que les fantassins, le moral de l’infanterie s’effondrait au sens le plus littéral du terme.
« Vous croyez que les murs de la ville arrêteront leurs canons ? Imbéciles ! »
« Mais ils peuvent limiter nos pertes ! »
« Bande d’idiots ! Si notre arrière-garde est attaquée après que Jean Beltua a coupé nos lignes de ravitaillement, nous serons complètement isolés ! Il faut régler ça dans une bataille rangée ! »
« Votre Altesse ! Le moral de l’arrière-garde s’est effondré ! La discipline a disparu ! Si nous livrons une bataille rangée maintenant, nous ne pourrons jamais tenir face à cette femme démoniaque ! »
« Je le sais ! C’est pour ça qu’il faut battre en retraite immédiatement ! »
Saint-Matilene se dressait devant eux. Le trône, et le début d’une grande lignée royale, étaient à portée de main.
Pourquoi Krasilov devait-il intervenir à cet instant précis ? Tous ses corps d’armée auraient dû être empêtrés sur le front Nord.
Etouan serra les dents et fit tourner son cheval.
« Rassemblez autant de soldats que possible. L’hiver est presque là ! Une fois que nous aurons de nouveau levé une armée et engagé une bataille rangée, ces salauds mourront de faim tout l’hiver ! »
« Oui, Votre Altesse ! »
Etouan et l’état-major s’éloignèrent à cheval.
Ou plutôt, ils essayèrent.
Un couteau de lancer surgit et frappa en plein torse l’un des nobles de l’état-major. Il tomba de sa selle dans un râle étranglé, une dague plantée dans la poitrine.
« Quoi… ? »
Etouan s’immobilisa brusquement. Une intention meurtrière glaciale lui comprima le cœur. Raide, il tourna le regard.
La Mort se remettait debout en titubant.
« Comment… Comment peux-tu bouger… ? »
« Vous auriez dû me tuer plus sérieusement. »
Un homme qui avait perdu assez de sang pour ne plus avoir la quantité minimale nécessaire à sa survie, et dont le corps était traversé de plusieurs flèches et longues lances, se tenait toujours debout, un bras levé vers lui.
Etouan recula en titubant sans même s’en rendre compte.
— Bouge encore, et tu mourras.
Ivan ignora les paroles de Kim Seonwoo. Depuis que l’espoir était apparu à l’horizon, Kim était devenu sacrément bavard. Mais Ivan était un homme raisonnable, aussi ne prêta-t-il pas l’oreille aux murmures que lui soufflait son traumatisme.
— Tu dois vivre. Tu ne peux pas risquer ta vie. Si tu es prêt à mourir, mets au moins ta vie en jeu dans notre combat. Pas pour de parfaits inconnus ou un pays étranger.
Les démons classaient-ils les humains par nationalité ?
— Quoi ?
Ou le Héros sauvait-il les humains selon leur nationalité ?
— Tu veux dire qu’on devrait devenir des Héros ?
Pas « on ». Moi. J’ai fait une promesse.
J’ai fait une promesse à ce salaud de Gilles Ver.
« Tuez-le ! Tuez cet homme, tout de suite ! »
« J’ai souvent entendu ça. »
Ivan leva son épée à la verticale devant lui.
« Et je suis toujours en vie. »
Dans le reflet ensanglanté de la lame polie qui lui masquait la moitié du visage, Kim Seonwoo murmura :
— Ton histoire n’était pas censée se passer ainsi.
Enrika avait dit que je ne pourrais rentrer chez moi qu’après avoir déroulé ma propre histoire.
— Cette histoire…
Ça avait toujours été moi. Pas toi, moi. Dès l’instant où Kim Seonwoo n’avait plus voulu tourner la page, c’était toujours de ma main que je voyais le sang, touchais les cadavres, tuais des gens, abattais des démons et tuais des dieux.
Et si je ne l’avais compris que maintenant…
— Le prologue…
S’était achevé il y a trente ans. Plus de la moitié des pages de ma vie étaient déjà tournées, et mon histoire avait recommencé.
L’histoire du Groupe de héros n’était pas mon long prologue. Toutes les histoires que j’avais vécues avec eux étaient les miennes.
Kim Seonwoo se tut. Il n’approuva ni ne contesta. Comme toujours.
Ivan était un homme raisonnable ; gagner une dispute avec lui-même ne lui procura donc aucune satisfaction.
Il se contenta de lever son épée.
Il abattit les chevaliers qui approchaient. Le peu de mana qui lui restait suffisait. Heureusement, il n’avait pas encore réussi à mourir.
« Ne fuyez pas, Etouan de Grandmartel. »
« Tu ne quitteras pas cet endroit vivant ! »
Etouan lança son cheval au galop. Dans son état, les jambes d’Ivan ne lui permettaient pas de courir. Il ne pouvait pas rattraper un cheval lancé au galop.
Il leva son épée et prit la parole.
« Au moins, votre fils a fait preuve de courage face à la mort. »
« …Quoi ? »
Etouan arrêta son cheval. Il fixa Ivan d’un regard vide.
— Kboum !
Un obus d’artillerie s’écrasa non loin d’eux et explosa dans un éclair rouge.
« Personne ne vous a parlé des derniers instants de votre fils ? »
« Ce garçon est à Krasilov… à l’Université Saint-Yansk… »
« Ne me suis-je pas présenté ? »
Ivan pointa son épée et le salua brièvement avec. Une révérence parfaite, comme celle qu’aurait faite un chevalier de Tilles, mais empreinte d’une profonde moquerie.
« Je suis le colonel Ivan Petrovich Yermof, du Commandement du contre-espionnage de Krasilov. Je m’occupe du renseignement intérieur et j’ai personnellement dirigé la traque des espions à l’Université Saint-Yansk. Votre fils est toujours à l’université, bien sûr. »
Car il ne pouvait même pas rentrer chez lui après sa mort.
Aux paroles d’Ivan, Etouan serra son épée d’une main tremblante. Choc, incrédulité, fureur, chagrin. Des fragments d’émotions innombrables traversèrent son visage.
« Je vais te tuer. »
Au terme de ces émotions, il ne restait plus un chef rebelle en fuite. Il ne restait qu’un père qui avait perdu son fils, grondant en serrant son épée.
Ivan hocha la tête et leva sa lame.
« Cette fois, vous feriez mieux de ne pas vous rater. »
— Kboum !
Un autre obus d’artillerie s’abattit à côté d’eux.
Prenant cela pour un signal, Etouan et Ivan se ruèrent l’un sur l’autre.
* * *
Notes :
Rejoignez notre Discord : <a target="_blank" rel="noopener noreferrer nofollow" class="link" href="https://dsc.gg/wetried">https://dsc.gg/wetried</a>